#relatos — Public Fediverse posts
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El 12 de mayo, de hace 105 años, muere,
🖋️ Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 1851 - Madrid, 1921)
Imposible no dedicarle un recuerdo a esta genial representante del 'naturalismo en la #LiteraturaEspañola
Una escritora adelantada a su tiempo, que no me cansaré de releer y recomendar.
En la imagen unas sugerencias de lectura, entre lo más y menos conocido, incluidas varias recopilaciones de #cuentos y #relatos; géneros de la #narrativa en los que es también una maestra; reunidos por diferentes temáticas.
Ediciones de; Nórdica Libros, Editorial Contraseña, Uve Books, Ediciones Siruela y Alianza Editorial
#LiteraturaEnEspañol #EscritorasRecomendadas -
El 12 de mayo, de hace 105 años, muere,
🖋️ Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 1851 - Madrid, 1921)
Imposible no dedicarle un recuerdo a esta genial representante del 'naturalismo en la #LiteraturaEspañola
Una escritora adelantada a su tiempo, que no me cansaré de releer y recomendar.
En la imagen unas sugerencias de lectura, entre lo más y menos conocido, incluidas varias recopilaciones de #cuentos y #relatos; géneros de la #narrativa en los que es también una maestra; reunidos por diferentes temáticas.
Ediciones de; Nórdica Libros, Editorial Contraseña, Uve Books, Ediciones Siruela y Alianza Editorial
#LiteraturaEnEspañol #EscritorasRecomendadas -
El 12 de mayo, de hace 105 años, muere,
🖋️ Emilia Pardo Bazán (La Coruña, 1851 - Madrid, 1921)
Imposible no dedicarle un recuerdo a esta genial representante del 'naturalismo en la #LiteraturaEspañola
Una escritora adelantada a su tiempo, que no me cansaré de releer y recomendar.
En la imagen unas sugerencias de lectura, entre lo más y menos conocido, incluidas varias recopilaciones de #cuentos y #relatos; géneros de la #narrativa en los que es también una maestra; reunidos por diferentes temáticas.
Ediciones de; Nórdica Libros, Editorial Contraseña, Uve Books, Ediciones Siruela y Alianza Editorial
#LiteraturaEnEspañol #EscritorasRecomendadas -
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Llevo diez minutos con el corazón en la boca, sin atreverme a mover ni un solo dedo.
Lo que hay detrás del cristal no es un reflejo, aunque se empeñe en llevar mi maldita sudadera y tenga mi misma cara de cansancio.He intentado convencerme de que son las luces o que me estoy volviendo loca por no dormir, pero acabo de soltar el libro a propósito y ella ni se ha inmutado.
Sigue ahí, con esa mirada fija, pegada al vidrio, observándome como quien mira un bicho en un tarro.
No parpadea.
Ni una sola vez.Y ahora es cuando me va a dar algo de verdad: ha empezado a empañar el cristal con el aliento.
Pero el vaho está apareciendo por mi lado.
El aire caliente está saliendo de su boca, pero la mancha blanca está aquí, en el salón, conmigo.
Siento el frío del jardín en mis propios pies aunque tenga la manta encima, y ella... ella está empezando a sonreír.
Es una sonrisa que no me cabe en la cara, demasiado ancha, demasiado llena de dientes.Sé que si me giro del todo, el cristal ya no estará ahí.
Sé que si me levanto, mis pies no van a pisar la alfombra, sino la hierba mojada.
Me está robando la temperatura, me está robando el sitio.
Y lo peor de todo es que, por mucho que quiera gritar, mi garganta está tan seca que solo sale un silbido.
Ella ya tiene mi voz.
Solo le falta mi cuerpo para terminar de entrar.》》》》》》✧《《《《《《
#terror #miedo #doppelganger #suspense #relatos #pesadilla #realidad
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Llevo diez minutos con el corazón en la boca, sin atreverme a mover ni un solo dedo.
Lo que hay detrás del cristal no es un reflejo, aunque se empeñe en llevar mi maldita sudadera y tenga mi misma cara de cansancio.He intentado convencerme de que son las luces o que me estoy volviendo loca por no dormir, pero acabo de soltar el libro a propósito y ella ni se ha inmutado.
Sigue ahí, con esa mirada fija, pegada al vidrio, observándome como quien mira un bicho en un tarro.
No parpadea.
Ni una sola vez.Y ahora es cuando me va a dar algo de verdad: ha empezado a empañar el cristal con el aliento.
Pero el vaho está apareciendo por mi lado.
El aire caliente está saliendo de su boca, pero la mancha blanca está aquí, en el salón, conmigo.
Siento el frío del jardín en mis propios pies aunque tenga la manta encima, y ella... ella está empezando a sonreír.
Es una sonrisa que no me cabe en la cara, demasiado ancha, demasiado llena de dientes.Sé que si me giro del todo, el cristal ya no estará ahí.
Sé que si me levanto, mis pies no van a pisar la alfombra, sino la hierba mojada.
Me está robando la temperatura, me está robando el sitio.
Y lo peor de todo es que, por mucho que quiera gritar, mi garganta está tan seca que solo sale un silbido.
Ella ya tiene mi voz.
Solo le falta mi cuerpo para terminar de entrar.》》》》》》✧《《《《《《
#terror #miedo #doppelganger #suspense #relatos #pesadilla #realidad
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Llevo diez minutos con el corazón en la boca, sin atreverme a mover ni un solo dedo.
Lo que hay detrás del cristal no es un reflejo, aunque se empeñe en llevar mi maldita sudadera y tenga mi misma cara de cansancio.He intentado convencerme de que son las luces o que me estoy volviendo loca por no dormir, pero acabo de soltar el libro a propósito y ella ni se ha inmutado.
Sigue ahí, con esa mirada fija, pegada al vidrio, observándome como quien mira un bicho en un tarro.
No parpadea.
Ni una sola vez.Y ahora es cuando me va a dar algo de verdad: ha empezado a empañar el cristal con el aliento.
Pero el vaho está apareciendo por mi lado.
El aire caliente está saliendo de su boca, pero la mancha blanca está aquí, en el salón, conmigo.
Siento el frío del jardín en mis propios pies aunque tenga la manta encima, y ella... ella está empezando a sonreír.
Es una sonrisa que no me cabe en la cara, demasiado ancha, demasiado llena de dientes.Sé que si me giro del todo, el cristal ya no estará ahí.
