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🔴 Efeméride | 25 de septiembre, Día Mundial de los Sueños

#Sueños #Aspiraciones

https://antisananews.blogspot.com/2026/09/efemeride-25-de-septiembre-dia-mundial.html

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#Sueños #Aspiraciones

https://antisananews.blogspot.com/2026/09/efemeride-25-de-septiembre-dia-mundial.html

Antes del café

Son las cinco de la madrugada. Parece absurdo que esté despierta y escribiendo en el blog, pero aquí estoy, sin motivo y sin café siquiera, no vaya a despertar a nadie con el ruido de la cafetera.

Diría, por aquello de esa tendencia mía de excusarme, que si estoy aquí tecleando y no en el séptimo sueño es porque esta semana en el trabajo están tratando de volverme loca con un estrambótico cambio de horarios. Y sería verdad. Lo del cambio de horas, no lo de la intención de desquiciarme. Pero también sería parcial. A nadie miento si digo que soy un animal de costumbres que agradece un horario fijo y estable más que mis gatos una latita de atún, pero tener algunas reuniones en horario de mañana, en lugar de habitar mi horario habitual de tarde, nunca antes ha provocado un ataque de bloguitis nocturna como el que nos ocupa. Nunca.

Lo cierto es que estaba soñando, cómo no, con escribir. Pero no estaba escribiendo, no. El sueño era mucho más raro. Estaba en un lugar idílico, al aire libre. Si tuviera que buscar una imagen para ilustrarlo diría que esas verdes praderas inglesas de lomas suaves que tanto nos enseñan en pelis y series se acercan bastante. También había algunos árboles, aunque en absoluto pudiera decirse que se tratara de una arboleda, y plantas más o menos bajas, más o menos frondosas aquí y allá, salpicadas por coloridas flores. Y sí, el cielo era azul y los pajarillos cantaban. Bueno, vale, esto último no lo puedo afirmar con rotundidad, pero, si acaba de dibujar el cuadro de ensueño que quiero transmitir, bien podemos añadir a la imagen aves cantoras, suave aroma a hierba fresca y lavanda y hasta un hermoso y brillante arco iris surcando un bello cielo sin nubes.

No estaba sola en ese paraje, casi nunca lo estoy cuando sueño, pero en esta ocasión había más gente de lo habitual. A algunos los conocía, a otros no. Eso sí, todos me conocían a mí. Y el tema en común de todos nosotros era la escritura. Aunque, vale, no solo la escritura en sí misma y ya está. Era algo más como crear y compartir en Internet. Y tampoco esa definición tan general hace justicia al tema, pero el sueño se diluye en mi mente tal como estoy de cada vez más despierta y las vaguedades son, en este contexto, mi mejor herramienta para no perder el hilo y evitar que se esfume la intensidad de la experiencia, y con ella, el recuerdo onírico.

Bien, todos los que estábamos allí teníamos algún tipo de cuestión con lo que hacíamos. Podría ser cierta tristeza existencial, como en el caso de un peluquero —o tal vez debería decir estilista—, que cortaba el pelo a streamers pero que se sentía poco auténtico en su trabajo, casi un fraude, y eso le dificultaba llevar bien su tarea. O una pequeña obsesión con un método concreto, como una autora de ficción, que creaba tramas siempre iguales o con muy poca variación entre ellas y era incapaz de tomar distancia para darse cuenta. En el sueño, además, la creación de tramas era algo muy visual, algo como montar un puzle gigante con piezas en 3D que después se introduce en una máquina que permite usarlas en la vigilia. Y la muchacha dormía de pena, porque tenía la máquina de puzles trabajando todo el rato.

Había otros que bailaban y, creedme, eso, de alguna manera, era escribir. Más allá, la actividad de algunos estaba relacionada con barcos y agua. En otro lugar, había verbenas y fiestas populares. Y más allá, música, mucha gente tocando instrumentos variopintos y extraños. Y todo era escribir, aunque no lo fuera.

