#humornegro — Public Fediverse posts
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—Yo solo sé que los gatos no hablan.
—Es que yo no soy un gato.
#TengoHambre #RelatoCorto #Misterio #Fantasía #HumorNegro #Gatos #Relatos #Literatura #Escritura #Historias #DeOniros #ElDescansoDelOnironauta
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Estaba viendo la película de "Cuando el destino nos alcance" junto con S.P., La Filósofa Urbana, y a veces me estremece mucho su peculiar sentido del humor tan... negro... y su visión tan cruda de la realidad. Resulta que viendo el filme surgió este diálogo entre nosotros:
Yo: 🤔 Me pregunto a qué sabrán esas galletas tan raras, ya sabes, el soylent verde.
S.P.: 🤔... 🤔...🤔... Pues la verdad supongo que depende de cada persona...
El remate te deja helado si conoces el secreto de la trama, pero más allá del chiste oscuro, me dejó pensando en cómo la ciencia ficción clásica de 1973 retrata de forma tan precisa el desapego humano y la normalización del horror ante las crisis. A veces el cine no es solo entretenimiento, sino un espejo incómodo de lo que podríamos llegar a permitir como sociedad si perdemos la empatía.
— A. Eldritch, Periodista, Locutor, podcaster y bloger del fediverso
Alt text via @altbot y @TeLoDescribot
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—¿A qué sabe el silencio?
—Pregúntaselo al último grillo.
#DeOniros
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🎬𝑴𝒂́𝒙𝒊𝒎𝒐 𝑷𝒍𝒂𝒄𝒆𝒓 𝑮𝒂𝒓𝒂𝒏𝒕𝒊𝒛𝒂𝒅𝒐
Comedia negra
Esta serie es la que me tiene atrapada ahora ...Paula es una madre recién divorciada que se ve inmersa en una peligrosa espiral de chantajes, asesinato y fútbol juvenil.
Convencida de haber presenciado un crimen, mientras lidia simultáneamente con una batalla por la custodia de su hija y una crisis de identidad, Paula emprende su propia investigación.🎬🎬🎬
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📌De lo del Sónar o la topología de la impotencia
📌Creíamos que Honda tenía un motor nuevo para Fernando Alonso. Ahora sabemos que va a llegar más tarde de lo esperado
📌‘Alan Moore en 2000 AD’: el laboratorio donde nació una leyenda del cómic
📌Álex de la Iglesia recibirá el Premio de Honor en la décima edición de los Premios Fugaz, los galardones más relevantes del cortometraje español
https://carabanchel.net
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Hablábamos español y él respondía en política
No escribo esto porque Jaimito sea un hijueputa.
Tampoco porque yo sea una víctima.
Lo escribo porque después de cuarenta y dos años viendo gente, uno empieza a notar patrones.
Y algunos patrones cansan.
Conocí a Jaimito hace años.
Trabajamos juntos.
Compartimos proyectos.
Favores.
Trasteos.
Conversaciones.
Tiempo.
Lo ayudé cuando pude.
Me ayudó cuando pudo.
Como cualquier amistad normal entre dos obreros del audiovisual intentando sobrevivir en un país donde la estabilidad laboral parece una leyenda urbana.
El problema nunca fue la amistad.
El problema fue que con el tiempo descubrí que hablábamos idiomas distintos.
Yo hablaba español.
Él respondía en política.
Yo hablaba de una mesa hecha con una señal de PARE.
Terminábamos hablando de presidentes.
Yo hablaba de trabajo.
Terminábamos hablando de gobiernos.
Yo hablaba de clientes.
Terminábamos hablando de reformas.
Yo hablaba de personas.
Terminábamos hablando de ideologías.
Y así durante años.
Al principio uno debate.
Después escucha.
Luego sonríe.
Finalmente se cansa.
No porque el otro piense distinto.
Porque cualquier conversación termina secuestrada por la misma obsesión.
Llegó un momento en que ya no importaba el tema.
Todo desembocaba en política.
Todo tenía un culpable.
Todo tenía una explicación ideológica.
Todo tenía un enemigo.
Y yo cada vez estaba más lejos de esa película.
La plandemia me dejó muchas cosas.
Una de ellas fue una profunda desconfianza hacia las certezas absolutas.
Vi expertos equivocarse.
Vi gobiernos equivocarse.
Vi periodistas equivocarse.
Vi conspiranoicos equivocarse.
Vi gente inteligente actuar como idiota.
Y vi idiotas convencidos de ser genios.
