#oscuridad — Public Fediverse posts

🔥A veces me toca bajar a ese sótano oscuro que tengo dentro, el sitio ese donde guardo todo lo que me duele. He pasado media vida pidiendo perdón por ser intensa, por sentirlo todo como si me fuera la vida en ello, y al final me he dado cuenta de que me he quemado intentando buscar calor donde solo había cenizas.
Me acostumbré a llamar hogar a gente que solo sabía dejarme tirada, y claro, así una acaba con el alma hecha trizas.

Pero qué quieres que te diga, ahora miro esas grietas y ya no veo un desastre; veo por dónde entra el aire.
He dejado de pelearme con mis fantasmas y me he sentado a tomar café con ellos.
Si algo he aprendido en este tiempo es que no sirve de nada huir de los monstruos; al final, lo único que te salva es dejar de esconderte y aceptar que ese vacío también soy yo, y que tiene derecho a estar aquí.

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#oscuridad #introspeccion #vida #emociones

/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/

La mecedora de mi abuela no debería moverse; llevaba dos semanas enterrada.
Pero allí estaba, chirriando contra el parqué mientras yo empaquetaba sus cosas en aquella casa sellada.
Al acercarme, se detuvo.
Bajo el cojín encontré un sobre con su caligrafía temblorosa:
“No abras el sótano.
Tu abuelo no murió en la guerra; lo traje de vuelta y no vino solo”.

Un golpe brutal sacudió el suelo.
No era una súplica, era el hambre embistiendo la trampilla.
La madera crujió y unas garras negras asomaron por la rendija.
Corrí a la salida, pero la cerradura estaba bloqueada por fuera.
Al girarme, la figura emergió: un saco de huesos con la piel gris de mi abuelo y ojos vacíos.

Mientras sus dedos helados se cerraban en mi garganta, lo entendí todo.
El problema no era que la silla se moviera sola, sino quién se sentaba en ella.
Mi abuela no estaba en el cementerio; estaba allí, de carne y hueso, balanceándose con una sonrisa atroz mientras su "experimento" terminaba el trabajo.
No lo trajo por amor, lo trajo como una mascota que necesitaba alimentarse, y yo era la cena de despedida.

Con mi último aliento, oí el portazo de la calle.
Se fueron juntos.
Días después, la policía solo halló mi cuerpo seco y una nota sobre la mecedora vacía:
“Gracias por el último servicio, nieto. Ahora ya podemos descansar los tres”.
La casa, por fin, se quedó en silencio.

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#terror #finalcerrado #miedo #relatos #venganza #oscuridad #realidad #misterio

/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/

En Lituania saben que los rincones de una casa nunca están realmente vacíos.
Allí habita el Baubas, una criatura de dedos infinitos y piel como el cuero viejo, que se alimenta de la energía de los que no pueden dormir.

Héctor no creía en cuentos.
Se mudó a aquella vieja casa de techos altos y suelos que crujían por el simple placer de la soledad.
La primera noche, mientras leía bajo la única lámpara del salón, notó algo extraño: la alfombra del pasillo parecía más gruesa de lo normal, como si algo estuviera debajo, moviéndose con una lentitud desesperante.

Ignoró el escalofrío.
"Es el viento", se dijo con esa superioridad falsa que tenemos los vivos antes de que pase algo gordo.

Al irse a la cama, el ambiente cambió.
El aire se volvió pesado, con un olor rancio, como de ropa mojada olvidada en un baúl durante décadas.
Entonces lo vio.
En la esquina más oscura de su habitación, donde la luz de la luna no llegaba, dos puntos rojos como brasas empezaron a brillar.

No eran ojos grandes, eran pequeños, hundidos y cargados de una paciencia infinita.

Héctor intentó levantarse, pero sintió que algo le tiraba del pelo.
No era un tirón fuerte, era constante, como si unos dedos largos y arrugados se estuvieran enredando en sus mechones. Intentó gritar, pero el Baubas ya estaba sobre él.
No pesaba como un cuerpo, pesaba como una culpa.