Yo paseaba por allí, acompañada, creo que por mi Muso, pero bien podría haber sido cualquier otra presencia que funcionara en ese contexto a modo de guía, aunque recibía información de todos lados, casi como si llevara puesta una audioguía. Y la experiencia era bastante buena y agradable, hasta que mis particulares circunstancias y yo nos convertíamos en protagonistas y todos los demás y sus curiosas actividades quedaban como simple fondo de la escena principal, que era, ya sin duda, mi particular drama.

Y es que, al parecer, y resumiendo, paso más tiempo pensando en lo que tiene que ser que en lo que es y —escribo de carrerilla para que no se esfume el recuerdo— si no dejo que lo que es sea jamás será lo que tan convencida estoy de que debería ser.

Este trabalenguas, traducido y adaptado al caso, viene a ser algo así como que me he obsesionado tanto por ser cierto tipo de escritora, ya sabéis, la que escribe maravillosas historias de ficción, que no me dejo ser la que soy, es decir, la que escribe de madrugada en su blog porque su Muso no le deja dormir.

El problema, porque, como todos los que estaban en esas hermosas praderas, tengo un problema «con lo mío», no es que me haya obsesionado con una práctica concreta de escritura, eso pasa hasta en las mejores familias, me temo; sino que, por un lado, no me consiente escribir nada más y, por otro, desmerezco el género que, por decirlo así, me sale natural.

Y ambas cosas son graves.

Lo de desmerecer el género, bueno, qué voy a decir, tengo cierta tendencia a quitar valor a todo lo que hago. Si en lugar de esto tan moderno de la escritura del yo que con tanta naturalidad me sale escribiera ensayo, pues seguramente diría que es porque es un género fácil o para el que no hace falta talento creativo o cualquier otra estupidez. Si escribiera ficción, que es género, o, peor, comercial. Y así hasta el infinito. Y sí, eso, tal vez, sea más material para tratar con mi psicóloga que un problema de escritura en sí. Pero afecta a la escritura.

La cuestión es que si siempre argumento que todo lo que escribo lo hago porque es fácil, poco meritorio, o lo que sea, jamás —pero nunca, nunca— me atreveré a salir de los géneros y estilos que me son cómodos, quizá no por falta de ganas, sino por creerme incapaz.

Y esto, amigos, sí que es una cuestión de escritura. Porque la capacidad, perdón que aproveche para recordarlo ahora, no es algo innato. No existe eso del don caído del cielo. Existe la práctica, la perseverancia y, lo más importante, la maldita diversión. Porque en este oficio, y menos en español, nadie está para hacerse rico. Aquí se viene o por obsesión o por diversión, o puede que por ambas.

En fin, que lo de desmerecer no solo el trabajo propio sino el género al que pertenece es más peliagudo de lo que parece y merece cierta atención por mi parte. Y este sería uno de los mensajes importantes de este sueño, que me ha sacado de la cama a las 5.

Y ya son las seis.

Sigamos, porque la otra parte es peor. O más dura, al menos.

Mi obsesión por cierto tipo de escritura, más meritoria, por lo visto, según ese criterio mío sin respaldo aparente, que sería, supongo, la creación de historias largas de ficción y, para ser más concretos, de fantasía, provoca, según el sueño, que no me permita escribir lo que sí escribo.

Y sí, tengo un ejemplo de eso para que se entienda. Bueno, vale, tengo muchos, pero contaré solo uno, en pos de la brevedad y del café con leche que tanto necesito tomarme:

Ayer, sin ir más lejos, y en virtud del maldito horario cambiante de mi septiembre infernal, llegué a casa, destrozada tras una mañana llena de reuniones, a eso de las tres y media. Confieso haberme sentado en sofá y haber cerrado los ojos. Cuando los reabrí, había pasado una hora. Y yo era un zombi. Pensé en escribir, por supuesto —es lo que hago siempre—, pero, claro, en tal estado de zombificación, el proyecto de ficción en el que estoy trabajando no era una opción. Lo que realmente me apetecía era hacer, básicamente, lo que estoy haciendo ahora, a deshoras, que podemos llamar escritura de desahogo, pero que, entonces, habría sido mera escritura del día a día, tan falto él de épica y fantasía como siempre.

