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Para cambiar de rostro solo hace falta sobrevivir. Para cambiar de mundo, quizá haga falta algo más.

#LaMemoriaDeLaSangre #RelatoCorto #FantasíaOscura #CienciaFicción #DarkFantasy #Literatura #Escritura #Historias #Relatos #DeOniros #ElDescansoDelOnironauta

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Ellos no son tu marido, de Raymond Carver: el machismo que cabe en una cafetería

Sigo con ¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?, el primer libro de relatos de Raymond Carver, y he llegado a “Ellos no son tu marido”. De todos los que llevo leídos este verano es el que peor cuerpo me ha dejado, y lo raro del caso es que no pasa nada. Nadie muere, nadie levanta la mano, nadie se va de casa. Un hombre entra en la cafetería donde trabaja su mujer y se sienta en la barra a tomar un café.

Lo que ocurre, que es casi nada

Earl Ober es vendedor y está sin trabajo. Doreen, su mujer, sirve en una cafetería abierta toda la noche. Una madrugada él va a verla, se sienta en la barra y pide algo. Doreen se agacha detrás del mostrador, el uniforme se le sube y dos hombres trajeados que están al lado comentan lo que ven. No lo dicen con deseo. Lo dicen con asco: fíjate en eso, qué barbaridad, a mí que no me sirvan nada aquí.

Earl no contesta. Paga y se marcha. En casa espera a que ella llegue, la hace subirse a la báscula del baño y le dice que tiene que adelgazar. A partir de ahí el relato es la gestión de esa idea. Él le lleva la cuenta de lo que come, la vigila, la corrige, la felicita. Doreen pierde peso. Se le queda mala cara, se marea en el trabajo, las compañeras le preguntan si está enferma. A Earl le parece que la cosa va bien.

El final es lo mejor del relato y también lo más difícil de tragar. Earl vuelve a la cafetería, se sienta al lado de un desconocido y le señala a su mujer para que diga algo, para que un hombre cualquiera dé el visto bueno al resultado. El otro se incomoda y se va. Una camarera pregunta quién es ese tipo. Y Doreen contesta: es mi marido.

Un hombre en paro y un cuerpo que administrar

Aquí el relato deja de ser una anécdota desagradable. Estamos en la América de principios de los setenta, con un modelo de matrimonio que casi no hace falta explicar porque en España funcionó igual: el hombre trae el sueldo, la mujer sostiene la casa, y si ella trabaja fuera se entiende como algo provisional o como una ayuda.

Earl ha perdido su parte del trato. No tiene sueldo ni sitio al que ir por la mañana. Lo único que le queda de marido es la autoridad, así que la ejerce sobre lo único que tiene a mano, que es el cuerpo de Doreen. El título viene de la frase que lo resume todo: cuando ella le cuenta que en la cafetería le dicen que está muy delgada, él le responde que ellos no son su marido. Traducido: la opinión que cuenta es la mía, porque tú eres mía.

Lo que hiere a Earl tampoco es que su mujer lo esté pasando mal. Es haber quedado en evidencia delante de otros dos hombres. Su vergüenza es de propietario, y por eso el remedio que se le ocurre es exhibirla después para que otro hombre la valore al alza. Y todo esto sin un grito, sin un golpe, sin una sola escena que en un juicio serviría de algo. Una báscula, una dieta y alguien apuntando lo que comes. Así funcionaba el machismo de aquella época en muchísimas casas: no como violencia, sino como administración.

Carver, además, no lo denuncia. No hay una sola línea que diga que esto está mal. Lo que hace es enseñar quién habla y quién calla. Earl decide, los clientes opinan sobre un cuerpo que no es suyo, y de lo que piensa Doreen apenas sabemos nada hasta esas tres palabras del final. El hueco lo tiene que llenar el lector, y el lector lo llena bastante rápido.

Lo cotidiano como escenario del daño

Me interesa mucho el sitio donde Carver decide poner la cámara. Aquí no hay un escenario dramático. Hay un uniforme, unos taburetes, una taza de café, una báscula de baño y un turno de noche. El daño no entra por una puerta grande, entra por el pasillo de casa un martes cualquiera.

Es lo mismo que hace en Vecinos, donde un piso ajeno vale para desmontar a un matrimonio entero, o en Desde donde llamo. Carver se dio cuenta antes que casi nadie de que la vida de la gente corriente no está hecha de escenas de tribunal ni de grandes decisiones, sino de turnos, facturas, frases dichas de pasada y conversaciones que se cortan a la mitad. Si quieres contar cómo vive de verdad la mayoría, ahí es donde tienes que mirar.

Técnicamente lo consigue con tres cosas: objetos que cargan con el significado en lugar de explicarlo, diálogo plano sin una gota de retórica, y elipsis. Nunca te dice lo que siente nadie. Te pone delante una báscula y te deja solo con ella. Si queréis el mismo mecanismo llevado a un extremo casi absurdo, está en Cobradores.

