#_escribirsinia — Public Fediverse posts

#41 · 4 ago
#Mosquito
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Algo distinto percibió aquel mosquito. Algo tuvo que retenerlo sin conciencia ni razón. Algo que dado su instintiva falta de juicio no podríamos explicar. Saciado de sangre seguía encaramado a la piel, y la propia quitina que formaba su cutícula empezó a vibrar de una manera leve pero concisa para los de su especie, llamándolos a beber de aquel maná único.
Pronto había dos dípteros más adheridos al cuerpo. Tres. Cuatro. Diez. Veinte. Llegado el momento, había tantos insectos como espacio visible tenía ella al descubierto y, lejos de enturbiarla, ella seguía en la misma posición, más allá de lo propio y lo ajeno, había trascendido el ciclo de renacimientos, y así, cuando el número superó los cuatrocientos mil ejemplares su corazón se paró. Cuando estos sobrepasaron el millón, ya no quedó sangre en su cuerpo.
Sobre un charco del agua despreciada por los bichos quedó en paz, en la posición de loto. Cuando fueron abandonando el cadáver la imagen de un ser carente de vida e iluminado envolvió la habitación. El Nirvana está aquí.

#LorenzoGárez #escritura #literaverso
#microrrelato #_escribirSinIA

#40 · 3 ago
#Mosquito
2 de 3

La mujer quedó en posición de loto. La casa recogida y limpia. Todo en su exacto lugar. Un suave rumor a jazmín y la dulce luz de un atardecer tardío. Había necesitado de una jornada completa, en realidad más de lo que hoy consideraríamos una jornada completa.
Hicieron falta no menos de 12 horas, más un descanso para comer algo, para dejar la casa tan limpia que ahora podría ensuciarse con gusto. El inmoral ritual de ensuciar lo limpio. Contaminar lo purificado. La mugre que vuelve a reclamar el espacio contra el tiempo dedicado en apartarla. Daba igual. Ahora, sobre el cojín de meditación, con los músculos cansados pero en relajada distensión, solo se tenía que dejar estar.
Y estando fue que llegó el primer zancudo insecto. Se posa en el brazo. Su trompa desplegó las seis diminutas agujas que la componen. Con las dos primeras serró la blanda dermis. Rompió su cohesión atómica. Avergonzó el poder que se le otorga a la carne. Llegó ahora el momento de que otras dos de esas agujas separaran la carne dejando al microscopio descubierto el néctar biológico del ser. Y ahora sí, las dos que quedaban succionaron la sangre separando y filtrando agua y plasma. El agua para las ranas.

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#microrrelato #_escribirSinIA

#39 · 2 ago
#Mosquito
1 de 3

Siempre que las cosas se ponían tan jodidas no había droga ni dharma que la calmase tanto como una sesión de minuciosa dedicación a desinfectar la casa.
Cada mínima telaraña en un rincón era desprendida. Toda junta de alicatado o suelo frotada y limpiada. Cada mueble, cada superficie, cada centímetro cuadrado despojado de las células de piel muerta, fibras, tierras, restos microscópicos rebosantes de vida, de otra vida. Se lavaban menajes de uso diario, los reservados e incluso los olvidados al fondo del armario. Se metían en la lavadora todos y cada uno de los tejidos susceptibles de dar vueltas en jabón y agua.
Aquello no era un simple adecentar las estancias. Era un método eficaz e infalible de desinfectar el espacio privado y, con eso esperaba, también una oportunidad de empezar de cero. Como si la formación del universo hubiera sido un caos surgido de una singularidad pulcra y de una vaciedad tal que no hubiera espacio ni materia que ensuciar. En el principio era el Verbo, y el Verbo no manchaba, solo luz sin danza.

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#38 · 1 ago
#PersistenciaPoética

Me he encontrado las puertas del recreo cerradas.
Así no hay quien juegue.
Me he obligado a abrir el paraguas en el interior.
Quién hay que juegue así.

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#37 · 31 jul
#Cinestesias

Hace tiempo me vi en una película. Era un payaso frustrado. Hoy lo recordé cuando, durante mi turno en el trabajo, tuve que huir al baño porque sentía perder la cabeza. Me lavé la cara y, al mirarme en el espejo, ahí estaba. Puto payaso, jajajaja.
El payaso era odiado porque no podía contener su boca. Estallaba en lo que su mente adora. A mí jamás me podría ocurrir tal cosa porque mi prefrontal no está tan dañado. Pero sí que cualquiera que a mis ojos se asoma puede ver el calendario de insultos y maldades que les tengo en el ánimo.
Me odian. Los odio. Nos odiamos. Que se guarden las maneras, no sea que me dé por el de la película y termine haciendo explotar los impulsos.