Sé que si me levanto, mis pies no van a pisar la alfombra, sino la hierba mojada.
Me está robando la temperatura, me está robando el sitio.
Y lo peor de todo es que, por mucho que quiera gritar, mi garganta está tan seca que solo sale un silbido.
Ella ya tiene mi voz.
Solo le falta mi cuerpo para terminar de entrar.》》》》》》✧《《《《《《
#terror #miedo #doppelganger #suspense #relatos #pesadilla #realidad
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Para conhecer uma “China Tropical”.
- bsoplvr
https://outraspalavras.net/outros-quinhentos/para-conhecer-uma-china-tropical/
#OutrosQuinhentos #China #Chinatropical #Contrapartidas #Covid19 #Crnicaensastica #Crnicasdeviagem #Descontos #Dirio #Diriopessoal #Franciscofoothardman #Livros #MinhaChinatropicalCrnicasdeviagem #RELATOS #Relatosdeviagem #Sorteio #Sorteios #UNESP -
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Marcos quería algo "con fuerza", algo que impusiera.
Cuando salió del estudio con aquel demonio de ojos vacíos ocupándole toda la espalda, se sentía poderoso.
"Es solo tinta, Rosa, no seas antigua", le decía a su mujer mientras ella se santiguaba al ver esa mirada de hollín que parecía seguirla por el pasillo.Pero la tinta no tardó en cobrar intereses.
Empezó con el frío.
Un frío seco, de cripta, que se instalaba en el dormitorio aunque fuera agosto.
Luego vinieron los susurros.
Rosa juraba que, cuando Marcos dormía, la piel de su espalda siseaba.
Una noche, lo vio.
Bajo la luz tenue de la mesilla, los músculos de Marcos se retorcían, pero no por una pesadilla.
El tatuaje se movía.
Las garras del dibujo se hundían en la carne real, abriendo surcos que supuraban un líquido negro y denso.Marcos cambió.
Se volvió huraño, violento, con unos ojos que ya no eran los suyos, sino los de la bestia que cargaba.
Una noche, Rosa despertó sintiendo un peso muerto sobre ella.
No era su marido.
Era una sombra con escamas de tinta que se despegaba de la columna de Marcos, materializándose en la oscuridad.—Solo es un dibujo —balbuceó ella, con el aire escapándose de sus pulmones.
Pero el dibujo sonrió.
Y en esa sonrisa, Rosa comprendió que el tatuador no había usado agujas, sino un puente.
Marcos no llevaba una imagen; era el estuche de algo que llevaba siglos esperando una invitación.
Ahora, en esa casa, ya no vive un matrimonio.
Vive una cosa que se alimenta de los gritos de una mujer que ya no puede huir, porque la puerta que abrieron no tiene cerradura por dentro.◣◥◣◥◤◢◤◢◣◥◣◥◤◢◤◢
#terror #relatos #misterio #tatuajes #miedo #paranormal #cuentosdeterror
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Como lo prometido es deuda, aquí tenéis el relato del que os he estado hablando en los últimos días, titulado El cuello del rey.
Sirve para estrenar un blog en el que espero publicar más historias, suponiendo que el tiempo me lo permita, lo cual es mucho suponer.
Espero que os guste.
https://sopadeletras.club/hic-sunt-stories/el-cuello-del-rey
#blog #relatos #relatocorto #booktodon #bookstodon #literaverso
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“He vivido algunas cosas terribles en mi vida, muchas de las cuales nunca ocurrieron en realidad”
El 21 de abril de 1910,
🖋️ Mark Twain
Con 74 años, se marcha con el Cometa Halley, donde había llegado en 1835.
Las #novelas y #relatos geniales que dejó, siguen emocionado lecturas de jóvenes y no tan jóvenes 😉
#LiteraturaPopular #Narrativa #LiteraturaEstadounidense #NovelasDeAventuras #EscritoresRecomendados -
Este 19 de abril, hace 37 años que murió,
🖋️ Daphne du Maurier (Londres, 1907 - Cornualles, 1989)
Toca sugerir lago de #CineYLiteratura
Entre las muchas #películas que adaptan #novelas o #relatos de esta genial escritora, hoy, propongo:
Las tres dirigidas por 🎥 Alfred Hitchcock,
🎞️ Los pájaros 🎞️ Rebecca y 🎞️ La posada Jamaica
A las que añadiré, 🎞️ Mi prima Rachel, dirigida por 🎥 Henry Koster
#Cine #CulturaPopular #LibrosYCine #PelículasYLibros #PelículasRecomendables -
Ismael Orcero nos muestra 'La cartografía celeste'
https://www.murcia.com/empresas/noticias/2026/04/14-ismael-orcero-nos-muestra-la-cartografia-celeste.asp
La participación de ediciones Dyskolo en una nueva edición de la feria del libro de Albacete ofrece la oportunidad de presentar una de las novedades editoriales de este año: el libro de cuentos La cartografía celeste del autor murciano Ismael Orcero Marín.
#NovedadEditorial #libros #leer #relatos -
He iniciado un proyecto para publicar relatos, cuentos breves y leyendas inspirados en la tradición, los viajes en el tiempo y las realidades alternativas; todos de mi autoría.
Comienzo a compartir fragmentos aquí.
También puedes leer los textos completos en https://cgalcocer.com/
Si conectas con este tipo de historias, eres bienvenido.
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay algo raro en las bromas del 1 de abril…
no en las que hacemos nosotros, no.
En las otras.Las que no tienen dueño.
Todo empezó como siempre: mensajes tontos, audios editados, alguna foto manipulada.
Nada fuera de lo normal.
Hasta que me llegó ese vídeo.Salía yo.
Mi salón.
Mi sofá.Pero yo no lo había grabado.
En el vídeo estaba dormida, con la tele encendida.
Hasta ahí, vale.
Lo inquietante vino después: la “yo” del vídeo abrió los ojos… y miró directamente a la cámara.El problema es que en mi casa no había ninguna cámara.
Pensé que era una broma muy currada.
De mal gusto, pero una broma.
Hasta que llegó otro vídeo.Esta vez no estaba dormida.
Estaba sentada, mirando al móvil… leyendo ese mismo mensaje.
Exactamente ese.
Sentí un nudo en el estómago. Levanté la vista del teléfono muy despacio, como si algo dentro de mí supiera que no debía hacerlo.
El salón estaba en silencio. Demasiado.
Y entonces lo oí.