Pero, claro, escribir esto, para servidora, no es escritura siquiera. Y si no tenía fuerzas o energía mental para lo que sí es escribir, según mi desviado criterio, cómo podía consentirme yo dedicar mi escasa energía a escribir cualquier otra cosa. ¿¡Cómo!?

Así que no escribí.

Y aquí estamos hoy, ya de mañana, pero todavía mucho antes de que salga el sol, haciendo lo que ayer no me permití hacer.

Porque este es el segundo punto importante de este sueño extraño, que, por cierto, va mucho más allá de la escritura y que podría resumirse como hay que ser lo que se es completamente y hasta la última consecuencia. No vale ser una margarita que vive acomplejada por no ser una rosa y no abre del todo sus pétalos para tratar de imitar esa otra flor. Es una margarita, no una maldita rosa. Pero una humilde margarita, siendo ella por completo, puede ser, sin duda, una bellísima flor.

Y no sé por qué hablo de flores y belleza si esto tendría que ir mucho más allá de lo estético, pero ahora mismo, quizás por la falta de café, tampoco me importa.

Ya no me quedan más que jirones de recuerdos de ese sueño. Sensaciones y alguna imagen extraña, salvajemente onírica, y la convicción absurda de haber paseado por los Campos Asfódelos, adonde va aquello que no se reduce a cenizas…

Será mejor que me prepare el café.

Quizá, quién sabe, una bebida caliente y reconfortante dé más sentido a la experiencia.

Aunque también puede que, en este tipo de cosas, el sentido esté sobrevalorado.

Antes del café

Son las cinco de la madrugada. Parece absurdo que esté despierta y escribiendo en el blog, pero aquí estoy, sin motivo y sin café siquiera, no vaya a despertar a nadie con el ruido de la cafetera.

Diría, por aquello de esa tendencia mía de excusarme, que si estoy aquí tecleando y no en el séptimo sueño es porque esta semana en el trabajo están tratando de volverme loca con un estrambótico cambio de horarios. Y sería verdad. Lo del cambio de horas, no lo de la intención de desquiciarme. Pero también sería parcial. A nadie miento si digo que soy un animal de costumbres que agradece un horario fijo y estable más que mis gatos una latita de atún, pero tener algunas reuniones en horario de mañana, en lugar de habitar mi horario habitual de tarde, nunca antes ha provocado un ataque de bloguitis nocturna como el que nos ocupa. Nunca.

Lo cierto es que estaba soñando, cómo no, con escribir. Pero no estaba escribiendo, no. El sueño era mucho más raro. Estaba en un lugar idílico, al aire libre. Si tuviera que buscar una imagen para ilustrarlo diría que esas verdes praderas inglesas de lomas suaves que tanto nos enseñan en pelis y series se acercan bastante. También había algunos árboles, aunque en absoluto pudiera decirse que se tratara de una arboleda, y plantas más o menos bajas, más o menos frondosas aquí y allá, salpicadas por coloridas flores. Y sí, el cielo era azul y los pajarillos cantaban. Bueno, vale, esto último no lo puedo afirmar con rotundidad, pero, si acaba de dibujar el cuadro de ensueño que quiero transmitir, bien podemos añadir a la imagen aves cantoras, suave aroma a hierba fresca y lavanda y hasta un hermoso y brillante arco iris surcando un bello cielo sin nubes.

No estaba sola en ese paraje, casi nunca lo estoy cuando sueño, pero en esta ocasión había más gente de lo habitual. A algunos los conocía, a otros no. Eso sí, todos me conocían a mí. Y el tema en común de todos nosotros era la escritura. Aunque, vale, no solo la escritura en sí misma y ya está. Era algo más como crear y compartir en Internet. Y tampoco esa definición tan general hace justicia al tema, pero el sueño se diluye en mi mente tal como estoy de cada vez más despierta y las vaguedades son, en este contexto, mi mejor herramienta para no perder el hilo y evitar que se esfume la intensidad de la experiencia, y con ella, el recuerdo onírico.