Por qué me fijo tanto en esto

Por lo que escribo yo. En Nadie te espera, mi libro sobre el viaje de un inmigrante senegalés a España, lo que sostiene el texto no son los momentos grandes. Son los pequeños: la espera, una llamada de teléfono, cómo te miran cuando entras en una tienda. Si intentas contar un viaje así a base de escenas dramáticas, el libro se convierte en otra cosa y deja de parecerse a la vida de nadie.

Y por lo que investigo. En la tesis analizo cómo se habla de las personas migrantes en internet, y el discurso más duro casi nunca llega en forma de discurso solemne. Llega en un comentario de tres líneas escrito mientras alguien cenaba, con faltas y con una naturalidad total. Lo cotidiano no es el decorado de las cosas importantes. Es el sitio donde pasan.

Por eso un relato de doce páginas dice más sobre cómo funcionaba un matrimonio en aquella América que muchos ensayos de la época. Y por eso incomoda tanto: porque el mecanismo se reconoce.

Si queréis empezar por aquí

“Ellos no son tu marido” está en ¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor? (1976), el primer libro de Carver, del que ya hablé en general por aquí. Es corto, es de los más accesibles del volumen y funciona bien como puerta de entrada. Si os gusta, seguid con La esposa del estudiante, que mira al mismo tipo de matrimonio desde el otro lado de la cama.

Os pregunto una cosa que me interesa de verdad: ¿os pasa que los relatos que peor sientan son justo los que no tienen ninguna escena fuerte? A mí me cuesta más leer a un hombre pesando a su mujer en el baño que casi cualquier escena violenta de una novela. Contádmelo en los comentarios, que me gusta saber si es cosa mía.

Y si os interesan estas lecturas, escribo también en mi Substack, donde voy dejando notas de lo que leo entre entrada y entrada. Para no perderos las próximas, podéis suscribiros al blog aquí abajo.

Cobradores, de Raymond Carver: el relato más kafkiano del realismo sucio

Sigo leyendo ¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?, el primer libro de relatos de Raymond Carver, y me he encontrado con «Cobradores», que es distinto a casi todo lo demás del volumen. Aquí no hay un matrimonio deshaciéndose en la cocina. Hay un hombre solo en una casa y alguien llamando a la puerta.

Un hombre en paro y alguien llamando a la puerta

El narrador está sin trabajo. Lleva días esperando una carta que le confirme un empleo, y mientras tanto no hace nada, tumbado, escuchando. Llaman a la puerta. Es un vendedor, Aubrey Bell, que anuncia que la señora Slater ha ganado en un sorteo una limpieza de alfombras gratuita.

El narrador le dice que la señora Slater no está. Y aquí empieza lo raro: nunca dice si él es el señor Slater. No lo confirma, no lo niega, deja la pregunta sin respuesta durante todo el relato. Bell entra igualmente. Y una vez dentro, ya no se va.

La aspiradora, el colchón y lo que sale de dentro

Lo que sigue es una demostración comercial que se alarga hasta hacerse insoportable. Bell aspira la casa mientras habla de cosas que no vienen a cuento, tranquilo, como si tuviera todo el tiempo del mundo y todo el derecho a estar ahí. En un momento aspira el colchón y le enseña al narrador lo que ha sacado de dentro: la suciedad y los restos de piel muerta acumulados en la cama donde duerme.

Es una escena doméstica y a la vez profundamente violenta, aunque nadie levante la voz. Un desconocido está sacando a la vista lo que este hombre tiene debajo, literalmente, y el hombre lo mira sin moverse. No lo echa. No dice que no quiere la aspiradora. No dice casi nada.

Por qué esto es Kafka con moqueta

Este relato funciona con la misma mecánica que Kafka, aunque el decorado sea una casa cualquiera de la América de los setenta y no un tribunal.

Primero, el intruso con autoridad inexplicable. Bell entra amparado en un trámite absurdo, un sorteo que nadie recuerda haber jugado, y ese papeleo mínimo le basta para ocupar la casa. Es exactamente lo que hacen los guardias que despiertan a Josef K. en El proceso: llegan a su habitación, se instalan, y la explicación de por qué pueden hacerlo nunca llega.

Segundo, la pasividad del protagonista. En Kafka nadie da un puñetazo en la mesa. Se discute, se pregunta, se colabora con el procedimiento. Aquí igual: el narrador podría cerrar la puerta en cualquier momento y no lo hace.

Y tercero, la identidad que se disuelve. Josef K. es una inicial. El narrador de Carver es un hombre que no llega a decir su nombre en su propia casa. Cuando alguien pierde el trabajo y espera una carta que decida por él, deja de tener nombre y pasa a ser un caso pendiente.

La carta

El final es lo mejor y no lo voy a destripar del todo, pero tiene que ver con esa carta que el narrador lleva todo el relato esperando. Carver no explica nada, no cierra nada y no le da al lector la escena que estaría pidiendo. Se limita a colocar el objeto en el sitio equivocado y a irse.

