#relatos — Public Fediverse posts
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Para cambiar de rostro solo hace falta sobrevivir. Para cambiar de mundo, quizá haga falta algo más.
#LaMemoriaDeLaSangre #RelatoCorto #FantasíaOscura #CienciaFicción #DarkFantasy #Literatura #Escritura #Historias #Relatos #DeOniros #ElDescansoDelOnironauta
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El séptimo hombre, de Murakami: la ola que se llevó a su amigo y el miedo que tardó treinta años en soltar
Sigo con la serie que empecé hace unas semanas: ir leyendo despacio Sauce ciego, mujer dormida, de Haruki Murakami, y contar aquí uno de sus relatos de vez en cuando. Después de la soledad de Tony Takitani, toca uno de los cuentos más inquietantes del libro: «El séptimo hombre».
Foto: UnsplashUn grupo que se cuenta sus miedos
El relato arranca con un truco sencillo: un grupo de personas reunidas una noche de tormenta se van turnando para contar lo que más miedo les ha dado en la vida. El narrador es el último, el séptimo, y lo que cuenta no es un susto cualquiera. Es algo que le pasó a los diez años y que decidió el resto de su vida, aunque él tardó décadas en entenderlo así.
La ola, K. y la sonrisa que no debía estar ahí
Vive en un pueblo costero, en temporada de tifones. Su mejor amigo se llama K., un chico más pequeño y frágil que él, con un don raro para dibujar. Un día de temporal salen juntos a ver el mar embravecido desde la playa, algo que han hecho otras veces sin que pase nada. Pero esa vez llega una ola distinta, mucho más alta que las demás, y el narrador corre hacia las dunas. K. se queda unos segundos de más. Cuando el narrador se gira para gritarle que corra, ve algo que no debería ver: a K. dentro de la ola, envuelto en el agua, mirándolo con una sonrisa. No de miedo. Una sonrisa.
Esa imagen es la que se le queda grabada, más que la propia desaparición de su amigo. K. no vuelve a aparecer con vida.
Lo que da miedo no es la ola, es quedarse quieto
Ahí está lo mejor del cuento. El peligro real duró segundos. Lo que destroza al narrador durante treinta años no es haber estado cerca de morir, es haberse quedado paralizado mirando a su amigo en vez de gritarle antes, de avisarle, de hacer algo. La culpa no es por lo que la ola hizo. Es por lo que él no hizo. Se muda de pueblo, deja de dibujar aunque se le daba bien, evita el mar, evita casarse, evita casi todo lo que implique acercarse demasiado a otra persona. El miedo que cuenta esa noche no es a las olas: es a quedarse quieto otra vez cuando de verdad importe.
Un dibujo que tarda treinta años en abrirse
Antes de morir, K. le había regalado un dibujo enrollado, hecho para él. El narrador lo guarda sin mirarlo ni una sola vez durante tres décadas, convencido de que dentro hay algo terrible, quizá su propia cara de pánico, quizá la ola misma. Cuando por fin, ya adulto, vuelve al pueblo y se obliga a desenrollarlo, no hay nada monstruoso. Es solo un paisaje, tranquilo, sin nada que temer. El miedo llevaba treinta años viviendo de lo que él imaginaba, no de lo que había dentro del papel.
¿Qué hay dentro de tu dibujo enrollado?
Murakami no necesita monstruos para esto: le basta una ola, un niño que corre y otro que no llega a tiempo. Y una idea que se sostiene sola: a veces el miedo real no está en lo que pasó, está en lo que llevamos años sin atrevernos a mirar de frente.
¿Hay algo que llevas tiempo evitando mirar de cerca solo por si acaso resulta ser tan terrible como lo imaginas?
Si quieres seguir la serie de Sauce ciego, mujer dormida, aquí tienes los relatos que ya he contado: el hombre que desaparece en una escalera y Tony Takitani.
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#booklovers #bookreview #bookstodon #cuento #ElSéptimoHombre #lectura #leer #libros #Literatura #literaturaJaponesa #miedo #Murakami #relatos #SauceCiegoMujerDormida -
Todavía encuentro fragmentos de nosotros en los confines del universo.