Después de sobrevivir a todo eso me quedó muy poco entusiasmo para volver a meterme en trincheras políticas.
Mientras otros discutían candidatos, yo estaba intentando pagar facturas.
Mientras otros discutían reformas, yo estaba operando cámara.
Mientras otros discutían revoluciones, yo estaba digitalizando VHS.
Mientras otros discutían el futuro del país, yo estaba intentando sobrevivir el presente.
Y aquí aparece otro fenómeno.
La distancia entre el relato y la realidad.
Durante años escuché historias.
Planes.
Negocios.
Contactos.
Oportunidades.
Viajes.
Promesas.
Emprendimientos.
Canadá.
México.
La ONU.
Fortunas futuras.
Y con el tiempo aprendí algo maravilloso:
La realidad siempre llega a cobrar.
Jaimito estudió administración de algo.
Ya ni me acuerdo exactamente de qué era la vaina.
Lo que sí recuerdo perfectamente era la promesa.
En aquella época parecía que estaba a semanas de convertirse en el Bill Gates de las EPS.
Iba a dejar el audiovisual.
Iba a forrarse.
Iba a despegar.
Años después seguíamos sobreviviendo en el mismo planeta.
Luego llegaron los negocios.
El café.
El bar.
Las oportunidades.
Los emprendimientos.
Las ideas brillantes.
Los proyectos espectaculares.
Siempre había algo a punto de ocurrir.
Siempre.
Y después aparecía una pequeña dificultad llamada realidad.
Mi favorita sigue siendo la época de los viajes.
Diciembre de 2021.
Escuché que uno se iba para Canadá.
Escuché que otro se iba para México.
La forma en que lo contaban hacía pensar que ya tenían las maletas listas y el pasabordo en la mano.
Estamos varios años después.
Sigo esperando.
Mi mamá incluso propuso una teoría más razonable.
Que de pronto México era un barrio de Funza.
Canadá todavía no aparece en el mapa.
Después llegó la ONU.
Durante una grabación en plena plandemia parecía que algunos estaban a dos llamadas de convertirse en diplomáticos internacionales.
Años después una funcionaria me llamó para trabajar.
Ni siquiera sabía quién era.
No tenía guardado el contacto.
No tenía estrategia.
No tenía networking.
Solo sonó el teléfono.
Necesitaban camarógrafo.
Acepté.
Trabajé.
Cobré.
Fin de la historia.
Cuando lo conté, apareció otra vez el relato.
— Yo tengo a las de la ONU.
Claro.
Cómo no.
El problema es que para entonces ya vivía conmigo una criatura especial.
El mono de los platillos.
🐒🥁🥁🥁
No siempre estuvo ahí.
Fue entrenado.
Pacientemente.
Con años de exposición a promesas, contactos, discursos, ideologías, negocios milagrosos y relatos extraordinarios.
Al principio discutía.
Después analizaba.
Ahora simplemente escucha.
Y toca.
Cada vez que alguien anuncia una revolución personal.
Cada vez que alguien está a punto de volverse millonario.
Cada vez que alguien conoce a medio planeta.
Cada vez que alguien va a cambiar su vida para siempre.
El mono toca.
Y espera.
Espera seis meses.
Un año.
Dos años.
Y luego revisa los resultados.
No por maldad.
Por método científico.
Porque la realidad suele hablar más bajito que las promesas.
Con el tiempo descubrí algo incómodo.
La mayoría de las personas no miente.
La mayoría exagera.
Se cuentan una versión optimista de sí mismas.
Y luego terminan creyéndola.
Por eso dejé de discutir.
No necesito demostrar que alguien está equivocado.
El tiempo hace ese trabajo gratis.
También descubrí otra cosa.
Jamás he visto a un político pagarme una factura.
Jamás he visto a un político cargarme una cámara.
Jamás he visto a un político rescatarme un proyecto.
Jamás he visto a un político digitalizarme un VHS.
Los que han hecho eso han sido personas normales.
Clase obrera.
Gente que madruga.
Gente que trabaja.
Gente que también llega cansada a la casa.
Por eso siempre me pareció absurdo que personas que viven prácticamente la misma vida terminaran convertidas en enemigos por defender políticos que jamás los llamarían por teléfono.
Nunca entendí esa necesidad.
Y mientras más años pasan, menos la entiendo.
Jamás pondría un presidente por encima de una amistad.
Jamás pondría una campaña por encima de una persona.
Jamás.
Porque después de las elecciones la vida sigue.
Las facturas siguen.
Los trabajos siguen.
Los problemas siguen.
