#lorenzogarez — Public Fediverse posts

#41 · 4 ago
#Mosquito
3 de 3

Algo distinto percibió aquel mosquito. Algo tuvo que retenerlo sin conciencia ni razón. Algo que dado su instintiva falta de juicio no podríamos explicar. Saciado de sangre seguía encaramado a la piel, y la propia quitina que formaba su cutícula empezó a vibrar de una manera leve pero concisa para los de su especie, llamándolos a beber de aquel maná único.
Pronto había dos dípteros más adheridos al cuerpo. Tres. Cuatro. Diez. Veinte. Llegado el momento, había tantos insectos como espacio visible tenía ella al descubierto y, lejos de enturbiarla, ella seguía en la misma posición, más allá de lo propio y lo ajeno, había trascendido el ciclo de renacimientos, y así, cuando el número superó los cuatrocientos mil ejemplares su corazón se paró. Cuando estos sobrepasaron el millón, ya no quedó sangre en su cuerpo.
Sobre un charco del agua despreciada por los bichos quedó en paz, en la posición de loto. Cuando fueron abandonando el cadáver la imagen de un ser carente de vida e iluminado envolvió la habitación. El Nirvana está aquí.

#LorenzoGárez #escritura #literaverso
#microrrelato #_escribirSinIA

#40 · 3 ago
#Mosquito
2 de 3

La mujer quedó en posición de loto. La casa recogida y limpia. Todo en su exacto lugar. Un suave rumor a jazmín y la dulce luz de un atardecer tardío. Había necesitado de una jornada completa, en realidad más de lo que hoy consideraríamos una jornada completa.
Hicieron falta no menos de 12 horas, más un descanso para comer algo, para dejar la casa tan limpia que ahora podría ensuciarse con gusto. El inmoral ritual de ensuciar lo limpio. Contaminar lo purificado. La mugre que vuelve a reclamar el espacio contra el tiempo dedicado en apartarla. Daba igual. Ahora, sobre el cojín de meditación, con los músculos cansados pero en relajada distensión, solo se tenía que dejar estar.
Y estando fue que llegó el primer zancudo insecto. Se posa en el brazo. Su trompa desplegó las seis diminutas agujas que la componen. Con las dos primeras serró la blanda dermis. Rompió su cohesión atómica. Avergonzó el poder que se le otorga a la carne. Llegó ahora el momento de que otras dos de esas agujas separaran la carne dejando al microscopio descubierto el néctar biológico del ser. Y ahora sí, las dos que quedaban succionaron la sangre separando y filtrando agua y plasma. El agua para las ranas.

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#microrrelato #_escribirSinIA

#39 · 2 ago
#Mosquito
1 de 3

Siempre que las cosas se ponían tan jodidas no había droga ni dharma que la calmase tanto como una sesión de minuciosa dedicación a desinfectar la casa.
Cada mínima telaraña en un rincón era desprendida. Toda junta de alicatado o suelo frotada y limpiada. Cada mueble, cada superficie, cada centímetro cuadrado despojado de las células de piel muerta, fibras, tierras, restos microscópicos rebosantes de vida, de otra vida. Se lavaban menajes de uso diario, los reservados e incluso los olvidados al fondo del armario. Se metían en la lavadora todos y cada uno de los tejidos susceptibles de dar vueltas en jabón y agua.
Aquello no era un simple adecentar las estancias. Era un método eficaz e infalible de desinfectar el espacio privado y, con eso esperaba, también una oportunidad de empezar de cero. Como si la formación del universo hubiera sido un caos surgido de una singularidad pulcra y de una vaciedad tal que no hubiera espacio ni materia que ensuciar. En el principio era el Verbo, y el Verbo no manchaba, solo luz sin danza.

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#38 · 1 ago
#PersistenciaPoética

Me he encontrado las puertas del recreo cerradas.
Así no hay quien juegue.
Me he obligado a abrir el paraguas en el interior.
Quién hay que juegue así.

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#37 · 31 jul
#Cinestesias

Hace tiempo me vi en una película. Era un payaso frustrado. Hoy lo recordé cuando, durante mi turno en el trabajo, tuve que huir al baño porque sentía perder la cabeza. Me lavé la cara y, al mirarme en el espejo, ahí estaba. Puto payaso, jajajaja.
El payaso era odiado porque no podía contener su boca. Estallaba en lo que su mente adora. A mí jamás me podría ocurrir tal cosa porque mi prefrontal no está tan dañado. Pero sí que cualquiera que a mis ojos se asoma puede ver el calendario de insultos y maldades que les tengo en el ánimo.
Me odian. Los odio. Nos odiamos. Que se guarden las maneras, no sea que me dé por el de la película y termine haciendo explotar los impulsos.

