#identidad — Public Fediverse posts
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✶Durante mucho tiempo intenté encajar.
Supongo que como casi todo el mundo.
Aprendes pronto que hay cosas que es mejor no decir, sentimientos que conviene esconder y formas de ser que molestan menos si las guardas para casa.Así que una aprende a bajar el volumen.
A no preguntar demasiado.
A no llevar la contraria.
A intentar parecer normal aunque por dentro estés pensando: «¿pero qué coño hago yo aquí?».Con los años me he cansado.
Ya no quiero pasarme la vida intentando caber en sitios donde tengo que hacerme más pequeña para que los demás estén cómodos.
Quiero ser la oveja rosa. 🩷
La que piensa distinto.
La que pregunta cuando algo no le cuadra.
La que siente demasiado algunas veces y demasiado poco otras.
La que puede equivocarse sin convertir cada error en una tragedia.
La que incomoda de vez en cuando porque, mira tú, tampoco pasa nada.Ser diferente no significa creerse especial.
Ni estar contra todo el mundo.
Ni llevar una pancarta diciendo «mirad qué distinta soy».A veces simplemente significa dejar de fingir.
Y eso cuesta bastante más de lo que parece.
Porque cuando llevas muchos años intentando encajar, incluso ser tú misma puede dar miedo.
Te preguntas quién se quedará cuando dejes de adaptarte a lo que esperan de ti.Pero también descubres algo.
Que algunas personas no se van.
Y que las que se quedan cuando ya no estás interpretando ningún papel son precisamente las que merecen la pena.
Así que sí.
Soy la oveja rosa. 🩷Y después de tantos años intentando cambiar de color, ya no pienso disculparme por ello.
⋆｡ﾟ✶°✧⋆｡ﾟ✶
#ovejarosa #serunomismo #autenticidad #autoestima #diferente #personalidad #psicologia #psicologiacotidiana #reflexiones #emociones #aceptacion #libertad #identidad #sentimientos #vida #pensardiferente #noencajar #autenticidad #crecimientopersonal #amorpropio
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EL PAÍS - #Milei acusa a #Sánchez de facilitar la llegada de “hordas extranjeras” para destruir “la #identidad #española”
¿ Hordas extranjeras argentinas ? 🤭
elpais.com/argentina/20...
Milei acusa a Sánchez de facil... -
EL PAÍS - #Milei acusa a #Sánchez de facilitar la llegada de “hordas extranjeras” para destruir “la #identidad #española”
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EL PAÍS - #Milei acusa a #Sánchez de facilitar la llegada de “hordas extranjeras” para destruir “la #identidad #española”
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EL PAÍS - #Milei acusa a #Sánchez de facilitar la llegada de “hordas extranjeras” para destruir “la #identidad #española”
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El lado del mal - La Policía Nacional detiene a un cibercriminal que usaba DeepFakes para obtener Certificados Digitales gracias a un Glitch https://www.elladodelmal.com/2026/08/la-policia-nacional-detiene-un.html #DeepFake #DeepFakes #IA #Cibercrimen #Identidad #KYC #DNI #Fraude #Ciberestafas
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⚠️ *AHORA A LAS 16HS!!!* ⚠️
◾⚖📜 *#MASTERCLASS 2 "La #verdad como bien común. La custodia de la #libertad frente a la #dependencia y la #mercantilización. La #protección de la #identidad. El #controlsocial y la #responsabilidadcompartida en la #IA"*
💠 *Dra. PhD Johanna C. FALIERO*
🔉*Lunes 10 de AGOSTO 16h* 🇦🇷
📌 *LINK DE ZOOM 16h* 🇦🇷💻
https://us02web.zoom.us/j/82361398237
🔹️#ANÁLISIS #JURÍDICO DE LA #CARTA #ENCÍCLICA “#MAGNIFICAHUMANITAS” del #PapaLeón XIV SOBRE LA CUSTODIA DE LA #PERSONAHUMANA EN EL TIEMPO DE LA #INTELIGENCIAARTIFICIAL Microjuris Argentina -
SIGUE ⬇️
Pero hay que hacer una precisión importante.