Un pequeño clic.
Como de grabación.
No venía de fuera.
Venía de dentro.De algún sitio en la casa… o peor.
Miré alrededor, intentando no hacer ruido, como si eso sirviera de algo.
Y en ese momento, el móvil vibró otra vez.Otro vídeo.
No quise abrirlo.
Pero lo hice.Salía yo.
De pie.
Justo donde estaba ahora.Mirando hacia la pantalla…
pero no al móvil.A mí.
Y sonreía.
No era mi sonrisa.
Desde entonces, cada 1 de abril apago el teléfono, cierro las cortinas y no contesto a nada.
Porque hay bromas que no buscan hacer gracia.
Buscan comprobar cuánto tardas en darte cuenta…
de que ya no estás sola.┗━•❃°•°۞๑۩๑۞°•°❃•━┛
#terrorcotidiano #1deabril #bromas #miedo #relatos #inquietante #oscuridad #historias #nochedemiedo #algoobserva
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay algo raro en las bromas del 1 de abril…
no en las que hacemos nosotros, no.
En las otras.Las que no tienen dueño.
Todo empezó como siempre: mensajes tontos, audios editados, alguna foto manipulada.
Nada fuera de lo normal.
Hasta que me llegó ese vídeo.Salía yo.
Mi salón.
Mi sofá.Pero yo no lo había grabado.
En el vídeo estaba dormida, con la tele encendida.
Hasta ahí, vale.
Lo inquietante vino después: la “yo” del vídeo abrió los ojos… y miró directamente a la cámara.El problema es que en mi casa no había ninguna cámara.
Pensé que era una broma muy currada.
De mal gusto, pero una broma.
Hasta que llegó otro vídeo.Esta vez no estaba dormida.
Estaba sentada, mirando al móvil… leyendo ese mismo mensaje.
Exactamente ese.
Sentí un nudo en el estómago. Levanté la vista del teléfono muy despacio, como si algo dentro de mí supiera que no debía hacerlo.
El salón estaba en silencio. Demasiado.
Y entonces lo oí.
Un pequeño clic.
Como de grabación.
No venía de fuera.
Venía de dentro.De algún sitio en la casa… o peor.
Miré alrededor, intentando no hacer ruido, como si eso sirviera de algo.
Y en ese momento, el móvil vibró otra vez.Otro vídeo.
No quise abrirlo.
Pero lo hice.Salía yo.
De pie.
Justo donde estaba ahora.Mirando hacia la pantalla…
pero no al móvil.A mí.
Y sonreía.
No era mi sonrisa.
Desde entonces, cada 1 de abril apago el teléfono, cierro las cortinas y no contesto a nada.
Porque hay bromas que no buscan hacer gracia.
Buscan comprobar cuánto tardas en darte cuenta…
de que ya no estás sola.┗━•❃°•°۞๑۩๑۞°•°❃•━┛
#terrorcotidiano #1deabril #bromas #miedo #relatos #inquietante #oscuridad #historias #nochedemiedo #algoobserva
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay algo raro en las bromas del 1 de abril…
no en las que hacemos nosotros, no.
En las otras.Las que no tienen dueño.
Todo empezó como siempre: mensajes tontos, audios editados, alguna foto manipulada.
Nada fuera de lo normal.
Hasta que me llegó ese vídeo.Salía yo.
Mi salón.
Mi sofá.Pero yo no lo había grabado.
En el vídeo estaba dormida, con la tele encendida.
Hasta ahí, vale.
Lo inquietante vino después: la “yo” del vídeo abrió los ojos… y miró directamente a la cámara.El problema es que en mi casa no había ninguna cámara.
Pensé que era una broma muy currada.
De mal gusto, pero una broma.
Hasta que llegó otro vídeo.Esta vez no estaba dormida.
Estaba sentada, mirando al móvil… leyendo ese mismo mensaje.
Exactamente ese.
Sentí un nudo en el estómago. Levanté la vista del teléfono muy despacio, como si algo dentro de mí supiera que no debía hacerlo.
El salón estaba en silencio. Demasiado.
Y entonces lo oí.
Un pequeño clic.
Como de grabación.
No venía de fuera.
Venía de dentro.De algún sitio en la casa… o peor.
Miré alrededor, intentando no hacer ruido, como si eso sirviera de algo.
Y en ese momento, el móvil vibró otra vez.Otro vídeo.
No quise abrirlo.
Pero lo hice.Salía yo.
De pie.
Justo donde estaba ahora.Mirando hacia la pantalla…
pero no al móvil.A mí.
Y sonreía.
No era mi sonrisa.
Desde entonces, cada 1 de abril apago el teléfono, cierro las cortinas y no contesto a nada.
Porque hay bromas que no buscan hacer gracia.
Buscan comprobar cuánto tardas en darte cuenta…
de que ya no estás sola.┗━•❃°•°۞๑۩๑۞°•°❃•━┛
#terrorcotidiano #1deabril #bromas #miedo #relatos #inquietante #oscuridad #historias #nochedemiedo #algoobserva
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
La mecedora de mi abuela no debería moverse; llevaba dos semanas enterrada.
Pero allí estaba, chirriando contra el parqué mientras yo empaquetaba sus cosas en aquella casa sellada.
Al acercarme, se detuvo.
Bajo el cojín encontré un sobre con su caligrafía temblorosa:
“No abras el sótano.
Tu abuelo no murió en la guerra; lo traje de vuelta y no vino solo”.Un golpe brutal sacudió el suelo.
No era una súplica, era el hambre embistiendo la trampilla.
La madera crujió y unas garras negras asomaron por la rendija.
Corrí a la salida, pero la cerradura estaba bloqueada por fuera.
Al girarme, la figura emergió: un saco de huesos con la piel gris de mi abuelo y ojos vacíos.Mientras sus dedos helados se cerraban en mi garganta, lo entendí todo.
El problema no era que la silla se moviera sola, sino quién se sentaba en ella.
Mi abuela no estaba en el cementerio; estaba allí, de carne y hueso, balanceándose con una sonrisa atroz mientras su "experimento" terminaba el trabajo.
No lo trajo por amor, lo trajo como una mascota que necesitaba alimentarse, y yo era la cena de despedida.Con mi último aliento, oí el portazo de la calle.
Se fueron juntos.
Días después, la policía solo halló mi cuerpo seco y una nota sobre la mecedora vacía:
“Gracias por el último servicio, nieto. Ahora ya podemos descansar los tres”.