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#36 · 30 jul
#Mecanismos

Fue necesario hasta un tercer sorbo de café para conseguir la amplitud de sinapsis suficiente y necesaria que le posibilitara la capacidad de apreciar los detalles de aquello que habitaba, esto es, un lugar en el mundo determinado, limitado, concreto, aparente y, hasta cierto punto, elocuente.
Una vez introducido el oscuro elemento, el alcaloide contaminante en el torrente sanguíneo, sería necesario mantener un mínimo del mismo de manera constante para no volver a bajar la guardia.
Solo en la inmensidad de la noche se permite la ofensa de desconectar su conciencia, y tampoco del todo. Es un ser de sueño ligero que mantiene un sentido alerta hacia la puerta más cercana. Pero sí, es ahí, cuando la droga se disipa lo suficiente, el único momento en el que podría pensar que está en paz con algo más que no sabría concretar, pero que ahí está.
Lo llamaron...

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#35 · 29 jul
#Nobiografía

Vivo en las mismas calles que compartía con el Manino hace más de veinte años, es posible que casi treinta. Me levanté por la mañana a eso de las seis. Tomé café mirando la hoja en blanco. Medité, sin conseguir fijar la mente en el blanco. Saqué a Tabitha a la calle buscando esa única hora de fresco que nos haga olvidar que pertenecemos en lo climático a África y no a Europa. Cuando cierro la verja del edificio recito "Om muni muni maha muniye sakia muni soha", en un intento de centrar la atención en mis movimientos y a los de la perra, pero es muy difícil no dejarse envolver por la mierda y suciedad que cubre la plaza del Museo de Bellas Artes. No recuerdo pasar por esta plaza en la época del Manino. Supongo que entonces no habría ningún bar, porque de ser así, seguro que habríamos tomado alguna caña en algún momento. Sí que la recuerdo de hace unos siete u ocho años, cuando la atravesábamos Víctor, Inma y yo. Veníamos del trabajo y yo bajaba con ellos en su coche, que aparcábamos, precisamente, en una plaza de garaje alquilada bajo el edificio en el que compartíamos el tiempo y espacio el Manino, su pareja, la mía y yo mismo. Vivo en los mismos lugares impregnados por las vivencias con el Manino. Aun así no esta plaza donde se encuentra el edificio donde ahora vivo. Cuando lo cruzaba con Víctor e Inma ésta lo llamaba Teenager Square, y verbalizábamos el infierno de vivir en una plaza con cinco bares y cinco terrazas llenas de gente sin parar de hablar. Aquí vivo, para bien o para mal, desde hace casi seis años.

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#23 · 17 jul
#Anarquía

Acudieron a la reunión del Comité de Empresa con la esperanza difusa que da sentirse parte de la masa crítica y esclava que compone al conjunto de los trabajadores.
Por lo menos algo había cambiado desde las anteriores reuniones. Ahora disponían de la posibilidad de usar sistemas de Inteligencia Artificial tanto para redactar las preguntas como para prever y responder a las posibles respuestas de la empresa.
En este caso ChatGPT no se había andado por las ramas, y había recomendado hacer acopio de palos y piedras con los que derrocar a los puestos de mando, para después ir ascendiendo por el escalafón, llegando a la más alta directiva y finalmente a los accionistas.
Una vez se consiguiera sacar de la ecuación a toda esa amalgama de capitalistas y tecnofascistas, la recomendación de la IA era clara: instaurar una cooperativa sindicada anarcosindical cooperativista. Después ya se vería.

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#9 · 3 jul
#Nadedades

Allí arriba, en las montañas, aún no había llegado ninguna noticia sobre la inexistencia del ser. Una cabra seguía siendo una cabra, un precipicio seguía siendo algo a lo que temer, y una bocanada de oxígeno requería de la implicación de millones de células y mecanismos que se remontan a millones de años de impertinente evolución. Mas la noticia acabó llegando.
Por nada los sucesos tienden a flotar y poco importa que su peso sea proporcional a su calado. Siempre se extienden hacia la estratosfera. Los aviones que portan la depravación del hombre —el número de mujeres en este trance es nulo por insignificante— tienen que redoblar su esfuerzo por navegar, más allá de los estragos de la gravedad, atravesando la ingente cantidad de constructos e inventivas que desde los tiempos de Heródoto allí se acumulan.
Ahora que la existencia inherente había sido negada, reiterada y difundida a cada cordillera, macizo o sierra, la profunda oscuridad de los magníficos lagos de montaña, formados en los circos glaciares, había perdido parte de su encanto. Las delicadas flores de altura, heroínas contra el viento, el frío o la radiación solar, ya no lo parecían tanto. Las hermosas vistas a horizontes lejanos dejaron de ser un sinónimo de dimensión, para convertirse en pura analogía de la soledad del ser; perdón, el no ser.

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#8 · 2 jul
#Nadedades

Hace mucho que no es poco. A poco que escarbes se derrama.
Hace mucho y no es poco. Este lado de la realidad se nos atraganta
Se hace mucho y se hace poco. Mucho por la nada, poco por el todo.
Hago poco y me parece mucho. Poco por desgana, mucho con el ansia.

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