#relatos — Public Fediverse posts
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Para cambiar de rostro solo hace falta sobrevivir. Para cambiar de mundo, quizá haga falta algo más.
#LaMemoriaDeLaSangre #RelatoCorto #FantasíaOscura #CienciaFicción #DarkFantasy #Literatura #Escritura #Historias #Relatos #DeOniros #ElDescansoDelOnironauta
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.#ElÚltimoRayo #Relatos #RelatoCorto #Fantasía #RealismoMágico #Magia #Cuentos #Literatura #Escritura #DeOniros #ElDescansoDelOnironauta -
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✍️ Rafael Daza se estrena como colaborador con este sencillo pero emotivo relato poscolapso: https://www.15-15-15.org/webzine/2026/06/20/luces-a-lo-lejos/ "Luces a lo lejos"
🎨 de @csalgueiro
#Literatura #Narrativa #Relatos #Comunitarismo #Colapso #Decrecimiento #Ecoutopias
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El Centenario de la Tragedia de Gaudí
📍 Barcelona, 7 de junio de 1926.
Un tranvía golpea a un anciano indocumentado. Pasan las horas en el hospital de los pobres hasta que alguien descubre la verdad: es Gaudí.
100 años después, el misterio de su último paseo sigue vivo. 🏛️✨
«¿Te lo vas a perder?».🔗 https://luisbermejo.com/enigmas-sombras-siglo-xx/
#Alcatraz #archivos #crímenes #enigmas #Gaudí #historia #misterios #relatos #Vaticano #podcast #NoSoyOriginal
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"El Gilipollas y otros cuentos modernos"
Un libro de relatos breves que exploran las miserias, traumas y contradicciones de la sociedad actual.Disponible en todas las librerías digitales. https://books2read.com/u/4DBgM7
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay algo raro en las bromas del 1 de abril…
no en las que hacemos nosotros, no.
En las otras.Las que no tienen dueño.
Todo empezó como siempre: mensajes tontos, audios editados, alguna foto manipulada.
Nada fuera de lo normal.
Hasta que me llegó ese vídeo.Salía yo.
Mi salón.
Mi sofá.Pero yo no lo había grabado.
En el vídeo estaba dormida, con la tele encendida.
Hasta ahí, vale.
Lo inquietante vino después: la “yo” del vídeo abrió los ojos… y miró directamente a la cámara.El problema es que en mi casa no había ninguna cámara.
Pensé que era una broma muy currada.
De mal gusto, pero una broma.
Hasta que llegó otro vídeo.Esta vez no estaba dormida.
Estaba sentada, mirando al móvil… leyendo ese mismo mensaje.
Exactamente ese.
Sentí un nudo en el estómago. Levanté la vista del teléfono muy despacio, como si algo dentro de mí supiera que no debía hacerlo.
El salón estaba en silencio. Demasiado.
Y entonces lo oí.
Un pequeño clic.
Como de grabación.
No venía de fuera.
Venía de dentro.De algún sitio en la casa… o peor.
Miré alrededor, intentando no hacer ruido, como si eso sirviera de algo.
Y en ese momento, el móvil vibró otra vez.Otro vídeo.
No quise abrirlo.
Pero lo hice.Salía yo.
De pie.
Justo donde estaba ahora.Mirando hacia la pantalla…
pero no al móvil.A mí.
Y sonreía.
No era mi sonrisa.
Desde entonces, cada 1 de abril apago el teléfono, cierro las cortinas y no contesto a nada.
Porque hay bromas que no buscan hacer gracia.
Buscan comprobar cuánto tardas en darte cuenta…
de que ya no estás sola.┗━•❃°•°۞๑۩๑۞°•°❃•━┛
#terrorcotidiano #1deabril #bromas #miedo #relatos #inquietante #oscuridad #historias #nochedemiedo #algoobserva
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
La mecedora de mi abuela no debería moverse; llevaba dos semanas enterrada.
Pero allí estaba, chirriando contra el parqué mientras yo empaquetaba sus cosas en aquella casa sellada.
Al acercarme, se detuvo.
Bajo el cojín encontré un sobre con su caligrafía temblorosa:
“No abras el sótano.
Tu abuelo no murió en la guerra; lo traje de vuelta y no vino solo”.Un golpe brutal sacudió el suelo.
No era una súplica, era el hambre embistiendo la trampilla.