La casa, por fin, se quedó en silencio.↭✪↭✪↭✪↭✪↭✪
#terror #finalcerrado #miedo #relatos #venganza #oscuridad #realidad #misterio
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
La mecedora de mi abuela no debería moverse; llevaba dos semanas enterrada.
Pero allí estaba, chirriando contra el parqué mientras yo empaquetaba sus cosas en aquella casa sellada.
Al acercarme, se detuvo.
Bajo el cojín encontré un sobre con su caligrafía temblorosa:
“No abras el sótano.
Tu abuelo no murió en la guerra; lo traje de vuelta y no vino solo”.Un golpe brutal sacudió el suelo.
No era una súplica, era el hambre embistiendo la trampilla.
La madera crujió y unas garras negras asomaron por la rendija.
Corrí a la salida, pero la cerradura estaba bloqueada por fuera.
Al girarme, la figura emergió: un saco de huesos con la piel gris de mi abuelo y ojos vacíos.Mientras sus dedos helados se cerraban en mi garganta, lo entendí todo.
El problema no era que la silla se moviera sola, sino quién se sentaba en ella.
Mi abuela no estaba en el cementerio; estaba allí, de carne y hueso, balanceándose con una sonrisa atroz mientras su "experimento" terminaba el trabajo.
No lo trajo por amor, lo trajo como una mascota que necesitaba alimentarse, y yo era la cena de despedida.Con mi último aliento, oí el portazo de la calle.
Se fueron juntos.
Días después, la policía solo halló mi cuerpo seco y una nota sobre la mecedora vacía:
“Gracias por el último servicio, nieto. Ahora ya podemos descansar los tres”.
La casa, por fin, se quedó en silencio.↭✪↭✪↭✪↭✪↭✪
#terror #finalcerrado #miedo #relatos #venganza #oscuridad #realidad #misterio
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
La mecedora de mi abuela no debería moverse; llevaba dos semanas enterrada.
Pero allí estaba, chirriando contra el parqué mientras yo empaquetaba sus cosas en aquella casa sellada.
Al acercarme, se detuvo.
Bajo el cojín encontré un sobre con su caligrafía temblorosa:
“No abras el sótano.
Tu abuelo no murió en la guerra; lo traje de vuelta y no vino solo”.Un golpe brutal sacudió el suelo.
No era una súplica, era el hambre embistiendo la trampilla.
La madera crujió y unas garras negras asomaron por la rendija.
Corrí a la salida, pero la cerradura estaba bloqueada por fuera.
Al girarme, la figura emergió: un saco de huesos con la piel gris de mi abuelo y ojos vacíos.Mientras sus dedos helados se cerraban en mi garganta, lo entendí todo.
El problema no era que la silla se moviera sola, sino quién se sentaba en ella.
Mi abuela no estaba en el cementerio; estaba allí, de carne y hueso, balanceándose con una sonrisa atroz mientras su "experimento" terminaba el trabajo.
No lo trajo por amor, lo trajo como una mascota que necesitaba alimentarse, y yo era la cena de despedida.Con mi último aliento, oí el portazo de la calle.
Se fueron juntos.
Días después, la policía solo halló mi cuerpo seco y una nota sobre la mecedora vacía:
“Gracias por el último servicio, nieto. Ahora ya podemos descansar los tres”.
La casa, por fin, se quedó en silencio.↭✪↭✪↭✪↭✪↭✪
#terror #finalcerrado #miedo #relatos #venganza #oscuridad #realidad #misterio
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
La mecedora de mi abuela no debería moverse; llevaba dos semanas enterrada.
Pero allí estaba, chirriando contra el parqué mientras yo empaquetaba sus cosas en aquella casa sellada.
Al acercarme, se detuvo.
Bajo el cojín encontré un sobre con su caligrafía temblorosa:
“No abras el sótano.
Tu abuelo no murió en la guerra; lo traje de vuelta y no vino solo”.Un golpe brutal sacudió el suelo.
No era una súplica, era el hambre embistiendo la trampilla.
La madera crujió y unas garras negras asomaron por la rendija.
Corrí a la salida, pero la cerradura estaba bloqueada por fuera.
Al girarme, la figura emergió: un saco de huesos con la piel gris de mi abuelo y ojos vacíos.Mientras sus dedos helados se cerraban en mi garganta, lo entendí todo.
El problema no era que la silla se moviera sola, sino quién se sentaba en ella.
Mi abuela no estaba en el cementerio; estaba allí, de carne y hueso, balanceándose con una sonrisa atroz mientras su "experimento" terminaba el trabajo.
No lo trajo por amor, lo trajo como una mascota que necesitaba alimentarse, y yo era la cena de despedida.Con mi último aliento, oí el portazo de la calle.
Se fueron juntos.
Días después, la policía solo halló mi cuerpo seco y una nota sobre la mecedora vacía:
“Gracias por el último servicio, nieto. Ahora ya podemos descansar los tres”.
La casa, por fin, se quedó en silencio.↭✪↭✪↭✪↭✪↭✪
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Holaaa!!! Feliz día!!!
Estoy buscando bitácoras, crónicas o relatos urbanos o de viajes en español, si alguien me puede recomendar algunas entradas estaría muy agradecido. 😉
#fediverso #relatos #crónicas #cronicasurbanas #Bitácoradeviajeros #nuevoscomienzos #mastodon
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El 26 de marzo de 2006, muere en Cracovia a los 84 años,
🖋️ Stanislaw Lem
Uno de los escritores de #CienciaFicción más geniales e importantes de todos los tiempos.
Toca sugerir algo:
En el catálogo de Impedimenta, editorial muy atenta a su obra, encontrarás una excelente colección de sus #novelas y libros de #relatos
VER 👉️ https://t.co/Updahyklta
#EscritoresRecomendados #LiteraturaDeLoFantástico #LiteraturaPolaca #CiFi #CienciaFicciónEuropea -
¡Buenos días!
Los últimos relatos publicados en Reflejos De Oscuros Sueños (https://rdos.ddns.net) son los que siguen, pero hay más:
La Mansión Blackthorn - Episodio ocho
Buenos días, almas luminosas:
La Mansión Blackthorn - Episodio siete.
La Mansión Blackthorn -episodio seis.
Buenos días, almas puras:
La Mansión Blackthorn -Episodio cinco
Buenos días, almas incorruptas:
La Mansión Blackthorn - Episodio cuatro.