#Microrrelato #Reflexiones #Amor #Literatura #Escribir #Relatos #Narrativa #Emociones #ElDescansoDelOnironauta #DeOniros
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Llevo diez minutos con el corazón en la boca, sin atreverme a mover ni un solo dedo.
Lo que hay detrás del cristal no es un reflejo, aunque se empeñe en llevar mi maldita sudadera y tenga mi misma cara de cansancio.He intentado convencerme de que son las luces o que me estoy volviendo loca por no dormir, pero acabo de soltar el libro a propósito y ella ni se ha inmutado.
Sigue ahí, con esa mirada fija, pegada al vidrio, observándome como quien mira un bicho en un tarro.
No parpadea.
Ni una sola vez.Y ahora es cuando me va a dar algo de verdad: ha empezado a empañar el cristal con el aliento.
Pero el vaho está apareciendo por mi lado.
El aire caliente está saliendo de su boca, pero la mancha blanca está aquí, en el salón, conmigo.
Siento el frío del jardín en mis propios pies aunque tenga la manta encima, y ella... ella está empezando a sonreír.
Es una sonrisa que no me cabe en la cara, demasiado ancha, demasiado llena de dientes.Sé que si me giro del todo, el cristal ya no estará ahí.
Sé que si me levanto, mis pies no van a pisar la alfombra, sino la hierba mojada.
Me está robando la temperatura, me está robando el sitio.
Y lo peor de todo es que, por mucho que quiera gritar, mi garganta está tan seca que solo sale un silbido.
Ella ya tiene mi voz.
Solo le falta mi cuerpo para terminar de entrar.》》》》》》✧《《《《《《
#terror #miedo #doppelganger #suspense #relatos #pesadilla #realidad
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Marcos quería algo "con fuerza", algo que impusiera.
Cuando salió del estudio con aquel demonio de ojos vacíos ocupándole toda la espalda, se sentía poderoso.
"Es solo tinta, Rosa, no seas antigua", le decía a su mujer mientras ella se santiguaba al ver esa mirada de hollín que parecía seguirla por el pasillo.Pero la tinta no tardó en cobrar intereses.
Empezó con el frío.
Un frío seco, de cripta, que se instalaba en el dormitorio aunque fuera agosto.
Luego vinieron los susurros.
Rosa juraba que, cuando Marcos dormía, la piel de su espalda siseaba.
Una noche, lo vio.
Bajo la luz tenue de la mesilla, los músculos de Marcos se retorcían, pero no por una pesadilla.
El tatuaje se movía.
Las garras del dibujo se hundían en la carne real, abriendo surcos que supuraban un líquido negro y denso.Marcos cambió.
Se volvió huraño, violento, con unos ojos que ya no eran los suyos, sino los de la bestia que cargaba.
Una noche, Rosa despertó sintiendo un peso muerto sobre ella.
No era su marido.
Era una sombra con escamas de tinta que se despegaba de la columna de Marcos, materializándose en la oscuridad.—Solo es un dibujo —balbuceó ella, con el aire escapándose de sus pulmones.
Pero el dibujo sonrió.
Y en esa sonrisa, Rosa comprendió que el tatuador no había usado agujas, sino un puente.
Marcos no llevaba una imagen; era el estuche de algo que llevaba siglos esperando una invitación.
Ahora, en esa casa, ya no vive un matrimonio.
Vive una cosa que se alimenta de los gritos de una mujer que ya no puede huir, porque la puerta que abrieron no tiene cerradura por dentro.◣◥◣◥◤◢◤◢◣◥◣◥◤◢◤◢
#terror #relatos #misterio #tatuajes #miedo #paranormal #cuentosdeterror
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay algo raro en las bromas del 1 de abril…
no en las que hacemos nosotros, no.
En las otras.Las que no tienen dueño.
Todo empezó como siempre: mensajes tontos, audios editados, alguna foto manipulada.
Nada fuera de lo normal.
Hasta que me llegó ese vídeo.Salía yo.
Mi salón.
Mi sofá.Pero yo no lo había grabado.
En el vídeo estaba dormida, con la tele encendida.
Hasta ahí, vale.
Lo inquietante vino después: la “yo” del vídeo abrió los ojos… y miró directamente a la cámara.El problema es que en mi casa no había ninguna cámara.
Pensé que era una broma muy currada.
De mal gusto, pero una broma.
Hasta que llegó otro vídeo.Esta vez no estaba dormida.