Sintió los dedos del ser rodeándole el cuello, pero no para asfixiarlo de golpe.
El Baubas prefiere que sientas cada segundo de su tacto frío mientras te susurra verdades crudas al oído que solo tú conoces.

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SIGUE ↘️

#miedo #baubas #terror #relatos #realidad #leyendas #psicología #oscuridad #sinceridad #lituania

/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/

Esta noche no voy a hablar de fantasmas antiguos ni de casas encantadas en mitad del bosque.

Voy a hablar de algo peor.

Ayer, al volver a casa, encontré la puerta ligeramente entornada.
Nada forzado.
Nada roto.
Solo… mal cerrada.

Pensé que había sido yo.

Entré.
Todo en su sitio.
El sofá, la mesa, la cocina impecable.
El silencio habitual.
Ese silencio cómodo que tienes cuando vives sola y sabes que nadie más respira en tu casa.

Cerré la puerta con llave.
Dos vueltas.

Cené.
Me duché.
Me metí en la cama.

Y entonces lo oí.

Un clic.

Suave.
Metálico.

Como el sonido de una cerradura girando despacio.

Me incorporé.
El corazón empezó a latirme en la garganta.
Pensé en el vecino.
En las tuberías.
En cualquier explicación lógica que no implicara lo obvio.

Otro clic.

Esta vez más claro.

Salí al pasillo.

La puerta de entrada estaba abierta.

No forzada.
No rota.

Abierta.

Y la llave… seguía puesta por dentro.

No había corrientes.
No había ventanas abiertas.

Solo esa certeza fría deslizándose por la espalda: alguien había estado allí.
Alguien que no necesitaba romper nada para entrar.

La volví a cerrar.
Tres vueltas esta vez.

Y mientras escribo esto desde la cama, intentando convencerme de que ha sido un fallo mío…

acabo de escuchar cómo giran, otra vez, las llaves.

Desde fuera.

Buenas noches. 🌙

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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/

La Paparrasolla no entra si la nombras.
Por eso en las casas antiguas nadie decía su nombre.
Bastaba con señalar al techo cuando un niño lloraba demasiado tiempo.

Vivía arriba.
Siempre arriba.
En el desván, en la buhardilla, en las torres donde el viento hacía sonar las campanas sin manos.
Tenía cabeza de mujer y pechos caídos, como si hubiera amamantado siglos de miedo.
El cuerpo era de ave de rapiña: alas enormes, plumas negras y garras largas, afiladas, pacientes.

Aquella noche el llanto no paraba.

La madre caminaba de un lado a otro, exhausta.
El niño gritaba como si algo invisible le doliera por dentro.
Entonces ocurrió: del techo cayó un poco de polvo.
Luego otro.
El llanto se cortó en seco, como si alguien hubiera tapado una boca.

La madre alzó la vista.

Las garras bajaron primero, despacio, tanteando el aire.
Después, el resto.
La Paparrasolla descendió sin hacer ruido, con los ojos clavados en la cuna.
No dijo nada.
Nunca decía nada.
Se llevó al niño con una precisión casi delicada y volvió a subir, dejando tras de sí un silencio espeso, antinatural.

Pasaron horas. Nadie durmió.

Al amanecer, algo golpeó el suelo del desván.
La madre subió temblando.
Allí estaba el niño, vivo, acurrucado en un rincón.
No lloraba.
No hablaba.
Solo miraba hacia arriba, siguiendo algo que ya no se veía.

Dicen que los que vuelven nunca vuelven del todo.
Que aprenden el silencio demasiado pronto.
Y que, cuando el viento suena raro y alguien llora sin consuelo, levantan la cabeza… porque saben quién escucha desde arriba.

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A veces nos acostumbramos tanto a las sombras que, cuando por fin llega algo de luz, nos asustamos.
No dejes que el pasado te convenza de que no mereces lo bueno que te pasa ahora.
La belleza también puede brotar de lo que dábamos por muerto. 🥀💀

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"El infierno está vacío; todos los demonios están aquí".
(William Shakespeare)

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