#identidad — Public Fediverse posts
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✶Durante mucho tiempo intenté encajar.
Supongo que como casi todo el mundo.
Aprendes pronto que hay cosas que es mejor no decir, sentimientos que conviene esconder y formas de ser que molestan menos si las guardas para casa.Así que una aprende a bajar el volumen.
A no preguntar demasiado.
A no llevar la contraria.
A intentar parecer normal aunque por dentro estés pensando: «¿pero qué coño hago yo aquí?».Con los años me he cansado.
Ya no quiero pasarme la vida intentando caber en sitios donde tengo que hacerme más pequeña para que los demás estén cómodos.
Quiero ser la oveja rosa. 🩷
La que piensa distinto.
La que pregunta cuando algo no le cuadra.
La que siente demasiado algunas veces y demasiado poco otras.
La que puede equivocarse sin convertir cada error en una tragedia.
La que incomoda de vez en cuando porque, mira tú, tampoco pasa nada.Ser diferente no significa creerse especial.
Ni estar contra todo el mundo.
Ni llevar una pancarta diciendo «mirad qué distinta soy».A veces simplemente significa dejar de fingir.
Y eso cuesta bastante más de lo que parece.
Porque cuando llevas muchos años intentando encajar, incluso ser tú misma puede dar miedo.
Te preguntas quién se quedará cuando dejes de adaptarte a lo que esperan de ti.Pero también descubres algo.
Que algunas personas no se van.
Y que las que se quedan cuando ya no estás interpretando ningún papel son precisamente las que merecen la pena.
Así que sí.
Soy la oveja rosa. 🩷Y después de tantos años intentando cambiar de color, ya no pienso disculparme por ello.
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EL PAÍS - #Milei acusa a #Sánchez de facilitar la llegada de “hordas extranjeras” para destruir “la #identidad #española”
¿ Hordas extranjeras argentinas ? 🤭
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SIGUE ⬇️
Pero hay que hacer una precisión importante.
La historia de David **no demuestra que la biología determine por sí sola toda la identidad de una persona**.
Tampoco demuestra que una persona no pueda cambiar su identidad.
Lo que demuestra es algo mucho más concreto:
**no puedes coger a un niño que nació como niño, modificar quirúrgicamente su cuerpo, ocultarle deliberadamente su historia y asumir que su identidad se ajustará automáticamente a la identidad que los adultos han decidido para él.**
Y además existe otra cuestión.
David no fue simplemente un «paciente».
Fue utilizado como un caso experimental para defender una teoría científica.
Money quería saber si la identidad podía ser moldeada.
Para obtener la respuesta convirtió la vida de un niño en el experimento.
David no eligió participar.
No pudo retirarse.
No pudo dar consentimiento.
Y durante años ni siquiera supo cuál era la pregunta que los médicos estaban intentando responder con su vida.
Eso es lo que hace que su historia sea tan inquietante.
No murió durante una operación.
No fue asesinado por un investigador.
No recibió una droga experimental que le provocara la muerte.
Pero cuando finalmente conoció toda la verdad, tuvo que vivir con las consecuencias de una decisión tomada cuando apenas tenía meses de vida.
El caso de David Reimer acabó convirtiéndose en una de las advertencias más conocidas de la historia de la medicina:
**una teoría científica no puede convertir a una persona en propiedad del experimento.**
Y cuando los investigadores se enamoran demasiado de su propia teoría, existe un peligro todavía mayor:
que dejen de escuchar a la persona que tienen delante.
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https://www.youtube.com/watch?v=GNThZD1zQe4
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Objeto, sujeto, zombi
A veces, la versión de mí que sobrevivía en lugar de vivir regresa como un muerto viviente en una mala película de zombies. Regresa y toma el control, como si no hubiera conseguido ya lo que me propuse cuando cambié experiencia por supervivencia. O, peor, como si no hubiera entendido la lección más importante de todo aquello. La única que realmente valió la pena.
Pero sí que lo entendí. Perfectamente. Es solo que tengo mala memoria y soy de olvido fácil. Sobre todo, en los días que tengo el ánimo bajo, como hoy. Y estaba a punto de escribir que, además, todo es culpa de la sociedad, que nos bombardea con ideas más o menos absurdas y nos genera falsas necesidades, ajenas a cualquier deseo o ambición personal. Pero la excusa es demasiado fácil. Demasiado simple.
La culpa —ese concepto tan católico—, si la hay, es toda nuestra. Toda mía, en este caso. Y no es por darme importancia, sino por reconocer una verdad que no por ser omitida dolerá menos: es más fácil y cómodo dejarse llevar que pensar por uno mismo. Más simple que tener ideas propias. Mucho más sencillo que luchar por ellas, nadar contra corriente, pero no como un salmón cualquiera, siguiendo instintos e impulsos físicos ni siquiera comprendidos. Para nada. Sino como el superhombre nietzscheano —supermujer, si se me permite— que se sobrepone y supera a cualquier corriente de su tiempo y pensamiento imperante para construir las propias.
Muy decimonónico todo —o de principios del veinte…—, pero qué queréis, soy una romántica. Nada me gusta más que una tormenta, un espíritu atormentado, un buen mito o una leyenda. Quizás un filósofo misógino. O un poeta sifilítico, pero inspirado. Tal vez, cuando era joven, también la absenta.