Estaba sentada, mirando al móvil… leyendo ese mismo mensaje.
Exactamente ese.
Sentí un nudo en el estómago. Levanté la vista del teléfono muy despacio, como si algo dentro de mí supiera que no debía hacerlo.
El salón estaba en silencio. Demasiado.
Y entonces lo oí.
Un pequeño clic.
Como de grabación.
No venía de fuera.
Venía de dentro.De algún sitio en la casa… o peor.
Miré alrededor, intentando no hacer ruido, como si eso sirviera de algo.
Y en ese momento, el móvil vibró otra vez.Otro vídeo.
No quise abrirlo.
Pero lo hice.Salía yo.
De pie.
Justo donde estaba ahora.Mirando hacia la pantalla…
pero no al móvil.A mí.
Y sonreía.
No era mi sonrisa.
Desde entonces, cada 1 de abril apago el teléfono, cierro las cortinas y no contesto a nada.
Porque hay bromas que no buscan hacer gracia.
Buscan comprobar cuánto tardas en darte cuenta…
de que ya no estás sola.┗━•❃°•°۞๑۩๑۞°•°❃•━┛
#terrorcotidiano #1deabril #bromas #miedo #relatos #inquietante #oscuridad #historias #nochedemiedo #algoobserva
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
La mecedora de mi abuela no debería moverse; llevaba dos semanas enterrada.
Pero allí estaba, chirriando contra el parqué mientras yo empaquetaba sus cosas en aquella casa sellada.
Al acercarme, se detuvo.
Bajo el cojín encontré un sobre con su caligrafía temblorosa:
“No abras el sótano.
Tu abuelo no murió en la guerra; lo traje de vuelta y no vino solo”.Un golpe brutal sacudió el suelo.
No era una súplica, era el hambre embistiendo la trampilla.
La madera crujió y unas garras negras asomaron por la rendija.
Corrí a la salida, pero la cerradura estaba bloqueada por fuera.
Al girarme, la figura emergió: un saco de huesos con la piel gris de mi abuelo y ojos vacíos.Mientras sus dedos helados se cerraban en mi garganta, lo entendí todo.
El problema no era que la silla se moviera sola, sino quién se sentaba en ella.
Mi abuela no estaba en el cementerio; estaba allí, de carne y hueso, balanceándose con una sonrisa atroz mientras su "experimento" terminaba el trabajo.
No lo trajo por amor, lo trajo como una mascota que necesitaba alimentarse, y yo era la cena de despedida.Con mi último aliento, oí el portazo de la calle.
Se fueron juntos.
Días después, la policía solo halló mi cuerpo seco y una nota sobre la mecedora vacía:
“Gracias por el último servicio, nieto. Ahora ya podemos descansar los tres”.
La casa, por fin, se quedó en silencio.↭✪↭✪↭✪↭✪↭✪
#terror #finalcerrado #miedo #relatos #venganza #oscuridad #realidad #misterio
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¡Buenos días!
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La mansión Blackthorn - Episodio tres.
La mansión Blackthorn -episodio dos
La Mansión Blackthorn --Reescrito.
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Capítulo III. Ecos en el pasillo
El penitente del cristo negro -
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Capítulo III. Ecos en el pasillo
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
El 4ºB del edificio no aparecía en los registros.
Nadie vivía allí, decían.
Las ventanas siempre cerradas, la puerta cubierta de polvo, el buzón lleno de propaganda antigua.
Pero todos en el grupo de vecinos sabían que había algo.
Algo que se movía cuando nadie debía estar.Una noche, alguien escribió en el chat:
—¿Quién vive en el 4ºB?
Silencio.
—Nadie —respondió otra vecina—. ¿Por qué?
—Porque bajé la basura y escuché pasos dentro —dijo la primera, con la voz temblando.
Al principio creyeron que era imaginación.
Que el eco del pasillo, que las tuberías viejas… cualquier explicación servía.
Pero ella envió un audio.El pasillo sonaba normal.
Sus pasos.
El silencio.
Y luego, detrás de la puerta del 4ºB, una voz.
Suave, baja… susurrando nombres.—¿Qué nombres? —preguntó alguien.
—Los nuestros —dijo ella, con un hilo de voz.