La madera crujió y unas garras negras asomaron por la rendija.
Corrí a la salida, pero la cerradura estaba bloqueada por fuera.
Al girarme, la figura emergió: un saco de huesos con la piel gris de mi abuelo y ojos vacíos.Mientras sus dedos helados se cerraban en mi garganta, lo entendí todo.
El problema no era que la silla se moviera sola, sino quién se sentaba en ella.
Mi abuela no estaba en el cementerio; estaba allí, de carne y hueso, balanceándose con una sonrisa atroz mientras su "experimento" terminaba el trabajo.
No lo trajo por amor, lo trajo como una mascota que necesitaba alimentarse, y yo era la cena de despedida.Con mi último aliento, oí el portazo de la calle.
Se fueron juntos.
Días después, la policía solo halló mi cuerpo seco y una nota sobre la mecedora vacía:
“Gracias por el último servicio, nieto. Ahora ya podemos descansar los tres”.
La casa, por fin, se quedó en silencio.↭✪↭✪↭✪↭✪↭✪
#terror #finalcerrado #miedo #relatos #venganza #oscuridad #realidad #misterio
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
El 4ºB del edificio no aparecía en los registros.
Nadie vivía allí, decían.
Las ventanas siempre cerradas, la puerta cubierta de polvo, el buzón lleno de propaganda antigua.
Pero todos en el grupo de vecinos sabían que había algo.
Algo que se movía cuando nadie debía estar.Una noche, alguien escribió en el chat:
—¿Quién vive en el 4ºB?
Silencio.
—Nadie —respondió otra vecina—. ¿Por qué?
—Porque bajé la basura y escuché pasos dentro —dijo la primera, con la voz temblando.
Al principio creyeron que era imaginación.
Que el eco del pasillo, que las tuberías viejas… cualquier explicación servía.
Pero ella envió un audio.El pasillo sonaba normal.
Sus pasos.
El silencio.
Y luego, detrás de la puerta del 4ºB, una voz.
Suave, baja… susurrando nombres.—¿Qué nombres? —preguntó alguien.
—Los nuestros —dijo ella, con un hilo de voz.
El portero, veinte años en el edificio, intervino:
—Sí. Son los nombres de todos los que vivimos aquí.
El chat quedó en blanco.
Nadie respondía.
Nadie respiraba.Cinco minutos después llegó otro audio, esta vez desde el propio 4ºB.
La voz susurró:—Falta uno.
Y entonces todo cobró sentido.
No era un piso vacío.
Era un lugar que esperaba.
Que observaba.
Que anotaba cada nombre, cada hábito, cada rutina.Esa noche, nadie volvió a mirar la puerta igual.
Nadie bajó la basura sin mirar el 4ºB.
Porque todos sabían que lo que ignoramos… a veces no nos ignora.╭─ ⋅ ⋅ ── ✧ ── ⋅ ⋅ ─╮
#terror #relatodeterror #microterror #historiasdeterror #miedo #noapagueslaluz #oscuridad #noche #relatos #criaturasvalientes #cotidianoterror #psicologiadelmiedo
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
En Lituania saben que los rincones de una casa nunca están realmente vacíos.
Allí habita el Baubas, una criatura de dedos infinitos y piel como el cuero viejo, que se alimenta de la energía de los que no pueden dormir.Héctor no creía en cuentos.
Se mudó a aquella vieja casa de techos altos y suelos que crujían por el simple placer de la soledad.
La primera noche, mientras leía bajo la única lámpara del salón, notó algo extraño: la alfombra del pasillo parecía más gruesa de lo normal, como si algo estuviera debajo, moviéndose con una lentitud desesperante.Ignoró el escalofrío.
"Es el viento", se dijo con esa superioridad falsa que tenemos los vivos antes de que pase algo gordo.Al irse a la cama, el ambiente cambió.
El aire se volvió pesado, con un olor rancio, como de ropa mojada olvidada en un baúl durante décadas.
Entonces lo vio.
En la esquina más oscura de su habitación, donde la luz de la luna no llegaba, dos puntos rojos como brasas empezaron a brillar.No eran ojos grandes, eran pequeños, hundidos y cargados de una paciencia infinita.
Héctor intentó levantarse, pero sintió que algo le tiraba del pelo.
No era un tirón fuerte, era constante, como si unos dedos largos y arrugados se estuvieran enredando en sus mechones. Intentó gritar, pero el Baubas ya estaba sobre él.