La mansión Blackthorn - Episodio tres.
La mansión Blackthorn -episodio dos
La Mansión Blackthorn --Reescrito.
El herbolario
La mansión Blackthorn
Capítulo III. Ecos en el pasillo
El penitente del cristo negro -
¡Buenos días!
Los últimos relatos publicados en Reflejos De Oscuros Sueños (https://rdos.ddns.net) son los que siguen, pero hay más:
La Mansión Blackthorn - Episodio ocho
Buenos días, almas luminosas:
La Mansión Blackthorn - Episodio siete.
La Mansión Blackthorn -episodio seis.
Buenos días, almas puras:
La Mansión Blackthorn -Episodio cinco
Buenos días, almas incorruptas:
La Mansión Blackthorn - Episodio cuatro.
La mansión Blackthorn - Episodio tres.
La mansión Blackthorn -episodio dos
La Mansión Blackthorn --Reescrito.
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La mansión Blackthorn
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Capítulo III. Ecos en el pasillo
El penitente del cristo negro -
🌒La noche tiene esa costumbre rara: cuando todo se queda en silencio, la mente empieza a hacer ruido.
Las casas crujen, el viento se cuela por alguna rendija, y de pronto uno recuerda historias que durante el día parecían simples tonterías.
Pero a estas horas… ya no tanto.Aun así, aquí seguimos.
Respirando hondo, apagando la luz, metiéndonos bajo la manta como cuando éramos niños y esperando que el sueño llegue antes que las ideas raras.Porque la oscuridad puede ser inquietante, sí…
pero también tiene algo bonito: nos recuerda que hemos sobrevivido a otro día más.Así que descansad, cerrad los ojos sin miedo…
y recordad que mañana volverá la luz.Buenas noches, criaturas valientes. 🌙
🌒🌒🌒
#buenasnoches #criaturasvalientes #noche #descanso #relatos #misterio #reflexiones #quietud #vidacotidiana #mastodon
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
El 4ºB del edificio no aparecía en los registros.
Nadie vivía allí, decían.
Las ventanas siempre cerradas, la puerta cubierta de polvo, el buzón lleno de propaganda antigua.
Pero todos en el grupo de vecinos sabían que había algo.
Algo que se movía cuando nadie debía estar.Una noche, alguien escribió en el chat:
—¿Quién vive en el 4ºB?
Silencio.
—Nadie —respondió otra vecina—. ¿Por qué?
—Porque bajé la basura y escuché pasos dentro —dijo la primera, con la voz temblando.
Al principio creyeron que era imaginación.
Que el eco del pasillo, que las tuberías viejas… cualquier explicación servía.
Pero ella envió un audio.El pasillo sonaba normal.
Sus pasos.
El silencio.
Y luego, detrás de la puerta del 4ºB, una voz.
Suave, baja… susurrando nombres.—¿Qué nombres? —preguntó alguien.
—Los nuestros —dijo ella, con un hilo de voz.
El portero, veinte años en el edificio, intervino:
—Sí. Son los nombres de todos los que vivimos aquí.
El chat quedó en blanco.
Nadie respondía.
Nadie respiraba.Cinco minutos después llegó otro audio, esta vez desde el propio 4ºB.
La voz susurró:—Falta uno.
Y entonces todo cobró sentido.
No era un piso vacío.
Era un lugar que esperaba.
Que observaba.
Que anotaba cada nombre, cada hábito, cada rutina.Esa noche, nadie volvió a mirar la puerta igual.
Nadie bajó la basura sin mirar el 4ºB.
Porque todos sabían que lo que ignoramos… a veces no nos ignora.╭─ ⋅ ⋅ ── ✧ ── ⋅ ⋅ ─╮
#terror #relatodeterror #microterror #historiasdeterror #miedo #noapagueslaluz #oscuridad #noche #relatos #criaturasvalientes #cotidianoterror #psicologiadelmiedo
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
El 4ºB del edificio no aparecía en los registros.
Nadie vivía allí, decían.
Las ventanas siempre cerradas, la puerta cubierta de polvo, el buzón lleno de propaganda antigua.
Pero todos en el grupo de vecinos sabían que había algo.
Algo que se movía cuando nadie debía estar.Una noche, alguien escribió en el chat:
—¿Quién vive en el 4ºB?
Silencio.
—Nadie —respondió otra vecina—. ¿Por qué?
—Porque bajé la basura y escuché pasos dentro —dijo la primera, con la voz temblando.
Al principio creyeron que era imaginación.
Que el eco del pasillo, que las tuberías viejas… cualquier explicación servía.
Pero ella envió un audio.El pasillo sonaba normal.
Sus pasos.
El silencio.
Y luego, detrás de la puerta del 4ºB, una voz.
Suave, baja… susurrando nombres.—¿Qué nombres? —preguntó alguien.
—Los nuestros —dijo ella, con un hilo de voz.
El portero, veinte años en el edificio, intervino:
—Sí. Son los nombres de todos los que vivimos aquí.
El chat quedó en blanco.
Nadie respondía.
Nadie respiraba.Cinco minutos después llegó otro audio, esta vez desde el propio 4ºB.
La voz susurró:—Falta uno.
Y entonces todo cobró sentido.
No era un piso vacío.
Era un lugar que esperaba.
Que observaba.
Que anotaba cada nombre, cada hábito, cada rutina.Esa noche, nadie volvió a mirar la puerta igual.
Nadie bajó la basura sin mirar el 4ºB.
Porque todos sabían que lo que ignoramos… a veces no nos ignora.╭─ ⋅ ⋅ ── ✧ ── ⋅ ⋅ ─╮
#terror #relatodeterror #microterror #historiasdeterror #miedo #noapagueslaluz #oscuridad #noche #relatos #criaturasvalientes #cotidianoterror #psicologiadelmiedo
-
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
El 4ºB del edificio no aparecía en los registros.
Nadie vivía allí, decían.
Las ventanas siempre cerradas, la puerta cubierta de polvo, el buzón lleno de propaganda antigua.
Pero todos en el grupo de vecinos sabían que había algo.
Algo que se movía cuando nadie debía estar.Una noche, alguien escribió en el chat:
—¿Quién vive en el 4ºB?
Silencio.
—Nadie —respondió otra vecina—. ¿Por qué?
—Porque bajé la basura y escuché pasos dentro —dijo la primera, con la voz temblando.