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#36 · 30 jul
#Mecanismos

Fue necesario hasta un tercer sorbo de café para conseguir la amplitud de sinapsis suficiente y necesaria que le posibilitara la capacidad de apreciar los detalles de aquello que habitaba, esto es, un lugar en el mundo determinado, limitado, concreto, aparente y, hasta cierto punto, elocuente.
Una vez introducido el oscuro elemento, el alcaloide contaminante en el torrente sanguíneo, sería necesario mantener un mínimo del mismo de manera constante para no volver a bajar la guardia.
Solo en la inmensidad de la noche se permite la ofensa de desconectar su conciencia, y tampoco del todo. Es un ser de sueño ligero que mantiene un sentido alerta hacia la puerta más cercana. Pero sí, es ahí, cuando la droga se disipa lo suficiente, el único momento en el que podría pensar que está en paz con algo más que no sabría concretar, pero que ahí está.
Lo llamaron...

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#35 · 29 jul
#Nobiografía

Vivo en las mismas calles que compartía con el Manino hace más de veinte años, es posible que casi treinta. Me levanté por la mañana a eso de las seis. Tomé café mirando la hoja en blanco. Medité, sin conseguir fijar la mente en el blanco. Saqué a Tabitha a la calle buscando esa única hora de fresco que nos haga olvidar que pertenecemos en lo climático a África y no a Europa. Cuando cierro la verja del edificio recito "Om muni muni maha muniye sakia muni soha", en un intento de centrar la atención en mis movimientos y a los de la perra, pero es muy difícil no dejarse envolver por la mierda y suciedad que cubre la plaza del Museo de Bellas Artes. No recuerdo pasar por esta plaza en la época del Manino. Supongo que entonces no habría ningún bar, porque de ser así, seguro que habríamos tomado alguna caña en algún momento. Sí que la recuerdo de hace unos siete u ocho años, cuando la atravesábamos Víctor, Inma y yo. Veníamos del trabajo y yo bajaba con ellos en su coche, que aparcábamos, precisamente, en una plaza de garaje alquilada bajo el edificio en el que compartíamos el tiempo y espacio el Manino, su pareja, la mía y yo mismo. Vivo en los mismos lugares impregnados por las vivencias con el Manino. Aun así no esta plaza donde se encuentra el edificio donde ahora vivo. Cuando lo cruzaba con Víctor e Inma ésta lo llamaba Teenager Square, y verbalizábamos el infierno de vivir en una plaza con cinco bares y cinco terrazas llenas de gente sin parar de hablar. Aquí vivo, para bien o para mal, desde hace casi seis años.

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#23 · 17 jul
#Anarquía

Acudieron a la reunión del Comité de Empresa con la esperanza difusa que da sentirse parte de la masa crítica y esclava que compone al conjunto de los trabajadores.
Por lo menos algo había cambiado desde las anteriores reuniones. Ahora disponían de la posibilidad de usar sistemas de Inteligencia Artificial tanto para redactar las preguntas como para prever y responder a las posibles respuestas de la empresa.
En este caso ChatGPT no se había andado por las ramas, y había recomendado hacer acopio de palos y piedras con los que derrocar a los puestos de mando, para después ir ascendiendo por el escalafón, llegando a la más alta directiva y finalmente a los accionistas.
Una vez se consiguiera sacar de la ecuación a toda esa amalgama de capitalistas y tecnofascistas, la recomendación de la IA era clara: instaurar una cooperativa sindicada anarcosindical cooperativista. Después ya se vería.

#LorenzoGárez #escritura #literaverso #microrrelato #_escribirSinIA

https://lorenzogarez.com/site/temporada_3

4.
En el día de nuestro Señor, del 10 de septiembre de 2025, se congregan feligreses y feligresas, fieles de todos los rincones de la villa de Cehegín, piadosos y piadosas, devotos y devotas, algún que otro agnóstico, y no pocos ateos, en la Parroquia de Santa María Magdalena, majestuoso templo renacentista adonde vienen a bien llevar a la Virgen de las Maravillas una vez al año, auténtica protagonista de este suceso.
Hasta allí la suben en procesión desde hace 300 años, para ensalzar su grandeza y mostrar devoción. Para que vea desde el punto más alto del pueblo lo mucho que la ama su tribu, la Zenehegí, clan bereber que decidió amurallarse en aquella inmensa roca en la que ahora se encuentran.
Esta colosal piedra entra en sacudida convulsión cuando las miles de almas cantan haciendo vibrar el ambiente y, con ello, cada partícula inerte de la majestuosa celebración, llamando así, en profunda oración, a esa, su Virgen, su adorada visión.