Bien, todos los que estábamos allí teníamos algún tipo de cuestión con lo que hacíamos. Podría ser cierta tristeza existencial, como en el caso de un peluquero —o tal vez debería decir estilista—, que cortaba el pelo a streamers pero que se sentía poco auténtico en su trabajo, casi un fraude, y eso le dificultaba llevar bien su tarea. O una pequeña obsesión con un método concreto, como una autora de ficción, que creaba tramas siempre iguales o con muy poca variación entre ellas y era incapaz de tomar distancia para darse cuenta. En el sueño, además, la creación de tramas era algo muy visual, algo como montar un puzle gigante con piezas en 3D que después se introduce en una máquina que permite usarlas en la vigilia. Y la muchacha dormía de pena, porque tenía la máquina de puzles trabajando todo el rato.

Había otros que bailaban y, creedme, eso, de alguna manera, era escribir. Más allá, la actividad de algunos estaba relacionada con barcos y agua. En otro lugar, había verbenas y fiestas populares. Y más allá, música, mucha gente tocando instrumentos variopintos y extraños. Y todo era escribir, aunque no lo fuera.

Yo paseaba por allí, acompañada, creo que por mi Muso, pero bien podría haber sido cualquier otra presencia que funcionara en ese contexto a modo de guía, aunque recibía información de todos lados, casi como si llevara puesta una audioguía. Y la experiencia era bastante buena y agradable, hasta que mis particulares circunstancias y yo nos convertíamos en protagonistas y todos los demás y sus curiosas actividades quedaban como simple fondo de la escena principal, que era, ya sin duda, mi particular drama.

Y es que, al parecer, y resumiendo, paso más tiempo pensando en lo que tiene que ser que en lo que es y —escribo de carrerilla para que no se esfume el recuerdo— si no dejo que lo que es sea jamás será lo que tan convencida estoy de que debería ser.

Este trabalenguas, traducido y adaptado al caso, viene a ser algo así como que me he obsesionado tanto por ser cierto tipo de escritora, ya sabéis, la que escribe maravillosas historias de ficción, que no me dejo ser la que soy, es decir, la que escribe de madrugada en su blog porque su Muso no le deja dormir.

El problema, porque, como todos los que estaban en esas hermosas praderas, tengo un problema «con lo mío», no es que me haya obsesionado con una práctica concreta de escritura, eso pasa hasta en las mejores familias, me temo; sino que, por un lado, no me consiente escribir nada más y, por otro, desmerezco el género que, por decirlo así, me sale natural.

Y ambas cosas son graves.

Lo de desmerecer el género, bueno, qué voy a decir, tengo cierta tendencia a quitar valor a todo lo que hago. Si en lugar de esto tan moderno de la escritura del yo que con tanta naturalidad me sale escribiera ensayo, pues seguramente diría que es porque es un género fácil o para el que no hace falta talento creativo o cualquier otra estupidez. Si escribiera ficción, que es género, o, peor, comercial. Y así hasta el infinito. Y sí, eso, tal vez, sea más material para tratar con mi psicóloga que un problema de escritura en sí. Pero afecta a la escritura.

La cuestión es que si siempre argumento que todo lo que escribo lo hago porque es fácil, poco meritorio, o lo que sea, jamás —pero nunca, nunca— me atreveré a salir de los géneros y estilos que me son cómodos, quizá no por falta de ganas, sino por creerme incapaz.

Y esto, amigos, sí que es una cuestión de escritura. Porque la capacidad, perdón que aproveche para recordarlo ahora, no es algo innato. No existe eso del don caído del cielo. Existe la práctica, la perseverancia y, lo más importante, la maldita diversión. Porque en este oficio, y menos en español, nadie está para hacerse rico. Aquí se viene o por obsesión o por diversión, o puede que por ambas.

En fin, que lo de desmerecer no solo el trabajo propio sino el género al que pertenece es más peliagudo de lo que parece y merece cierta atención por mi parte. Y este sería uno de los mensajes importantes de este sueño, que me ha sacado de la cama a las 5.

Y ya son las seis.

Sigamos, porque la otra parte es peor. O más dura, al menos.