No pesaba como un cuerpo, pesaba como una culpa.Sintió los dedos del ser rodeándole el cuello, pero no para asfixiarlo de golpe.
El Baubas prefiere que sientas cada segundo de su tacto frío mientras te susurra verdades crudas al oído que solo tú conoces.✦✧✦────────✦✧✦
SIGUE ↘️
#miedo #baubas #terror #relatos #realidad #leyendas #psicología #oscuridad #sinceridad #lituania
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Cada noche reviso que la puerta esté cerrada, que las ventanas no respiren, que la casa esté en silencio.
Rutina.
Tranquilidad.
Control.Anoche, antes de acostarme, oí pasos en el pasillo.
Lentísimos.
Arrastrados.
Me quedé quieta, conteniendo la respiración, escuchando cómo se detenían justo frente a mi puerta.Esperé.
No pasó nada.Esta mañana he encontrado huellas húmedas en el suelo.
Empiezan en mi habitación.
Terminan frente al espejo.
─────────── 🕯️ ───────────#terror #relatocorto #miedo #noche #silencio #oscuridad #relatos #mastoes
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🕷️𝑬𝒍 𝒆𝒔𝒑𝒊́𝒓𝒊𝒕𝒖 𝒅𝒆𝒍 𝒄𝒆𝒎𝒆𝒏𝒕𝒆𝒓𝒊𝒐 𝒅𝒆 𝑪𝒐𝒍𝒐́𝒏🕷️
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En el cementerio de Colón, cuando cae la noche de verdad y La Habana se queda en ese silencio espeso que no sale en las guías, el aire cambia.
Los vigilantes lo saben.
No siempre ven algo claro, pero siempre sienten algo.
Pasos donde no hay nadie.
Sombras que no coinciden con ningún cuerpo.
La sensación incómoda de que alguien te observa desde un mausoleo cerrado.No hablan de un espíritu concreto.
No hay nombre ni forma fija.
Dicen que es el cementerio entero. Que cada tumba, cada estatua, cada pasillo largo guarda algo de quienes se quedaron allí.
Y cuando caminas entre los panteones, no estás solo… aunque no veas a nadie.Algunos cuentan que las figuras aparecen entre las lápidas y se deshacen al mirarlas de frente.
Otros dicen que es peor cuando no se ve nada, cuando solo notas esa presión en el pecho que te pide salir de allí cuanto antes.
Nadie corre.
Correr sería admitirlo.El terror cubano no grita ni persigue.
Te espera.
Se queda quieto, paciente, mezclado con la piedra, con la historia, con los muertos que nunca terminaron de irse.Y cuando sales del cementerio y cierras la verja, el alivio dura poco. Porque lo más inquietante no es lo que viste dentro…
es la certeza de que algo te vio a ti.
🕸️🕸️🕸️🕸️🕸️#terrorcubano #cementeriodecolon #leyendasurbanas #miedo #oscuridad #historiasreales #suspense #sombras #lugaresmalditos #noche #relatos #escalofrios
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La vela no se apagaba nunca.
Eso fue lo primero que me dijeron cuando me la regalaron.
“Pide algo y enciéndela. Pero no la apagues. Nunca.”La usé una noche cualquiera, sin creer demasiado. Pedí paz. Solo eso.
La llama era extraña: quieta, alargada, como si no obedeciera al aire.
Mientras ardía, la casa se quedó en silencio. Un silencio limpio, casi amable.A la mañana siguiente, encontré la vela consumida hasta la mitad.
Seguía encendida.
La llama quieta, vigilante.Sabía que no debía apagarla.
Me lo habían advertido.Las noches siguientes dormí mejor. Demasiado bien.
Y empecé a olvidar cosas pequeñas: nombres, caras, fechas.
Cada madrugada la vela seguía allí, ardiendo como si el tiempo no existiera.Anoche la miré fijamente.
La cera derretida parecía dedos.
La llama, un ojo abierto.Hoy ya no recuerdo qué era eso que me dolía tanto.
Supongo que la vela cumplió su promesa.Ahora solo espero no olvidar también
por qué me dijeron
que nunca debía apagarla.
──────── ✦ ────────/𝑴𝒊𝒄𝒓𝒐𝒓𝒓𝒆𝒍𝒂𝒕𝒐/
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