#_escribirSinIA #virgen

.3
Mi Señor, traigo una idea para con mis fieles, Ya lo sé, virgencica mía, pero no te canses en decirla, pues mi omnisciencia ya me procura conocerla e incluso el resultado saber de antemano, y, sin decirte tal resultado, sí que has de saber que estoy de acuerdo en la ofrenda, así que adelante, virgencica mía, maravilla de la creación.
El Espíritu Santo, aunque por lo general poco dado a conversar, abandona la ración de alpiste que lleva en rístre y dice, Qué te hace pensar que, donde el Hijo falló, más la segunda que la primera, tú vas a cosechar respeto y éxito. La Virgen no había perdido su media sonrisa en ningún momento, ni siquiera por el leve estremecimiento que al nombrar al Hijo, que también lo es suyo, siente en la zona del regazo donde se le suele ver al muchacho, recién nacido, con pizpireta pose mano levantada que yo os bendigo hijos míos.
Donde el soplo de tu inspiración dejó de acariciar la fascia de mujeres y hombres, las lágrimas corren con mi sola imagen, porque en la figura que de mí tienen ven más que a una sierva de Dios; ven la única oportunidad de ser salvados del valle de dolor, la promesa del abrazo eterno por la Madre Celestial; el perdón más que necesario para no condenarse por acción y pensamiento, Así sea, Respondió el Palomo. Así sea, se despidió la Virgen.

#_escribirSinIA #virgen

.2
En el día de nuestro Señor, del 8 de septiembre de 2025, la Virgen de las Maravillas se encuentra rodeada de sus iguales, descansando en la divina eternidad por los siglos de los siglos, cuando una idea loca y desigual le cruza la mente, que es mente y no materia, pues incorpórea es su preciosidad.
Pidiendo audiencia con nuestro y suyo Señor, dada la omnipresencia y multitarea voluntad del creador, no tiene que esperar demasiado para ser atendida por la llamada ante el Amado.
Sube las escaleras y ahí se encuentra hacedor e hijo, ya de vuelta del segundo advenimiento, y el palomo gordo, más conocido como Espíritu Santo.

#_escribirSinIA #virgen

.1
En el día de nuestro Señor, del 8 de septiembre de 2025, cehegineros y cehegineras se preparan para consumar las celebraciones en honor a la patrona de su localidad. La exaltación natural de tales ofrendas a un ser superior, en lo moral y lo existencial, llena de gozo a todas y todos por igual, siendo el caso entre los menos, de un verdadero sentimiento de pertenencia celestial, clerical o sectario.
Virgen santa de las Maravillas, patrona de Cehegín, reina y señora; reza el himno que en dos días cientos de voces alzarán frente a la jefa espiritual, sin sospechar, que en ese momento la citada divinidad se alzará ante todos y todas, para cegar el juicio e iluminar el rictus, en pos de una misión sin igual en toda la historia de la cristiandad reciente.
Años después, todavía habrá quien niegue lo acaecido en la villa. Renegarán de tal circunstancia hasta rechazar cualquier documento al que la historia muestre hecho. Se opondrán a toda esa infamia fruto del delirio colectivo. Y continuarán con sus vidas negando lo evidente, están condenados.

#_escribirSinIA #virgen

Al doblar la esquina desdoblé el espacio. Dejé de estar aquí y allá para encontrarme ahí, sin más. Y que de gente se encontraba en este otro lado. Casi que estaban completos, no los conté, pero lo parecía. Aún así no nos sentíamos apretados, y hablo por todos y todas porque así lo decidieron, A ver, tú, el nuevo, que hable por todos, Y por todas, Y todes, preguntó alguien aún más inclusivo, Lo que queráis, a mi no me molesta.
Al doblar la esquina desdoblé el espacio. Dejé de estar aquí y allá, y por fin, encontré la felicidad.

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El sonido de descompresión causó eco en la plaza de Bellas Artes, donde Alfonso, cada mañana desde hace demasiados años, practica el ritual desayucleico, compuesto por dos latas de cerveza bien frías de la marca más barata del chino, aunque en ocasiones especiales, como cumpleaños o fiestas nacionales, se daba el capricho de la unidad por encima del euro con cincuenta.
Era esta rotura del vacío una señal usada por el vecindario de la plaza como aviso de que había que levantarse de la cama y darse a la tarea de vivir consciente, cada uno en la medida de sus posibilidades. Y era también conocido el hecho de que no pocos de aquellos vecinos esperaban al segundo abrir de lata para, ahora sí, desperezarse y saltar de la cama al espacio del día a día.
Alfonso es el despertador de innumerables almas en aquel rincón de este lugar sin importancia. Y, el día que muera, ya sea de viejo o por pura alcohólica circunstancia, no serán pocos los que echarán de menos ese sonido al iniciar la jornada.

#_escribirSinIA #microrrelato