Y es que, si me paro a pensarlo, soy una maldita encarnación, un siglo tardía, eso sí, de una heroína romántica. Quizás tuve que nacer cien años tarde porque, por aquel entonces, como mujer, era difícil ser nada más que objeto y servidora gusta de defender su función como sujeto, aunque la función que me toque ejecutar sea la de verbos tristes como enfermar, sufrir o perder. Ahora, que si lo pienso bien, es eso lo que me convierte en romántica, en realidad.
Vaya tela, encajar tan bien en un movimiento y vivir con un siglo de retraso. Aunque, si me detengo a observarlo, también es eso muy, muy romántico. Es como el mito del fantasma pero elevado a la enésima potencia. No es que sea un espíritu del ayer que ha permanecido, por apego o por lo que sea, vinculado a un plano que no es el suyo. Es peor todavía. Es un alma de una época que ya no existe condenada a vivir en una época que no le corresponde, sin castillos ni dandis decadentes, sin la inocencia previa a las grandes guerras, ni la fe en el progreso, ni la nostalgia, siquiera, de un pasado dorado.
Quizás, visto desde ese ángulo, no sea tan romántica como me creo, sino neorromántica —aunque estoy segura, sin necesidad de buscarlo, de que, como todo en nuestro tiempo, ya se habrá banalizado este término para referirse a cualquier cosa concretísima, como, yo qué sé, un tipo de ropa o un estilo de música—.
En mi mundo, a partir de hoy, neorromántico es sufrir una enfermedad crónica, a poder ser autoinmune, pero no necesariamente, en lugar de sífilis y tuberculosis, tan propias ellas del romanticismo original.
También lo es creer que los mundos imaginarios tal vez no lo son tanto, que un buen mito o leyenda puede explicar tanto o más que la mejor de las teorías científicas y, al mismo tiempo, que la ciencia, tarde o temprano, explicará muchas de las cosas que ahora niega.
Una neorromántica no tiene problema en creer tanto en fantasmas como en la conciencia de las máquinas. Y, quizás, ya no beba absenta, pero, oigan, que el matcha es antioxidante, con toda una tradición que lo sostiene y mitología propia, y, en fin, también es verde.
Y, puestos a ello, con tal de exorcizar días malos, como este, una neorromántica se viste acorde al estilo que representa, que un vestido largo hasta los pies y vaporoso es tan propio de Ibiza en verano como del siglo XIX —vale, quizás, el mío para viajar en el tiempo es un poco demasiado escotado, pero por algo hemos añadido el prefijo neo al término que nos define—.
Dicho sea de paso, una buena neorromántica gusta de escribir y es una experta diarista. Quizás por aquello de la obsesión por el yo de los románticos, que ha perdurado hasta nuestros días a través de las décadas.
Pero, de todo, lo mejor de ser una neorromántica es que tener días tontos, días malos —días de mierda— forma parte, por completo, de su propia esencia. Seamos realistas, no hay romántico o romántica que valga, con o sin prefijo rejuvenecedor, que no esté atormentado por el mero hecho de su existencia, a la par que maravillado por la misma.
Y eso, queridos, desmitifica al zombi del pasado que, sin éxito, se empeña en tomar el mando. Hasta cuando es un muerto viviente el que gobierna mi mente, mi esencia sigue siendo la misma, porque, decidme, qué hay más romántico que luchar con tu propia psique por el control del barco.
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...les falta hablar de "raza andaluza".
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"Cuando de niños recibimos críticas destructivas de quienes nos rodean entendemos que el vínculo con otro requiere sacrificar el cómo te identificas."
Hoy les dejo mi episodio 4 de podcast.
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“Sólo yo puedo juzgarme.
Yo sé mi pasado, yo sé el motivo de mis opciones, yo sé lo que tengo dentro.
Yo sé cuánto he sufrido, yo sé lo que es fuerte y frágil, yo y nadie más”.—Oscar Wilde
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Una carta renovada de #coctelería de autor presentó @gracielobar para celebrar 5 años en #Providencia. Inspirada en tendencias #globales y el diálogo con #clientes, la propuesta marca un nuevo #capítulo en su trayectoria y refuerza su #identidad innovadora
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"Los hijos de inmigrantes no se identifican como racializados. Al contrario, parecen rechazar al ‘otro’ para reafirmarse en su españolidad. En barrios donde el respeto se impone, la admiración por figuras autoritarias no es ideología: es supervivencia."
El artículo en mi blog: https://xaviercarrascosa.com/apuntes-sobre-identidad-estigma-y-desencanto-juvenil/
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Cada vez más jóvenes hijos de inmigrantes en España abrazan la ultraderecha. ¿Qué lleva a estos jóvenes a identificarse con líderes autoritarios y discursos nacionalistas?
El artículo en mi blog: https://xaviercarrascosa.com/apuntes-sobre-identidad-estigma-y-desencanto-juvenil/
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📢 “Fraude digital en México crece más del 80%. #Deepfakes, #suplantación y #robo de #identidad se #disparan. #EzequielAguiñiga, #PSIMexico
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📢 “Fraude digital en México crece más del 80%. #Deepfakes, #suplantación y #robo de #identidad se #disparan. #EzequielAguiñiga, #PSIMexico
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“Todas las personas que deban pensión de alimentos se le pondrá en el carnet ‘deudor de pensión de alimentos'”: #Falso | vía #FastCheckCL
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Empezamos junio, el mes del #OrgulloLGBTIQ2023, recordando la primera escena #lésbica rodada en el #cineespañol. Hemos viajado a los años 70 para encontrarla en una #pelicula de #terror. En breve...
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