Al principio creyeron que era imaginación.
Que el eco del pasillo, que las tuberías viejas… cualquier explicación servía.
Pero ella envió un audio.El pasillo sonaba normal.
Sus pasos.
El silencio.
Y luego, detrás de la puerta del 4ºB, una voz.
Suave, baja… susurrando nombres.—¿Qué nombres? —preguntó alguien.
—Los nuestros —dijo ella, con un hilo de voz.
El portero, veinte años en el edificio, intervino:
—Sí. Son los nombres de todos los que vivimos aquí.
El chat quedó en blanco.
Nadie respondía.
Nadie respiraba.Cinco minutos después llegó otro audio, esta vez desde el propio 4ºB.
La voz susurró:—Falta uno.
Y entonces todo cobró sentido.
No era un piso vacío.
Era un lugar que esperaba.
Que observaba.
Que anotaba cada nombre, cada hábito, cada rutina.Esa noche, nadie volvió a mirar la puerta igual.
Nadie bajó la basura sin mirar el 4ºB.
Porque todos sabían que lo que ignoramos… a veces no nos ignora.╭─ ⋅ ⋅ ── ✧ ── ⋅ ⋅ ─╮
#terror #relatodeterror #microterror #historiasdeterror #miedo #noapagueslaluz #oscuridad #noche #relatos #criaturasvalientes #cotidianoterror #psicologiadelmiedo
-
¡Buenos días!
Los últimos relatos publicados en Reflejos De Oscuros Sueños (https://rdos.ddns.net) son los que siguen, pero hay más:
La Mansión Blackthorn - Episodio ocho
Buenos días, almas luminosas:
La Mansión Blackthorn - Episodio siete.
La Mansión Blackthorn -episodio seis.
Buenos días, almas puras:
La Mansión Blackthorn -Episodio cinco
Buenos días, almas incorruptas:
La Mansión Blackthorn - Episodio cuatro.
La mansión Blackthorn - Episodio tres.
La mansión Blackthorn -episodio dos
La Mansión Blackthorn --Reescrito.
El herbolario
La mansión Blackthorn
Capítulo III. Ecos en el pasillo
El penitente del cristo negro -
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
En Lituania saben que los rincones de una casa nunca están realmente vacíos.
Allí habita el Baubas, una criatura de dedos infinitos y piel como el cuero viejo, que se alimenta de la energía de los que no pueden dormir.Héctor no creía en cuentos.
Se mudó a aquella vieja casa de techos altos y suelos que crujían por el simple placer de la soledad.
La primera noche, mientras leía bajo la única lámpara del salón, notó algo extraño: la alfombra del pasillo parecía más gruesa de lo normal, como si algo estuviera debajo, moviéndose con una lentitud desesperante.Ignoró el escalofrío.
"Es el viento", se dijo con esa superioridad falsa que tenemos los vivos antes de que pase algo gordo.Al irse a la cama, el ambiente cambió.
El aire se volvió pesado, con un olor rancio, como de ropa mojada olvidada en un baúl durante décadas.
Entonces lo vio.
En la esquina más oscura de su habitación, donde la luz de la luna no llegaba, dos puntos rojos como brasas empezaron a brillar.No eran ojos grandes, eran pequeños, hundidos y cargados de una paciencia infinita.
Héctor intentó levantarse, pero sintió que algo le tiraba del pelo.
No era un tirón fuerte, era constante, como si unos dedos largos y arrugados se estuvieran enredando en sus mechones. Intentó gritar, pero el Baubas ya estaba sobre él.
No pesaba como un cuerpo, pesaba como una culpa.Sintió los dedos del ser rodeándole el cuello, pero no para asfixiarlo de golpe.
El Baubas prefiere que sientas cada segundo de su tacto frío mientras te susurra verdades crudas al oído que solo tú conoces.✦✧✦────────✦✧✦
SIGUE ↘️
#miedo #baubas #terror #relatos #realidad #leyendas #psicología #oscuridad #sinceridad #lituania
-
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
En Lituania saben que los rincones de una casa nunca están realmente vacíos.
Allí habita el Baubas, una criatura de dedos infinitos y piel como el cuero viejo, que se alimenta de la energía de los que no pueden dormir.Héctor no creía en cuentos.
Se mudó a aquella vieja casa de techos altos y suelos que crujían por el simple placer de la soledad.
La primera noche, mientras leía bajo la única lámpara del salón, notó algo extraño: la alfombra del pasillo parecía más gruesa de lo normal, como si algo estuviera debajo, moviéndose con una lentitud desesperante.Ignoró el escalofrío.
"Es el viento", se dijo con esa superioridad falsa que tenemos los vivos antes de que pase algo gordo.Al irse a la cama, el ambiente cambió.
El aire se volvió pesado, con un olor rancio, como de ropa mojada olvidada en un baúl durante décadas.
Entonces lo vio.
En la esquina más oscura de su habitación, donde la luz de la luna no llegaba, dos puntos rojos como brasas empezaron a brillar.No eran ojos grandes, eran pequeños, hundidos y cargados de una paciencia infinita.
Héctor intentó levantarse, pero sintió que algo le tiraba del pelo.
No era un tirón fuerte, era constante, como si unos dedos largos y arrugados se estuvieran enredando en sus mechones. Intentó gritar, pero el Baubas ya estaba sobre él.
No pesaba como un cuerpo, pesaba como una culpa.Sintió los dedos del ser rodeándole el cuello, pero no para asfixiarlo de golpe.
El Baubas prefiere que sientas cada segundo de su tacto frío mientras te susurra verdades crudas al oído que solo tú conoces.✦✧✦────────✦✧✦
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En Lituania saben que los rincones de una casa nunca están realmente vacíos.
Allí habita el Baubas, una criatura de dedos infinitos y piel como el cuero viejo, que se alimenta de la energía de los que no pueden dormir.Héctor no creía en cuentos.
Se mudó a aquella vieja casa de techos altos y suelos que crujían por el simple placer de la soledad.
La primera noche, mientras leía bajo la única lámpara del salón, notó algo extraño: la alfombra del pasillo parecía más gruesa de lo normal, como si algo estuviera debajo, moviéndose con una lentitud desesperante.Ignoró el escalofrío.
"Es el viento", se dijo con esa superioridad falsa que tenemos los vivos antes de que pase algo gordo.Al irse a la cama, el ambiente cambió.