Mi obsesión por cierto tipo de escritura, más meritoria, por lo visto, según ese criterio mío sin respaldo aparente, que sería, supongo, la creación de historias largas de ficción y, para ser más concretos, de fantasía, provoca, según el sueño, que no me permita escribir lo que sí escribo.

Y sí, tengo un ejemplo de eso para que se entienda. Bueno, vale, tengo muchos, pero contaré solo uno, en pos de la brevedad y del café con leche que tanto necesito tomarme:

Ayer, sin ir más lejos, y en virtud del maldito horario cambiante de mi septiembre infernal, llegué a casa, destrozada tras una mañana llena de reuniones, a eso de las tres y media. Confieso haberme sentado en sofá y haber cerrado los ojos. Cuando los reabrí, había pasado una hora. Y yo era un zombi. Pensé en escribir, por supuesto —es lo que hago siempre—, pero, claro, en tal estado de zombificación, el proyecto de ficción en el que estoy trabajando no era una opción. Lo que realmente me apetecía era hacer, básicamente, lo que estoy haciendo ahora, a deshoras, que podemos llamar escritura de desahogo, pero que, entonces, habría sido mera escritura del día a día, tan falto él de épica y fantasía como siempre.

Pero, claro, escribir esto, para servidora, no es escritura siquiera. Y si no tenía fuerzas o energía mental para lo que sí es escribir, según mi desviado criterio, cómo podía consentirme yo dedicar mi escasa energía a escribir cualquier otra cosa. ¿¡Cómo!?

Así que no escribí.

Y aquí estamos hoy, ya de mañana, pero todavía mucho antes de que salga el sol, haciendo lo que ayer no me permití hacer.

Porque este es el segundo punto importante de este sueño extraño, que, por cierto, va mucho más allá de la escritura y que podría resumirse como hay que ser lo que se es completamente y hasta la última consecuencia. No vale ser una margarita que vive acomplejada por no ser una rosa y no abre del todo sus pétalos para tratar de imitar esa otra flor. Es una margarita, no una maldita rosa. Pero una humilde margarita, siendo ella por completo, puede ser, sin duda, una bellísima flor.

Y no sé por qué hablo de flores y belleza si esto tendría que ir mucho más allá de lo estético, pero ahora mismo, quizás por la falta de café, tampoco me importa.

Ya no me quedan más que jirones de recuerdos de ese sueño. Sensaciones y alguna imagen extraña, salvajemente onírica, y la convicción absurda de haber paseado por los Campos Asfódelos, adonde va aquello que no se reduce a cenizas…

Será mejor que me prepare el café.

Quizá, quién sabe, una bebida caliente y reconfortante dé más sentido a la experiencia.

Aunque también puede que, en este tipo de cosas, el sentido esté sobrevalorado.

Antes del café

Son las cinco de la madrugada. Parece absurdo que esté despierta y escribiendo en el blog, pero aquí estoy, sin motivo y sin café siquiera, no vaya a despertar a nadie con el ruido de la cafetera.

Diría, por aquello de esa tendencia mía de excusarme, que si estoy aquí tecleando y no en el séptimo sueño es porque esta semana en el trabajo están tratando de volverme loca con un estrambótico cambio de horarios. Y sería verdad. Lo del cambio de horas, no lo de la intención de desquiciarme. Pero también sería parcial. A nadie miento si digo que soy un animal de costumbres que agradece un horario fijo y estable más que mis gatos una latita de atún, pero tener algunas reuniones en horario de mañana, en lugar de habitar mi horario habitual de tarde, nunca antes ha provocado un ataque de bloguitis nocturna como el que nos ocupa. Nunca.