La historia de David **no demuestra que la biología determine por sí sola toda la identidad de una persona**.
Tampoco demuestra que una persona no pueda cambiar su identidad.
Lo que demuestra es algo mucho más concreto:
**no puedes coger a un niño que nació como niño, modificar quirúrgicamente su cuerpo, ocultarle deliberadamente su historia y asumir que su identidad se ajustará automáticamente a la identidad que los adultos han decidido para él.**
Y además existe otra cuestión.
David no fue simplemente un «paciente».
Fue utilizado como un caso experimental para defender una teoría científica.
Money quería saber si la identidad podía ser moldeada.
Para obtener la respuesta convirtió la vida de un niño en el experimento.
David no eligió participar.
No pudo retirarse.
No pudo dar consentimiento.
Y durante años ni siquiera supo cuál era la pregunta que los médicos estaban intentando responder con su vida.
Eso es lo que hace que su historia sea tan inquietante.
No murió durante una operación.
No fue asesinado por un investigador.
No recibió una droga experimental que le provocara la muerte.
Pero cuando finalmente conoció toda la verdad, tuvo que vivir con las consecuencias de una decisión tomada cuando apenas tenía meses de vida.
El caso de David Reimer acabó convirtiéndose en una de las advertencias más conocidas de la historia de la medicina:
**una teoría científica no puede convertir a una persona en propiedad del experimento.**
Y cuando los investigadores se enamoran demasiado de su propia teoría, existe un peligro todavía mayor:
que dejen de escuchar a la persona que tienen delante.
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https://www.youtube.com/watch?v=GNThZD1zQe4
#davidreimer #johnmoney #brucereimer #brenda #johnshopkins #historiadelamedicina #psicologia #experimentos #experimentacionhumana #identidad #medicina #etica #historiaoscura #gemelos #ecosdelpasado
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⚠️ESTE LUNES 16H!!!⚠️
❇#Nuevo Ciclo de #Masterclass 2026 @microjurisar:
◾⚖#ANÁLISIS #JURÍDICO DE LA #CARTA #ENCÍCLICA “#MAGNIFICAHUMANITAS” del #PapaLeón XIV SOBRE LA CUSTODIA DE LA #PERSONAHUMANA EN EL TIEMPO DE LA #INTELIGENCIAARTIFICIAL.
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💠Dra. PhD Johanna C. FALIERO
📌 10 de AGOSTO 16h🇦🇷
💻INSCRIPCIÓN ➡️https://microjuris.tiendup.com/e/ciclo-de-analisis-juridico-de-la-carta-enciclica-magnifica-humanitas-del-papa-leon-xiv -
Mi pueblo, que nunca lo fue
Creo que vivo mal.
No solo yo, claro. La sociedad, el mundo que nos ha tocado.
Y no porque haya una única forma buena de hacer las cosas, para nada. Sino porque parezco empeñada —¿parecemos?— en participar en una suerte de carrera de obstáculos de logros, prestigio y mérito en la que hemos olvidado los placeres lentos. O, sencillamente, los placeres. Sin más.
Es posible que mi percepción no sea en absoluto un diagnóstico, sino la crisis de la mediana edad. Ya sabéis, ese momento en el que, por el motivo que sea, te paras, te observas y te das cuenta de que llevas media vida corriendo —quizás más— en pos de algo que puede que ahora ni siquiera valores. O, peor, ni lo recuerdes.
Es como que corremos por inercia.
Acumulamos por inercia.
Y, también por inercia, mantenemos ciertos hábitos y costumbres, porque en algún momento fueron buenos. O nos lo parecieron. O lo que fuera.
Yo, mientras, echo de menos el sonido del campanario de la iglesia las tardes de invierno en clase. El mercado en la plaza los viernes por la mañana. Los sábados de bicicleta y los domingos de arroz de pescado.