Y la clase obrera sigue siendo clase obrera.
Lo más curioso es que muchos de los que me trataban como exagerado terminaron haciendo cosas parecidas a las mías.
Cerrar redes.
Reducir ruido.
Alejarse de discusiones inútiles.
Buscar tranquilidad.
No porque yo tuviera razón.
Porque el agotamiento eventualmente alcanza a todo el mundo.
Y quizá ahí está el centro de esta historia.
No me cansé de Jaimito.
Me cansé del ruido.
Me cansé de las campañas eternas.
Me cansé de las promesas recicladas.
Me cansé de los relatos imposibles.
Me cansé de los vendehumos.
Me cansé de los algoritmos.
Me cansé de la competencia imaginaria.
Me cansé de la necesidad permanente de aparentar.
Y cuando uno se cansa de todo eso, empieza a valorar algo muy simple.
Los hechos.
El cliente llamó o no llamó.
El proyecto salió o no salió.
El pago llegó o no llegó.
El avión despegó o no despegó.
Todo lo demás es conversación.
Y a mis cuarenta y dos años ya escuché suficiente conversación para varias vidas.
Por eso observo más de lo que discuto.
Porque descubrí algo que me habría ahorrado muchos dolores de cabeza:
La realidad no necesita que uno la defienda.
La realidad siempre termina hablando sola.
¡Jaimito y Diegote nunca volverán a verse!
Operario de cámara. Cansado, obsoleto, observador y guardando silencio.
Después de cuarenta y dos años, el mono de los platillos tenía razón.
Nota del autor:
El nombre de los personajes ha sido cambiado para proteger a las víctimas.
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La mafia rusa daba miedo.
Maggie daba bastante más.#RelatoCorto #HumorNegro #Comedia #EscritoresDeInstagram #Microficcion #Narrativa #Ficcion #DeOniros #Historias #Escribir #Cuentos #HumorLiterario #Lectura
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📌#PaulitaPappel: “El #porno puede ser educativo e inspirador”
📌#Cadáveresexquisitos: cuando el #horror se convierte en #espectáculo
📌Rescate a #AstonMartin #F1. La #FIA hará una excepción a las #normas y permitirá a #Honda llevar un nuevo #motor a la próxima carrera
📌Qué hacer en #Carabanchel este sábado 11 y domingo 12 de abril
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:stargif: 𝑭𝒓𝒂𝒏𝒄𝒊𝒔𝒄𝒐 𝒅𝒆 𝑸𝒖𝒆𝒗𝒆𝒅𝒐: 𝒈𝒆𝒏𝒊𝒐, 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒅𝒂𝒄𝒉𝒊́𝒏 𝒚 𝒎𝒂𝒆𝒔𝒕𝒓𝒐 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒎𝒂𝒍𝒂 𝒍𝒆𝒄𝒉𝒆 :stargif:
Francisco de Quevedo no era solo un escritor: era un guerrero de palabras y acciones ⚔️.
Nacido en la corte de los Austrias en 1580, se formó en latín, griego, filosofía y teología, moldeando un ingenio tan afilado como su lengua.Sirvió a la Monarquía Hispánica con versos y espionaje: en Italia fue agente político, propagandista y espía al servicio del Duque de Osuna.
Intrigas, conspiraciones y diplomacia en la sombra marcaron su vida.
Pero Quevedo también era un “maestro del insulto”: su mala leche intelectual era legendaria.
Capaz de escribir sonetos sublimes y al mismo tiempo soltar la barbaridad más cruda, su pluma era un arma tan letal como su espada.En la corte, la pluma mataba.
Sus sátiras le costaron la cárcel: en 1639 fue arrestado y pasó cuatro años en el frío Monasterio de San Marcos en León.
Salió demacrado, casi ciego y con la salud quebrada, pero su espíritu siguió intacto.
Murió en 1645, lejos del poder, pero eterno en la palabra.Quevedo se lucía atacando a Luis de Góngora.
Lo llamaba “judío”, se burlaba de su nariz y hasta compró la casa donde vivía para obligarlo a mudarse.
Su soneto más famoso, “Érase un hombre a una nariz pegado”, es un catálogo de humillaciones: “nariz sayón y escriba”, “alquitara medio viva” o “peje espada muy barbado”, golpes bajos codificados con doble filo.
Góngora también contestaba, llamándole “Francisco de Que-bebo” por su afición al vino y burlándose de su cojera y miopía.Quevedo era un aristócrata miope con pies deformes, pero un espadachín temible: humilló a Pacheco de Narváez quitándole el sombrero en un duelo.