El portero, veinte años en el edificio, intervino:
—Sí. Son los nombres de todos los que vivimos aquí.
El chat quedó en blanco.
Nadie respondía.
Nadie respiraba.Cinco minutos después llegó otro audio, esta vez desde el propio 4ºB.
La voz susurró:—Falta uno.
Y entonces todo cobró sentido.
No era un piso vacío.
Era un lugar que esperaba.
Que observaba.
Que anotaba cada nombre, cada hábito, cada rutina.Esa noche, nadie volvió a mirar la puerta igual.
Nadie bajó la basura sin mirar el 4ºB.
Porque todos sabían que lo que ignoramos… a veces no nos ignora.╭─ ⋅ ⋅ ── ✧ ── ⋅ ⋅ ─╮
#terror #relatodeterror #microterror #historiasdeterror #miedo #noapagueslaluz #oscuridad #noche #relatos #criaturasvalientes #cotidianoterror #psicologiadelmiedo
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
En Lituania saben que los rincones de una casa nunca están realmente vacíos.
Allí habita el Baubas, una criatura de dedos infinitos y piel como el cuero viejo, que se alimenta de la energía de los que no pueden dormir.Héctor no creía en cuentos.
Se mudó a aquella vieja casa de techos altos y suelos que crujían por el simple placer de la soledad.
La primera noche, mientras leía bajo la única lámpara del salón, notó algo extraño: la alfombra del pasillo parecía más gruesa de lo normal, como si algo estuviera debajo, moviéndose con una lentitud desesperante.Ignoró el escalofrío.
"Es el viento", se dijo con esa superioridad falsa que tenemos los vivos antes de que pase algo gordo.Al irse a la cama, el ambiente cambió.
El aire se volvió pesado, con un olor rancio, como de ropa mojada olvidada en un baúl durante décadas.
Entonces lo vio.
En la esquina más oscura de su habitación, donde la luz de la luna no llegaba, dos puntos rojos como brasas empezaron a brillar.No eran ojos grandes, eran pequeños, hundidos y cargados de una paciencia infinita.
Héctor intentó levantarse, pero sintió que algo le tiraba del pelo.
No era un tirón fuerte, era constante, como si unos dedos largos y arrugados se estuvieran enredando en sus mechones. Intentó gritar, pero el Baubas ya estaba sobre él.
No pesaba como un cuerpo, pesaba como una culpa.Sintió los dedos del ser rodeándole el cuello, pero no para asfixiarlo de golpe.
El Baubas prefiere que sientas cada segundo de su tacto frío mientras te susurra verdades crudas al oído que solo tú conoces.✦✧✦────────✦✧✦
SIGUE ↘️
#miedo #baubas #terror #relatos #realidad #leyendas #psicología #oscuridad #sinceridad #lituania
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IV Edición de 'Vallekas Negra' 🔫📖🕵️ Festival literario de novela negra
Vallekas Negra, el festival de novela negra y social de Vallecas, ha publicado la programación de su cuarta edición, que tendrá lugar entre el 2 y el 8 de febrero en el Ateneo Republicano de Vallekas, en la calle Arroyo del Olivar, 79 de Madrid.
Este año contamos con un cartel de lujo que incluye a grandes referentes como Leonardo Padura (Premio Princesa de Asturias), Marto Pariente, Irene Zugasti, Paco Gómez Escribano, Alejandro M. Gallo, Víctor Claudín, Paco Pérez, Marta del Riego y David Llorente, entre muchos otros.
Será una semana intensa de presentaciones, mesas redondas sobre memoria democrática y sobre Palestina, con cortometrajes y una mítica yincana por el barrio. ¡Cultura autogestionada y con orgullo de barrio!
Consulta la programación completa en el siguiente enlace de nuestra web:
https://www.portalvallecas.es/iv-edicion-de-vallekas-negra-festival-literario-de-novela-negra/
#VallekasNegra #NovelaNegra #Negra #Intriga #Suspense #Relatos #Historia #Libros #Novelas #Injusticia #Precariedad #Denuncia #Género #Literario #Autores #AteneoRepublicanodeVallecas #Vallecas #Vallekas
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Cada noche reviso que la puerta esté cerrada, que las ventanas no respiren, que la casa esté en silencio.
Rutina.
Tranquilidad.