Cualquiera podría pensar que echo de menos el pueblo, que no era tal, en el que me crié. Pero aquello nunca fue un pueblo, sino un simple puesto de postas a las puertas de la ciudad para pagar menos impuestos a la entrada en la urbe. En honor a su función, había hostales, posadas, bares y alguna casa de mala reputación, vosotros me entendéis. No tardaron en levantar allí una iglesia para ver si así se erradicaba el pecado que los viajeros, al parecer, traían consigo. Después, un colegio interno femenino de monjas liberales —sí, sí, liberales, todavía hoy se las llama «las francesas», aunque ya no quede ni una de ellas, para diferenciarlas de las monjas de verdad, de hábito y rosario a las cinco—.
Con los años llegó una fábrica, después otra, bodegas y hasta minas. Con ellas se instaló allí un sindicato, que fue referencia en los primeros años del siglo XX. Ese pueblo, que no era pueblo, sino constructo a base de almas errantes de una y otra calaña amalgamadas en un espacio más que solo fronterizo, liminal, fue el lugar elegido para situar el primer aeropuerto de la isla. Todavía existe, claro, aunque ahora allí solo aterrizan avionetas y helicópteros.
Me contaba mi abuela que, en los años de la guerra, cada vez que sonaban las sirenas, más que ir a los refugios, que les daban claustrofobia, muchos iban al aeropuerto. Una vez, por lo visto, para no dejar el guiso a medio hacer, se lo llevaron cargando la enorme olla entre dos de los siete hermanos por turnos. Y, creedme, su barrio, por más periférico que fuera, no estaba cerca de aquel aeropuerto construido en un pueblo que no era tal.
Durante las últimas décadas de la dictadura, y a rebufo del éxito turístico de la isla, en aquel pueblo también surgió un espacio de ocio, que yo llegué a conocer y disfrutar cuando era pequeña, aunque ya no como el lugar de lujo y esplendor que había sido, sino como la realidad decadente que quedaba en los últimos coletazos de su existencia.
Mi pueblo liminal fue un buen lugar donde crecer. Nadie era de allí, no había familias de toda la vida, a lo sumo, los descendientes de quienes, oliendo negocio en los años de expansión, se asentaron allí no más de tres generaciones atrás. La mayoría, éramos de cualquier lugar, menos de allí.
El colegio de las monjas francesas, por aquel entonces, ya era mixto. Ya os he dicho que eran muy liberales. Fueron las primeras en mezclar chicas con chicos y en eliminar los uniformes. Absurdamente, hace pocos años los han vuelto a poner. Aunque, ya lo he dicho, de las monjas francesas que ya solo queda el nombre.
Durante mi infancia, no obstante, no hubo uniformes, sí baberos durante algunos años —y cómo odiaba esa cosa—. Claro que el suyo ya no era el único colegio, pues, por lo visto, a rebufo de la fama de las francesas, más colegios privados y concertados se asentaron allí. Y, después —solo después— hicieron los públicos.
Y la iglesia, ya sea porque yo iba a cole de monjas o porque de verdad era el centro de algo, vertebraba la sociedad con actividades, campamentos, excursiones, conciertos…
Claro que, por pequeño que fuera aquello —aunque para aquel entonces ya estaba creciendo a lo bestia—, me consta que había familias que vivían de espaldas a toda aquella actividad y que si se enteraban de que existía, era de pasada.
Y sí, es posible que eche de menos aquello, aunque de aquello ya no queda nada. La iglesia, sí, sigue en pie. Pero ahora allí solo se da misa y no queda actividad cívica alguna, igual que no quedan monjas francesas. Queda el aeropuerto, sí, y las ruinas de aquel club que alguna vez fue un lugar elitista. No tengo claro qué ha pasado con las bodegas, pero me ha parecido ver que están construyendo una finca encima. El edificio del sindicato alberga en su planta baja una compañía de seguros y, mire donde mire, hay una inmobiliaria.