Lo cierto es que estaba soñando, cómo no, con escribir. Pero no estaba escribiendo, no. El sueño era mucho más raro. Estaba en un lugar idílico, al aire libre. Si tuviera que buscar una imagen para ilustrarlo diría que esas verdes praderas inglesas de lomas suaves que tanto nos enseñan en pelis y series se acercan bastante. También había algunos árboles, aunque en absoluto pudiera decirse que se tratara de una arboleda, y plantas más o menos bajas, más o menos frondosas aquí y allá, salpicadas por coloridas flores. Y sí, el cielo era azul y los pajarillos cantaban. Bueno, vale, esto último no lo puedo afirmar con rotundidad, pero, si acaba de dibujar el cuadro de ensueño que quiero transmitir, bien podemos añadir a la imagen aves cantoras, suave aroma a hierba fresca y lavanda y hasta un hermoso y brillante arco iris surcando un bello cielo sin nubes.

No estaba sola en ese paraje, casi nunca lo estoy cuando sueño, pero en esta ocasión había más gente de lo habitual. A algunos los conocía, a otros no. Eso sí, todos me conocían a mí. Y el tema en común de todos nosotros era la escritura. Aunque, vale, no solo la escritura en sí misma y ya está. Era algo más como crear y compartir en Internet. Y tampoco esa definición tan general hace justicia al tema, pero el sueño se diluye en mi mente tal como estoy de cada vez más despierta y las vaguedades son, en este contexto, mi mejor herramienta para no perder el hilo y evitar que se esfume la intensidad de la experiencia, y con ella, el recuerdo onírico.

Bien, todos los que estábamos allí teníamos algún tipo de cuestión con lo que hacíamos. Podría ser cierta tristeza existencial, como en el caso de un peluquero —o tal vez debería decir estilista—, que cortaba el pelo a streamers pero que se sentía poco auténtico en su trabajo, casi un fraude, y eso le dificultaba llevar bien su tarea. O una pequeña obsesión con un método concreto, como una autora de ficción, que creaba tramas siempre iguales o con muy poca variación entre ellas y era incapaz de tomar distancia para darse cuenta. En el sueño, además, la creación de tramas era algo muy visual, algo como montar un puzle gigante con piezas en 3D que después se introduce en una máquina que permite usarlas en la vigilia. Y la muchacha dormía de pena, porque tenía la máquina de puzles trabajando todo el rato.

Había otros que bailaban y, creedme, eso, de alguna manera, era escribir. Más allá, la actividad de algunos estaba relacionada con barcos y agua. En otro lugar, había verbenas y fiestas populares. Y más allá, música, mucha gente tocando instrumentos variopintos y extraños. Y todo era escribir, aunque no lo fuera.

Yo paseaba por allí, acompañada, creo que por mi Muso, pero bien podría haber sido cualquier otra presencia que funcionara en ese contexto a modo de guía, aunque recibía información de todos lados, casi como si llevara puesta una audioguía. Y la experiencia era bastante buena y agradable, hasta que mis particulares circunstancias y yo nos convertíamos en protagonistas y todos los demás y sus curiosas actividades quedaban como simple fondo de la escena principal, que era, ya sin duda, mi particular drama.

Y es que, al parecer, y resumiendo, paso más tiempo pensando en lo que tiene que ser que en lo que es y —escribo de carrerilla para que no se esfume el recuerdo— si no dejo que lo que es sea jamás será lo que tan convencida estoy de que debería ser.

Este trabalenguas, traducido y adaptado al caso, viene a ser algo así como que me he obsesionado tanto por ser cierto tipo de escritora, ya sabéis, la que escribe maravillosas historias de ficción, que no me dejo ser la que soy, es decir, la que escribe de madrugada en su blog porque su Muso no le deja dormir.

El problema, porque, como todos los que estaban en esas hermosas praderas, tengo un problema «con lo mío», no es que me haya obsesionado con una práctica concreta de escritura, eso pasa hasta en las mejores familias, me temo; sino que, por un lado, no me consiente escribir nada más y, por otro, desmerezco el género que, por decirlo así, me sale natural.

Y ambas cosas son graves.

Lo de desmerecer el género, bueno, qué voy a decir, tengo cierta tendencia a quitar valor a todo lo que hago. Si en lugar de esto tan moderno de la escritura del yo que con tanta naturalidad me sale escribiera ensayo, pues seguramente diría que es porque es un género fácil o para el que no hace falta talento creativo o cualquier otra estupidez. Si escribiera ficción, que es género, o, peor, comercial. Y así hasta el infinito. Y sí, eso, tal vez, sea más material para tratar con mi psicóloga que un problema de escritura en sí. Pero afecta a la escritura.