El aire se volvió pesado, con un olor rancio, como de ropa mojada olvidada en un baúl durante décadas.
Entonces lo vio.
En la esquina más oscura de su habitación, donde la luz de la luna no llegaba, dos puntos rojos como brasas empezaron a brillar.No eran ojos grandes, eran pequeños, hundidos y cargados de una paciencia infinita.
Héctor intentó levantarse, pero sintió que algo le tiraba del pelo.
No era un tirón fuerte, era constante, como si unos dedos largos y arrugados se estuvieran enredando en sus mechones. Intentó gritar, pero el Baubas ya estaba sobre él.
No pesaba como un cuerpo, pesaba como una culpa.Sintió los dedos del ser rodeándole el cuello, pero no para asfixiarlo de golpe.
El Baubas prefiere que sientas cada segundo de su tacto frío mientras te susurra verdades crudas al oído que solo tú conoces.✦✧✦────────✦✧✦
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En Lituania saben que los rincones de una casa nunca están realmente vacíos.
Allí habita el Baubas, una criatura de dedos infinitos y piel como el cuero viejo, que se alimenta de la energía de los que no pueden dormir.Héctor no creía en cuentos.
Se mudó a aquella vieja casa de techos altos y suelos que crujían por el simple placer de la soledad.
La primera noche, mientras leía bajo la única lámpara del salón, notó algo extraño: la alfombra del pasillo parecía más gruesa de lo normal, como si algo estuviera debajo, moviéndose con una lentitud desesperante.Ignoró el escalofrío.
"Es el viento", se dijo con esa superioridad falsa que tenemos los vivos antes de que pase algo gordo.Al irse a la cama, el ambiente cambió.
El aire se volvió pesado, con un olor rancio, como de ropa mojada olvidada en un baúl durante décadas.
Entonces lo vio.
En la esquina más oscura de su habitación, donde la luz de la luna no llegaba, dos puntos rojos como brasas empezaron a brillar.No eran ojos grandes, eran pequeños, hundidos y cargados de una paciencia infinita.
Héctor intentó levantarse, pero sintió que algo le tiraba del pelo.
No era un tirón fuerte, era constante, como si unos dedos largos y arrugados se estuvieran enredando en sus mechones. Intentó gritar, pero el Baubas ya estaba sobre él.
No pesaba como un cuerpo, pesaba como una culpa.Sintió los dedos del ser rodeándole el cuello, pero no para asfixiarlo de golpe.
El Baubas prefiere que sientas cada segundo de su tacto frío mientras te susurra verdades crudas al oído que solo tú conoces.✦✧✦────────✦✧✦
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En Lituania saben que los rincones de una casa nunca están realmente vacíos.
Allí habita el Baubas, una criatura de dedos infinitos y piel como el cuero viejo, que se alimenta de la energía de los que no pueden dormir.Héctor no creía en cuentos.
Se mudó a aquella vieja casa de techos altos y suelos que crujían por el simple placer de la soledad.
La primera noche, mientras leía bajo la única lámpara del salón, notó algo extraño: la alfombra del pasillo parecía más gruesa de lo normal, como si algo estuviera debajo, moviéndose con una lentitud desesperante.Ignoró el escalofrío.
"Es el viento", se dijo con esa superioridad falsa que tenemos los vivos antes de que pase algo gordo.Al irse a la cama, el ambiente cambió.
El aire se volvió pesado, con un olor rancio, como de ropa mojada olvidada en un baúl durante décadas.
Entonces lo vio.
En la esquina más oscura de su habitación, donde la luz de la luna no llegaba, dos puntos rojos como brasas empezaron a brillar.No eran ojos grandes, eran pequeños, hundidos y cargados de una paciencia infinita.
Héctor intentó levantarse, pero sintió que algo le tiraba del pelo.
No era un tirón fuerte, era constante, como si unos dedos largos y arrugados se estuvieran enredando en sus mechones. Intentó gritar, pero el Baubas ya estaba sobre él.
No pesaba como un cuerpo, pesaba como una culpa.Sintió los dedos del ser rodeándole el cuello, pero no para asfixiarlo de golpe.
El Baubas prefiere que sientas cada segundo de su tacto frío mientras te susurra verdades crudas al oído que solo tú conoces.✦✧✦────────✦✧✦
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Buenos días, almas luminosas:
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Buenos días, almas incorruptas:
La Mansión Blackthorn - Episodio cuatro.
La mansión Blackthorn - Episodio tres.
La mansión Blackthorn -episodio dos
La Mansión Blackthorn --Reescrito.
El herbolario
La mansión Blackthorn
Capítulo III. Ecos en el pasillo
El penitente del cristo negro -
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay un miedo muy básico que todos compartimos: ese segundo en el que, estando a oscuras en la cama, sientes que algo ha cambiado en la habitación.
No es un ruido, es una sensación.
Como si el aire se hubiera vuelto más denso a tus pies.Dicen que "El Rastrillo" es una criatura que se sienta en el borde de tu colchón mientras duermes.
No viene a robarte ni a hacer ruido; viene a mirarte.
Es una figura pálida, delgada como un suspiro, que simplemente espera a que abras los ojos para que sepas que está ahí.Lo más jodido de este cuento no es la criatura en sí, sino la duda.
Ese momento en el que notas un peso ligero sobre la manta y te debates entre encender la luz o taparte hasta la nariz.
Porque si enciendes la luz y no hay nada, eres un loco; pero si la enciendes y lo ves ahí, agachado, mirándote con ojos que parecen no haber dormido nunca... entonces tu realidad se rompe para siempre.Al final, el verdadero terror es darte cuenta de que tu habitación, ese lugar que creías tu refugio, tiene un dueño que tú no conocías.
☽ ───────────── ☾
#terror #miedo #realismo #psicología #noche #relatos #insomnio #sinceridad
-
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay un miedo muy básico que todos compartimos: ese segundo en el que, estando a oscuras en la cama, sientes que algo ha cambiado en la habitación.
No es un ruido, es una sensación.
Como si el aire se hubiera vuelto más denso a tus pies.Dicen que "El Rastrillo" es una criatura que se sienta en el borde de tu colchón mientras duermes.
No viene a robarte ni a hacer ruido; viene a mirarte.
Es una figura pálida, delgada como un suspiro, que simplemente espera a que abras los ojos para que sepas que está ahí.Lo más jodido de este cuento no es la criatura en sí, sino la duda.