Control.Anoche, antes de acostarme, oí pasos en el pasillo.
Lentísimos.
Arrastrados.
Me quedé quieta, conteniendo la respiración, escuchando cómo se detenían justo frente a mi puerta.Esperé.
No pasó nada.Esta mañana he encontrado huellas húmedas en el suelo.
Empiezan en mi habitación.
Terminan frente al espejo.
─────────── 🕯️ ───────────#terror #relatocorto #miedo #noche #silencio #oscuridad #relatos #mastoes
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Buenos días, almas buenas ¿O no?\
Buenos días, almas cantarinas:
Buenos días, almas lumínicas: -
¡Buenos días!
Los últimos relatos publicados en Reflejos De Oscuros Sueños (https://rdos.ddns.net) son los que siguen, pero hay más:
Buenos días, almas iluminadas:
Buenos días, almas olvidadizas:
Buenos días, almas musicales:
Buenos días, almas etéreas:
Buenos días, almas escritoras:
Buenos días, almas cándidas:\
Buenos días, almas lumínicas:
Buenos días, almas buenas ¿O no?\
Buenos días, almas cantarinas:
Buenos días, almas lumínicas: -
¡Buenos días!
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Buenos días, almas iluminadas:
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Buenos días, almas musicales:
Buenos días, almas etéreas:
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Buenos días, almas lumínicas:
Buenos días, almas buenas ¿O no?\
Buenos días, almas cantarinas:
Buenos días, almas lumínicas: -
¡Buenas noches!
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Buenos días, almas iluminadas:
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🕷️𝑬𝒍 𝒆𝒔𝒑𝒊́𝒓𝒊𝒕𝒖 𝒅𝒆𝒍 𝒄𝒆𝒎𝒆𝒏𝒕𝒆𝒓𝒊𝒐 𝒅𝒆 𝑪𝒐𝒍𝒐́𝒏🕷️
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En el cementerio de Colón, cuando cae la noche de verdad y La Habana se queda en ese silencio espeso que no sale en las guías, el aire cambia.
Los vigilantes lo saben.
No siempre ven algo claro, pero siempre sienten algo.
Pasos donde no hay nadie.
Sombras que no coinciden con ningún cuerpo.
La sensación incómoda de que alguien te observa desde un mausoleo cerrado.No hablan de un espíritu concreto.
No hay nombre ni forma fija.
Dicen que es el cementerio entero. Que cada tumba, cada estatua, cada pasillo largo guarda algo de quienes se quedaron allí.
Y cuando caminas entre los panteones, no estás solo… aunque no veas a nadie.Algunos cuentan que las figuras aparecen entre las lápidas y se deshacen al mirarlas de frente.
Otros dicen que es peor cuando no se ve nada, cuando solo notas esa presión en el pecho que te pide salir de allí cuanto antes.
Nadie corre.
Correr sería admitirlo.El terror cubano no grita ni persigue.
Te espera.
Se queda quieto, paciente, mezclado con la piedra, con la historia, con los muertos que nunca terminaron de irse.Y cuando sales del cementerio y cierras la verja, el alivio dura poco. Porque lo más inquietante no es lo que viste dentro…
es la certeza de que algo te vio a ti.
🕸️🕸️🕸️🕸️🕸️#terrorcubano #cementeriodecolon #leyendasurbanas #miedo #oscuridad #historiasreales #suspense #sombras #lugaresmalditos #noche #relatos #escalofrios
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La vela no se apagaba nunca.
Eso fue lo primero que me dijeron cuando me la regalaron.
“Pide algo y enciéndela. Pero no la apagues. Nunca.”La usé una noche cualquiera, sin creer demasiado. Pedí paz. Solo eso.
La llama era extraña: quieta, alargada, como si no obedeciera al aire.
Mientras ardía, la casa se quedó en silencio. Un silencio limpio, casi amable.A la mañana siguiente, encontré la vela consumida hasta la mitad.
Seguía encendida.
La llama quieta, vigilante.Sabía que no debía apagarla.
Me lo habían advertido.Las noches siguientes dormí mejor. Demasiado bien.
Y empecé a olvidar cosas pequeñas: nombres, caras, fechas.
Cada madrugada la vela seguía allí, ardiendo como si el tiempo no existiera.Anoche la miré fijamente.