La cuestión es que si siempre argumento que todo lo que escribo lo hago porque es fácil, poco meritorio, o lo que sea, jamás —pero nunca, nunca— me atreveré a salir de los géneros y estilos que me son cómodos, quizá no por falta de ganas, sino por creerme incapaz.

Y esto, amigos, sí que es una cuestión de escritura. Porque la capacidad, perdón que aproveche para recordarlo ahora, no es algo innato. No existe eso del don caído del cielo. Existe la práctica, la perseverancia y, lo más importante, la maldita diversión. Porque en este oficio, y menos en español, nadie está para hacerse rico. Aquí se viene o por obsesión o por diversión, o puede que por ambas.

En fin, que lo de desmerecer no solo el trabajo propio sino el género al que pertenece es más peliagudo de lo que parece y merece cierta atención por mi parte. Y este sería uno de los mensajes importantes de este sueño, que me ha sacado de la cama a las 5.

Y ya son las seis.

Sigamos, porque la otra parte es peor. O más dura, al menos.

Mi obsesión por cierto tipo de escritura, más meritoria, por lo visto, según ese criterio mío sin respaldo aparente, que sería, supongo, la creación de historias largas de ficción y, para ser más concretos, de fantasía, provoca, según el sueño, que no me permita escribir lo que sí escribo.

Y sí, tengo un ejemplo de eso para que se entienda. Bueno, vale, tengo muchos, pero contaré solo uno, en pos de la brevedad y del café con leche que tanto necesito tomarme:

Ayer, sin ir más lejos, y en virtud del maldito horario cambiante de mi septiembre infernal, llegué a casa, destrozada tras una mañana llena de reuniones, a eso de las tres y media. Confieso haberme sentado en sofá y haber cerrado los ojos. Cuando los reabrí, había pasado una hora. Y yo era un zombi. Pensé en escribir, por supuesto —es lo que hago siempre—, pero, claro, en tal estado de zombificación, el proyecto de ficción en el que estoy trabajando no era una opción. Lo que realmente me apetecía era hacer, básicamente, lo que estoy haciendo ahora, a deshoras, que podemos llamar escritura de desahogo, pero que, entonces, habría sido mera escritura del día a día, tan falto él de épica y fantasía como siempre.

Pero, claro, escribir esto, para servidora, no es escritura siquiera. Y si no tenía fuerzas o energía mental para lo que sí es escribir, según mi desviado criterio, cómo podía consentirme yo dedicar mi escasa energía a escribir cualquier otra cosa. ¿¡Cómo!?

Así que no escribí.

Y aquí estamos hoy, ya de mañana, pero todavía mucho antes de que salga el sol, haciendo lo que ayer no me permití hacer.

Porque este es el segundo punto importante de este sueño extraño, que, por cierto, va mucho más allá de la escritura y que podría resumirse como hay que ser lo que se es completamente y hasta la última consecuencia. No vale ser una margarita que vive acomplejada por no ser una rosa y no abre del todo sus pétalos para tratar de imitar esa otra flor. Es una margarita, no una maldita rosa. Pero una humilde margarita, siendo ella por completo, puede ser, sin duda, una bellísima flor.

Y no sé por qué hablo de flores y belleza si esto tendría que ir mucho más allá de lo estético, pero ahora mismo, quizás por la falta de café, tampoco me importa.

Ya no me quedan más que jirones de recuerdos de ese sueño. Sensaciones y alguna imagen extraña, salvajemente onírica, y la convicción absurda de haber paseado por los Campos Asfódelos, adonde va aquello que no se reduce a cenizas…

Será mejor que me prepare el café.

Quizá, quién sabe, una bebida caliente y reconfortante dé más sentido a la experiencia.

Aunque también puede que, en este tipo de cosas, el sentido esté sobrevalorado.

Antes del café

Son las cinco de la madrugada. Parece absurdo que esté despierta y escribiendo en el blog, pero aquí estoy, sin motivo y sin café siquiera, no vaya a despertar a nadie con el ruido de la cafetera.

