#toujours — Public Fediverse posts
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PORTES (Supervielle)
PORTES Vie humaine toujours avec ton histoire de portes, Celle-ci ferme du dedans, il faut la forcer pour ouvrir. La poussez-vous toute grande ? Vous entendez une voix Dans cette chambre sans meubles : « Ici personne n'habite, D'ailleurs vous le savez bien. Refermez donc cette porte Afin que les choses soient Comme si vous n'étiez point. Tant que vous regarderez Il ne se passera rien, Laissez l'air et le silence Faire leur travail sans mains, Cherchez ailleurs votre […]https://arbrealettres.wordpress.com/2026/08/23/portes-supervielle/
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Approchez-vous (Supervielle)
Illustration: Cesar Santos Approchez-vous, baissez les yeux sur mon amour, Que je cherche en vos mains une chère figure Pour vivre et m'en aller encor le long des jours Périssables avec une douceur qui dure. Ces veines, bleus ruisseaux ne faisant pas de bruit, Je les veux suivre au bout de leur grande aventure Qui va du poignet mince au fond des doigts subtils, Toujours sous le regard perdu de la nature. Après avoir erré dans d'étranges pays, Je fermerai la porte aux […]https://arbrealettres.wordpress.com/2026/08/21/approchez-vous-supervielle/
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Hey, everyone! In addition to the puzzles I post on WordPress (7×7 and larger), I’m also posting 5×5 grids on Crosshare. Hop on over and give me a follow!
Here’s the link to my #Crosshare page where you can find "Toujours":
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LA MÉPRISE TOUJOURS MAIS AVEC L’ESPOIR D’ADMIRER (Francis Picabia)
Illustration: Rafal Olbinski LA MÉPRISE TOUJOURS MAIS AVEC L'ESPOIR D'ADMIRER La nature scintille j'entends son appel pour la danse à l'assaut d'un bonheur accroché à mon désir qui est sans espoir. (Francis Picabia) Recueil: POEMES Editions: Mémoire du Livre -
ODE VIVANTE (Paul Valéry)
Illustration ODE VIVANTE Viens, mon espoir, toujours trop loin Formons un seul corps dans ce coin ... Oh ! Que ta bouche est douce à prendre, À boire, à mordre ... Qu'elle est tendre Avec la mienne ; et quelle extrême Caresse intime elles se font ... Quoi de plus simple quand on s'aime Que de fondre ce qui se fond En un fruit de l'Autre et du Même ? Que j'adore ce premier don !... Mais il veut d'autres découvertes, Je sens te venir l'abandon De ta chair délicate […]https://arbrealettres.wordpress.com/2026/08/12/ode-vivante-paul-valery/
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🎤😄 Le rire des enfants à l’honneur !
L’ONG Dream Team vous invite au Festival Bénin Stand-Up Kids 2026.
📅 20 juin 2026
🕒 15h00
📍 Palais des Congrès de Cotonou (Salle Bleue)Venez soutenir les jeunes talents de l’humour béninois et partager un moment inoubliable en famille.
🎟️ Pass : 5 000 FCFA | VIP : 50 000 FCFA
⚠️ Places limitées !#As Dream Team !
#ONG Dream Team !
#Toujours plus haut ! Toujours plus loin ! -
l’ONG DREAM Team, s'associe avec l’ONG Valeur Intreseque pour une formation pratique en art des perles à Godomey. Pendant 6 semaines, tu apprendras à créer de magnifiques articles faits à la main et à les vendre.
Les places sont très limitées,jusqu'au 10 Avril 2026, venez profitez de cette offre.
📍 Formation organisée par l’ONG Valeur intreseque
📞 Infos et inscription : 0162941978Ne reste pas spectatrice. ✨
#As Dream Team !
#ONG Dream Team !
#Toujours plus haut ! Toujours plus loin ! -
#RécupérationDeTouites
04/03/1937
Tu vois Coco, y aura TOUJOURS matière à faire un article #Toujours
https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k76333865/f1.item -
C'est idiot, mais quand je lis "think tank" je rajoute toujours (#Toujours) intérieurement dans le dedans de ma tête : "et Milou". Toujours !
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Desnudame en tu campo
de concentración mental
Mostrá mis huesos
en el cementerio de las vacas
Me corro todo el tiempo
Corro todo el tiempo...
(con el tiempo)
...mis botas se rompen
se despegan sus suelas
Luego son macetas
Luego casas para arañas
Luego, existo...
Desnudame en el cabaret noir
de tus odios
Mostrá mis huesos
en el panteón popular...
Quemame de verdad
entre las gomas llameantes
del piquete olvidado
Deja pasar
Deja hacer
Déjà vu...
Déjà vous...
Mis botas son barcos
encallados
y rotos
Son casas para arañas
y cangrejos
Déjà vous...
Déjà vu. -
Nunca te he visto tan esquelética
alma mía...
O quizás solo
no lo recuerdo...