Ahí está la diferencia con Kafka, por cierto. Kafka construye un mundo entero con sus reglas absurdas. Carver no construye nada: coge una tarde normal, mete a un vendedor dentro y deja que la cosa se pudra sola. El resultado es igual de opresivo con la mitad de los medios.

Si os interesa este libro, escribí una entrada general sobre la colección entera, y también sobre «Vecinos», que es el otro relato del volumen donde alguien acaba dentro de una casa que no es la suya. Del Carver más tardío hablé hace poco en «Desde donde llamo».

¿Veis vosotros también ese parentesco entre Carver y Kafka, o os parece que fuerzo la comparación? Decídmelo en los comentarios, que este es de los temas que me pueden tener discutiendo un rato largo. Y si queréis lo que voy leyendo y pensando entre entrada y entrada, ando en Substack con notas más cortas que no llegan al blog.

Desde donde llamo: Carver y la cotidianeidad hecha prominente

Acabo de cerrar Catedral, de Raymond Carver, con «Desde donde llamo», que ha sido el último relato de la colección que he leído. No es el que cierra el libro en el índice (ese lugar es para «Catedral», el que le da título), pero es el que más me ha interesado comentar de toda mi lectura de este verano.

Un hombre en un centro de desintoxicación, contando historias

El narrador está internado en la casa de Frank Martin, un centro de desintoxicación en California. Ahí conoce a J.P., otro paciente, que le va contando su vida a trozos: cómo se hizo deshollinador de niño, metiéndose por chimeneas de casas ajenas; cómo conoció a Roxy, también deshollinadora, en una boda; cómo el oficio y el matrimonio se fueron pareciendo cada vez más a una rutina, y cómo el alcohol se los fue comiendo despacio, sin un solo golpe de efecto. El narrador, mientras tanto, piensa en su propia mujer y en su propia amante, en las llamadas que podría hacer y no hace. Al final del relato hay un teléfono de pago y la promesa, aplazada, de una llamada en Nochebuena.

Lo aburrido hecho prominente

Esto es lo que más me interesa de Carver, y de este relato en concreto: coge la cotidianeidad más burda (el café recalentado del centro, las tareas del día, las conversaciones de sobremesa entre pacientes que no tienen nada especial que contarse) y la pone en primer plano hasta que ahí, en ese fondo gris, es donde ocurre todo lo importante. No hay elipsis dramática ni un giro de guion. Hay una llamada que no se hace, una historia de un deshollinador contada por otro paciente, y aun así el peso del relato no está en ningún suceso extraordinario. Está en cómo se cuenta lo ordinario. Carver no dramatiza la adicción con una escena de gran quiebre: la deja transcurrir en diálogos triviales y en silencios entre frase y frase, y el lector va notando el peso sin que nadie se lo señale.

J.P. y Roxy: la misma casa, el mismo humo

El propio oficio de J.P. y Roxy es revelador: consiste en limpiar lo que se acumula sin que nadie lo vea, el hollín dentro del tubo de una chimenea que por fuera sigue pareciendo una casa normal, con su humo saliendo tranquilamente. Carver no lo subraya como metáfora, no hace falta, la deja ahí, funcionando sola: por fuera, la vida de J.P. y Roxy también parece una casa normal con humo saliendo por la chimenea, hasta que alguien mira dentro del tubo.

Por qué me ha interesado como escritor

Yo escribo sobre todo relatos donde suele pasar algo extraordinario o inquietante, pero también no ficción, y ver a Carver sostener un texto entero sin ninguno de esos dos recursos (ni el giro especulativo, ni el hecho documentado) es casi una lección de contención. Aquí el terror, si se le puede llamar así, no es sobrenatural ni institucional, es la vida repitiéndose sin que nadie la interrumpa. Y la va a interrumpir uno mismo, o no. Esa incertidumbre pequeña, doméstica, sostenida solo con diálogo y detalle cotidiano, pesa más que muchos finales con sobresalto.

Si esto os ha gustado, ya escribí sobre otros dos relatos de Carver que van en la misma línea: «Vecinos», el abismo escondido en lo cotidiano, y «La esposa del estudiante», dentro de esta misma colección.

¿Y a vosotros, qué relato de Carver os parece el mejor de toda su obra? Contádmelo en los comentarios, con esto de Carver me pica siempre la curiosidad. Y si os interesa cómo voy leyendo y escribiendo entre libro y libro, ando también en Substack, donde suelto notas más cortas y espontáneas que no acaban en el blog.

Poca imaginación entre bíceps.

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El camino al colegio puede ser toda una aventura.

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Hay recuerdos que no desaparecen; solo esperan encontrarnos de nuevo en sueños.

Abrazas a tu abuela es un relato sobre la infancia, la memoria y ese instante imposible en el que alguien que ya no está vuelve a abrazarte.

Lee la historia completa:
https://cgalcocer.com/abrazas-a-tu-abuela/

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