Aquel pueblo, que no era tal —nunca lo fue, ni lo pretendió—, ha seguido creciendo a lo largo de los años. Suerte que hay un torrente que delimita de alguna manera su espacio, pero ni esa frontera natural puede ocultar la realidad: ahora es un inmenso espacio residencial para la clase media aspiracional. Lo suficientemente lejos de la ciudad para sentirte cerca, pero bastante lejos para que adquirir una vivienda no suene a ilusión al alcance solo de Hans, Peter u Olaf. Ellos ya se han quedado con la ciudad y la costa, claro.
Por lo menos, eso sí, las campanas de la iglesia siguen tocando, ya sea para llamar a misa o porque el carillón del reloj da la hora. Y eso, al menos, hace compañía. Resulta que el sonido de mi infancia es el de ese campanario y el de las avionetas cumpliendo horas de vuelo de pilotos en formación. Y sí, el de aviones teledirigidos que ni siquiera sé si todavía existen y el de un tren que ya no suena como sonaba.
Así que no, no echo de menos aquel pueblo que nunca lo fue, porque sigue existiendo, aunque ahora sea muy diferente, pero, precisamente por eso, continúa siendo el mismo.
Lo que echo de menos es vivir despacio. Necesitar menos. Disfrutar más. Y eso, a estas alturas, mi pueblo que jamás fue tal, levantado sobre las ruinas de casas de postas de reputación dudosa, no me lo puede dar.
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
El sol de mediodía no debería dar tanto miedo, pero ahí estaba ella: mi hija, de espaldas en el columpio.
El vestido azul, limpio, y ese balanceo demasiado perfecto, como si alguien contara el tiempo por dentro.—¡Lucía, entra ya a comer! —grité desde el porche.
No se movió.
Crucé el césped con un nudo en el pecho.
Al tocarle el hombro, la tela se deshizo en ceniza.
Se giró despacio.
No tenía ojos, solo dos cuencas blancas y una sonrisa demasiado ancha.—Mamá, ¿por qué tardas tanto?
La voz no salió de su boca.
Vibró en el aire, pegada a mi oído.El columpio siguió moviéndose.
Entonces el suelo cedió.
Unas manos brotaron de la tierra.
Mis manos.
Las reconocí por el anillo.Me agarraron los tobillos.
—Suéltame… soy yo…
Tiraron.
El dolor fue seco, brutal. Intenté aferrarme a la hierba, pero se deshacía.
Todo cedía.
Como si el jardín me rechazara.—Aquí abajo no hay espera —susurró la cosa.
El barro me llenó la boca.
Y entonces, desde la cocina, clara, real:—¡Mamá! ¿Con quién hablas? ¡Si en el jardín no hay nadie!
La voz de Lucía.
Entendí tarde: lo que me enterraba no venía de fuera.
Era yo.
La que se fue borrando poco a poco.El último tirón me venció.
Miré al columpio.
Ya no había nadie.
Solo el movimiento.Y supe que alguien ocuparía mi lugar.
Sin dudas.
Sin grietas.Sin mí.
↭✪↭✪↭✪↭✪↭✪
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El lado del mal - Fear of the Dark: Detección de Suplantación de Identidad y DeepFakes usando Verificación de Identidad en MyPubicInbox https://www.elladodelmal.com/2026/03/fear-of-dark-deteccion-de-suplantacion.html #Identidad #Deepfakes #Suplantación #Spoofing #MyPublicInbox #Estafas #Ciberestafas
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Desde que te quiero nunca me peino, y si ahora te marchas tendré que volver a encontrarme en el espejo, y yo solo quiero mirarme en tus ojos
🖋️Elvira Sastre
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🇲🇽 Les opérateurs Lockbit revendiquent une attaque informatique à l'encontre de Municipal Government of Ciudad Juáre (
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