Además, fue agente secreto en Italia, participando en la Conjuración de Venecia de 1618 y conspirando por la política española.Su literatura era igual de versátil: dominó el conceptismo, buscando decir mucho con pocas palabras, combinando ingenio, sátira y poesía amorosa.
"El Buscón" es la cima de la novela picaresca, mientras que sus Sueños son visiones burlescas del infierno.
Sus sonetos amorosos, como “Cerrar podrán mis ojos la postrera…”, muestran que podía ser intenso y romántico, hasta decir “polvo serán, mas polvo enamorado”.Quevedo no tenía filtros: contra médicos los llamaba “verdugos con receta” y les atribuía la muerte de la gente; a mujeres que se maquillaban les soltaba versos como:
"Si eres campana, ¿por qué no suenas? / Si eres de barro, ¿cómo no te quiebras? / Si eres de carne, ¿cómo no te pudres?"
Cuando quería ser elegante y filosófico:
"Eres de los que piensan que el entendimiento es un estorbo para la salud."También Quevedo tenía obsesión por el poder y el control: coleccionaba información de enemigos y protegía sus secretos como un espía profesional.
Su humor negro se extendía incluso a cartas privadas: a amigos y enemigos les mandaba versos sarcásticos que podían arruinar reputaciones.
Nunca tuvo miedo a humillar públicamente al débil o al poderoso, y su ingenio letal le permitió sobrevivir a traiciones, conspiraciones y hasta a la cárcel.
Quevedo combinaba el instinto del escritor, del espadachín y del diplomático, haciendo de su vida una obra de intriga y genialidad que todavía hoy asombra.Su caída política fue brutal.
Aunque la leyenda dice que lo encarcelaron por dejar un poema satírico bajo la servilleta del rey Felipe IV, la realidad era más grave: lo acusaron de espionaje y traición, colaborando con Francia y conspirando contra el Conde-Duque de Olivares.
Su amigo, el Duque del Infantado, presentó la acusación.
Lo trasladaron a San Marcos de León en condiciones infrahumanas: celda húmeda y fría, heridas gangrenadas, pérdida parcial de la visión.Tras salir en 1643, Quevedo era un “ecce homo”: enfermo, casi ciego, sin dientes y rodeado de pleitos.
Murió dos años después en Villanueva de los Infantes, dejando escrito: “He salido de la cárcel para ir a la sepultura”.
Años más tarde, dicen que profanaron su tumba para robarle las espuelas de caballero.Su poema famoso “Católica, sacra, real Majestad” atacaba al Conde-Duque de Olivares:
"¿No he de decir lo que siento? ¿O no he de decir lo que veo? / ¿O siempre se ha de callar lo que se siente? / ¿O siempre se ha de sentir lo que se calla?"
"Señor, ya el labio enmudece, / y el miedo la voz me quita; / que el que avisa, no merece / castigo, aunque el mal evita."
"Todo es juego y alegría, / y en lo que el reino padece, / vuestra alteza no se ofrece / ni por una hora al día."Quevedo vivió como escribió: entre fe y burla, gloria y ruina.
Un poeta con alma de aventurero, un hombre que insultaba, aniquilaba y sobre todo, jamás dejaba que su ingenio quedara en silencio.▣▣▣▣▣▣▣▣▣▣▣▣▣▣▣▣▣▣
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Cuando el segundo mensaje es casi peor que el primero... 💀 Hay errores de WhatsApp que no se arreglan ni borrando el mensaje para todos. ¡La suerte es relativa! 😂 #Humor #Chistes #WhatsApp #Relaciones #HumorNegro #Parejas #MastodonHumor #Memes
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✨Si mi relación no alcanza este nivel de pasión y debate civilizado, no la quiero.
Claridad, transparencia y mucho amor. ✨ ¡Puro fuego!#laisladelastentaciones #lidlt #relacionesgoals #humornegro #comunicacionefectiva #parejaperfecta #ironia #salseo #dramatotal #memedeparejas
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Visto lo visto estos años, donde ya solo falta que el cielo nos pida el DNI, toca prepararse para el 2026.
Estamos en ese punto en el que si vemos un ovni aparcando en doble fila, solo nos quejaríamos del sitio. 🛸
Para que no nos pille por sorpresa, vamos con la porra oficial de "Eventos Canónicos".¿Qué nos va a tocar sufrir este año? 👇
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ENCUESTA 2026: Escoge tu desastre 🔮
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La mejor película navideña de todos los tiempos, El día de la Bestia.
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