La cera derretida parecía dedos.
La llama, un ojo abierto.Hoy ya no recuerdo qué era eso que me dolía tanto.
Supongo que la vela cumplió su promesa.Ahora solo espero no olvidar también
por qué me dijeron
que nunca debía apagarla.
──────── ✦ ────────/𝑴𝒊𝒄𝒓𝒐𝒓𝒓𝒆𝒍𝒂𝒕𝒐/
#terror #microrrelato #velas #oscuridad #relatos #miedo #suspense #noche #horror #escritura -
XI Certamen de Microcuentos ✍️📖 Vallecas Calle del Libro 2025
El colectivo Vallecas Todo Cultura convoca a todos los escritores a participar en su XI Certamen de Microrrelatos dentro de las actividades de Vallecas Calle del Libro 2025.
Los microrrelatos serán de tema libre y con una extensión máxima de 200 palabras. Podrán participar escritores de cualquier nacionalidad, mayores de 18 años y que residan en España.
El premio consistirá en un diploma, un vale de la Librería Muga de 50 euros para canjear por libros (elegidos por la/el ganador/a) y para los finalistas un diploma y un lote de libros.
Para conocer todos los detalles y las bases de participación del certamen, os invitamos a leer la noticia completa en nuestra web pulsando en el siguiente enlace.
https://www.portalvallecas.es/xi-certamen-de-microcuentos-vallecas-calle-del-libro-2025/
#Microrrelatos #Microcuentos #Relatos #Escritoras #Escritores #Certamen #Participa #Cultura #Imaginación #Actividades #Culturales #VallecasCalleDelLibro #Vallecas #Vallekas
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Soy Monée, estudiante puertorriqueña de #pedagogía. En las mañanas soy educanda, en las tardes educadora. Mi pasión se divide en tres partes: el #baile, el #voleibol y la comelata. De vez en cuando me creo escritora en @micromusas #Anticapitalista en formación.
#Introduccion #intro #PuertoRico #MastodonPR #Educación #Salsa #Poesía #poema #escritura #relatos
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III Edición de 'Vallekas Negra' 🔫📖🕵️ Festival literario de novela negra
Vallekas Negra, el festival de novela negra y social de Vallecas, ha publicado la programación de su segunda edición, que tendrá lugar entre el 3 y el 9 de Febrero en el Ateneo Republicano de Vallekas, en la calle Arroyo del Olivar, 79.
El festival se inaugurará el lunes 3 de febrero a partir de las 19:00h con la exposición de arte de la artista valenciana Gem Díaz y el encuentro literario con Manuel Rivas, Premio Nacional de las Letras Españolas 2024.
Esta iniciativa sin ningún apoyo público ni privado, nació en 2023 con el objetivo de llevar la cultura a las calles de Vallecas y dar voz a autores, tanto consagrados como noveles, reivindicando el papel social de la novela negra para denunciar las injusticias y la precariedad.
El festival contará con un amplio elenco de autores y participantes, que además de presentar sus novelas al público, participaran en charlas, debates y actividades lúdicas en las diferentes fechas y cuenta con la colaboración de la librería La Esquina del Zorro, Librería La Verde, Asociación Cultural Gandalf y Vallecas VA.
Para conocer todos los detalles del festival y el programa de actividades y las autoras y autores que participan, podéis leer la noticia completa en nuestra web pulsando en el siguiente enlace.
https://www.portalvallecas.es/iii-edicion-de-vallekas-negra-festival-literario-de-novela-negra/
#VallekasNegra #NovelaNegra #Negra #Intriga #Suspense #Relatos #Historia #Libros #Novelas #Injusticia #Precariedad #Denuncia #Género #Literario #Autores #AteneoRepublicanodeVallecas #Vallecas #Vallekas
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🧊Un juicio con algo de humor y poca temperatura
🧊¿Nos engaña la industria farmacéutica y la de cosméticos?
🧊¿Hay maltrato animal?
🧊Aquí no lo vas a descubrir:
https://historiasincontables.wordpress.com/2024/09/17/juicio-gelido/
#Humor #Relatos #Microrrelatos #HistoriasIncontables #MaltratoAnimal #Industria #IndustriaFarmaceutica #Cosméticos #IndustriaCosmética #AireAcondicionado #Juicio