Ese momento en el que notas un peso ligero sobre la manta y te debates entre encender la luz o taparte hasta la nariz.
Porque si enciendes la luz y no hay nada, eres un loco; pero si la enciendes y lo ves ahí, agachado, mirándote con ojos que parecen no haber dormido nunca... entonces tu realidad se rompe para siempre.Al final, el verdadero terror es darte cuenta de que tu habitación, ese lugar que creías tu refugio, tiene un dueño que tú no conocías.
☽ ───────────── ☾
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay un miedo muy básico que todos compartimos: ese segundo en el que, estando a oscuras en la cama, sientes que algo ha cambiado en la habitación.
No es un ruido, es una sensación.
Como si el aire se hubiera vuelto más denso a tus pies.Dicen que "El Rastrillo" es una criatura que se sienta en el borde de tu colchón mientras duermes.
No viene a robarte ni a hacer ruido; viene a mirarte.
Es una figura pálida, delgada como un suspiro, que simplemente espera a que abras los ojos para que sepas que está ahí.Lo más jodido de este cuento no es la criatura en sí, sino la duda.
Ese momento en el que notas un peso ligero sobre la manta y te debates entre encender la luz o taparte hasta la nariz.
Porque si enciendes la luz y no hay nada, eres un loco; pero si la enciendes y lo ves ahí, agachado, mirándote con ojos que parecen no haber dormido nunca... entonces tu realidad se rompe para siempre.Al final, el verdadero terror es darte cuenta de que tu habitación, ese lugar que creías tu refugio, tiene un dueño que tú no conocías.
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Hay un miedo muy básico que todos compartimos: ese segundo en el que, estando a oscuras en la cama, sientes que algo ha cambiado en la habitación.
No es un ruido, es una sensación.
Como si el aire se hubiera vuelto más denso a tus pies.Dicen que "El Rastrillo" es una criatura que se sienta en el borde de tu colchón mientras duermes.
No viene a robarte ni a hacer ruido; viene a mirarte.
Es una figura pálida, delgada como un suspiro, que simplemente espera a que abras los ojos para que sepas que está ahí.Lo más jodido de este cuento no es la criatura en sí, sino la duda.
Ese momento en el que notas un peso ligero sobre la manta y te debates entre encender la luz o taparte hasta la nariz.
Porque si enciendes la luz y no hay nada, eres un loco; pero si la enciendes y lo ves ahí, agachado, mirándote con ojos que parecen no haber dormido nunca... entonces tu realidad se rompe para siempre.Al final, el verdadero terror es darte cuenta de que tu habitación, ese lugar que creías tu refugio, tiene un dueño que tú no conocías.
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/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay un miedo muy básico que todos compartimos: ese segundo en el que, estando a oscuras en la cama, sientes que algo ha cambiado en la habitación.
No es un ruido, es una sensación.
Como si el aire se hubiera vuelto más denso a tus pies.Dicen que "El Rastrillo" es una criatura que se sienta en el borde de tu colchón mientras duermes.
No viene a robarte ni a hacer ruido; viene a mirarte.
Es una figura pálida, delgada como un suspiro, que simplemente espera a que abras los ojos para que sepas que está ahí.Lo más jodido de este cuento no es la criatura en sí, sino la duda.
Ese momento en el que notas un peso ligero sobre la manta y te debates entre encender la luz o taparte hasta la nariz.
Porque si enciendes la luz y no hay nada, eres un loco; pero si la enciendes y lo ves ahí, agachado, mirándote con ojos que parecen no haber dormido nunca... entonces tu realidad se rompe para siempre.Al final, el verdadero terror es darte cuenta de que tu habitación, ese lugar que creías tu refugio, tiene un dueño que tú no conocías.
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Un nombre puede crear un destino.
Una bruja lo pronuncia.
Y un espíritu responde desde la niebla.
Esta es la historia de Nörha.
#deoniros
#relatos
#fantasiaoscura
#brujeria
#ritual
#familiar
#mitologia
#magia
#bosque
#espiritus
#cuentos
#escritoresdeinstagram -
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
El grupo de WhatsApp de los vecinos era el típico nido de pasivo-agresividad: que si el perro del 4º, que si el ascensor huele a tabaco, que si ha llegado un paquete para el 2ºB.
Lo normal.Hasta que un martes, alguien subió una foto.
Era la cocina del 3B.
La mesa puesta, el café humeando.
Marta, la dueña, tardó dos segundos en escribir:
“¿Quién ha hecho esa foto? No hay nadie en mi casa”.
Silencio total.
Ni siquiera salía el "escribiendo...".A los cinco minutos, otra imagen: el pasillo de Luis, con la puerta del dormitorio entreabierta.
Luis, que tiene menos paciencia que yo, saltó al cuello:
“Si esto es una broma, no tiene ninguna gracia. Estoy sentado en el sofá y acabo de oír un click”.El administrador del grupo entró en pánico.
Revisó la lista: nadie había enviado las fotos.
No aparecía nombre ni número.
Era como si el propio chat estuviera vomitando imágenes desde dentro.Entonces vibró mi móvil. Una foto de mi salón.
La cámara estaba justo en la puerta del pasillo.
Salía yo, de espaldas, mirando la pantalla del teléfono.
Se me heló la sangre.
Escribí con los dedos temblando: “Muy gracioso. Salid de mi casa ahora mismo”.Llegó la última imagen.
En la foto aparecía yo de frente, mirando a cámara con cara de terror.
Pero lo que hizo que el chat se quedara en un silencio sepulcral no fue mi cara.
Fue lo que se veía en el reflejo del espejo que tengo detrás: la habitación estaba vacía, sí, pero mi reflejo en el espejo no me miraba a mí.
Estaba girado hacia un lado, sujetando un teléfono y sonriendo a la cámara que yo no podía ver.𝓔𝓵 𝓻𝓮𝓯𝓵𝓮𝓳𝓸 𝓺𝓾𝓮 𝓷𝓸 𝓮𝓻𝓪 𝔂𝓸
➳➳➳➳➳➳
#psicologiacotidiana #relatos #miedo #vidareal #vecinos #ironia #sinceridad
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¡Buenos días!
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Buenos días, almas olvidadizas:
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Buenos días, almas escritoras:
Buenos días, almas cándidas:\
Buenos días, almas lumínicas:
Buenos días, almas buenas ¿O no?\
Buenos días, almas cantarinas:
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