La costumbre destruye hasta la melancolía
y su práctica decorosa...
¿Qué escriben los poetas
que ya ni siquiera recuerdan
cómo es estar triste?
Al menos existe la Sed
el Ansia
la convulsión incestuosa
del cuerpo hacia el alma,
los dedos arrancando mechones
al espejismo más cercano,
el castañeteo arrítmico
de una boca
que quiere morder el aire
los hombros
los bancos de las plazas
las cejas arqueadas
los ojos asqueados
la mentira
el encanto
morder el encanto,
despedazarlo
morderlo, tragarlo,
escupirlo sobre el alma esquelética,
y recordar....
que sus dientes aún están lejos
de morder
la certeza de saber qué escriben
los poetas
que olvidaron la tristeza.…
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Your blood delights me love,
thy belly velvet,
poisons my thirst
of deep vertical scratches ,
to your conscience,
your soul...
Poisons it
twists it
diverts it,
to the delightful path
of more ephemeral pleasures...
To lick your palm,
that still reminds
the sharp edges,
To drink my name from your fingers…
To sate my tongue
on delusions,
of purple water
and fears..
......................................Me deleita tu sangre amor,
el terciopelo
de tu vientre, envenena
mi sed de rasguños
perpendiculares
profundos
en tu conciencia, tu espíritu...
La envenena, la tuerce,
la desvía hacia el sendero delicioso
de placeres más efímeros:
lamer de tu palma
que aún conserva el filo
de los vidrios,
beber mi nombre entre tus dedos,
saciar mi lengua
en el delirio
del agua púrpura
y el miedo... -
Me alejo de muchos...
y me acerco a muchos ,
me acerco tanto que no logro verlos
me fundo
y soy todos ellos
réplicas en la casa de los espejos
tan cerca
que nos volvemos uno
indistinto, igual...
y cada vez más lejos
de otros muchos
fundidos
expuestos
tan iguales entre sí
que son uno
en su casa de espejos
tan cerca, sin verse...
Y así
cada vez más lejos
unos de otros
los cúmulos de almas
indistintas,
tan cercanas como ciegas
tan fundidas como solas,
perdidas en un Sí mismo único, idéntico
y solitario,
mueren
sin el otro
sin amor. -
Se desmigaja
todo mi amor...
Se vuelve arena,
pelos de gato
que se pegan
en cualquier ropa descuidada,
se vuelve gotas de vino
en mil gargantas,
se desmigaja,
se vuelve arena,
se vuelve sangre en los Bancos
de Sangre,
pasto en el barrio,
gorriones de plaza,
migas en el delantal...
porque se desmigaja,
se vuelve arena,
¿puedes entenderlo amor?
se vuelve arena...
#toujours -
Nuestra lírica es borracha,
desequilibrada...
Efímera e intermitente,
se escapa y gotea por el costado de la boca
mojando el cigarrillo deforme.
Arremolina entre alardes egocéntricos
de locura o hermetismo,
de audacia quema-neuronas
o retiro espiritual
de masturbaciones solitarias por amores ideales
o maratones sexuales con amores mínimos
Nuestra lírica carece
de manifiestos y vanguardias
de técnica y estilo
de enemigos detractores
y devotos seguidores...
Porque es bastarda;
y te hace el amor llorando
mientras te desangra
y reclama caricias
mientras ríe indiferente,
porque es un cáliz boca abajo
y una espada de madera
y peregrino en ciber-desiertos
con cannabis hidropónica en arena...
Nuestra lírica es amorfa y primitiva,
paradójicamente aceptada
por una crítica ignorante
de razones y emociones,
actualimpulsiva, súper-seudo-comunicada
abúlica y babeante...Qué decir del amor,
si nuestra lírica es suicida, disonante? -
Recuerdo...
que caminábamos por las noches
pintando poemas en las paredes
con Marcos y el Ale
con Lucía y el César...
tomando grappa, manchándonos las manos
con esmalte sintético bordó...
recuerdo que la policía nos detuvo
cuando pintábamos un poema de Whitman
en las paredes de un supermercado
"- Ud. hace eso en las paredes de su casa?!!
-Si! Por supuesto!"
Recuerdo que Marcos
pintó un poema de amor
en las paredes del cementerio...
recuerdo el vino, las fogatas,
el puerto en las noches de invierno,
la bandera pirata cosida a mano
la mochila, los pinceles
la sangre bordó sintética...
los librillos
los poemas de los gatos oscuros
la poesía de las botas y las botellas
la de Baudelaire y la de Bukowski
las lanchas viejas y podridas
flotando sobre el agua barrosa
el zumbido del foco nocturno
en la curva suicida de la dársena
la inundación, siempre,
la locura de la caña y el floripón...
el silencio del segundo previo a la salida del sol
y el horrible canto de los pájaros
...
recuerdo que había algo...
algo más, algo hermoso
ya no recuerdo qué...