Diría, por aquello de esa tendencia mía de excusarme, que si estoy aquí tecleando y no en el séptimo sueño es porque esta semana en el trabajo están tratando de volverme loca con un estrambótico cambio de horarios. Y sería verdad. Lo del cambio de horas, no lo de la intención de desquiciarme. Pero también sería parcial. A nadie miento si digo que soy un animal de costumbres que agradece un horario fijo y estable más que mis gatos una latita de atún, pero tener algunas reuniones en horario de mañana, en lugar de habitar mi horario habitual de tarde, nunca antes ha provocado un ataque de bloguitis nocturna como el que nos ocupa. Nunca.

Lo cierto es que estaba soñando, cómo no, con escribir. Pero no estaba escribiendo, no. El sueño era mucho más raro. Estaba en un lugar idílico, al aire libre. Si tuviera que buscar una imagen para ilustrarlo diría que esas verdes praderas inglesas de lomas suaves que tanto nos enseñan en pelis y series se acercan bastante. También había algunos árboles, aunque en absoluto pudiera decirse que se tratara de una arboleda, y plantas más o menos bajas, más o menos frondosas aquí y allá, salpicadas por coloridas flores. Y sí, el cielo era azul y los pajarillos cantaban. Bueno, vale, esto último no lo puedo afirmar con rotundidad, pero, si acaba de dibujar el cuadro de ensueño que quiero transmitir, bien podemos añadir a la imagen aves cantoras, suave aroma a hierba fresca y lavanda y hasta un hermoso y brillante arco iris surcando un bello cielo sin nubes.

No estaba sola en ese paraje, casi nunca lo estoy cuando sueño, pero en esta ocasión había más gente de lo habitual. A algunos los conocía, a otros no. Eso sí, todos me conocían a mí. Y el tema en común de todos nosotros era la escritura. Aunque, vale, no solo la escritura en sí misma y ya está. Era algo más como crear y compartir en Internet. Y tampoco esa definición tan general hace justicia al tema, pero el sueño se diluye en mi mente tal como estoy de cada vez más despierta y las vaguedades son, en este contexto, mi mejor herramienta para no perder el hilo y evitar que se esfume la intensidad de la experiencia, y con ella, el recuerdo onírico.

Bien, todos los que estábamos allí teníamos algún tipo de cuestión con lo que hacíamos. Podría ser cierta tristeza existencial, como en el caso de un peluquero —o tal vez debería decir estilista—, que cortaba el pelo a streamers pero que se sentía poco auténtico en su trabajo, casi un fraude, y eso le dificultaba llevar bien su tarea. O una pequeña obsesión con un método concreto, como una autora de ficción, que creaba tramas siempre iguales o con muy poca variación entre ellas y era incapaz de tomar distancia para darse cuenta. En el sueño, además, la creación de tramas era algo muy visual, algo como montar un puzle gigante con piezas en 3D que después se introduce en una máquina que permite usarlas en la vigilia. Y la muchacha dormía de pena, porque tenía la máquina de puzles trabajando todo el rato.

Había otros que bailaban y, creedme, eso, de alguna manera, era escribir. Más allá, la actividad de algunos estaba relacionada con barcos y agua. En otro lugar, había verbenas y fiestas populares. Y más allá, música, mucha gente tocando instrumentos variopintos y extraños. Y todo era escribir, aunque no lo fuera.

Yo paseaba por allí, acompañada, creo que por mi Muso, pero bien podría haber sido cualquier otra presencia que funcionara en ese contexto a modo de guía, aunque recibía información de todos lados, casi como si llevara puesta una audioguía. Y la experiencia era bastante buena y agradable, hasta que mis particulares circunstancias y yo nos convertíamos en protagonistas y todos los demás y sus curiosas actividades quedaban como simple fondo de la escena principal, que era, ya sin duda, mi particular drama.

Y es que, al parecer, y resumiendo, paso más tiempo pensando en lo que tiene que ser que en lo que es y —escribo de carrerilla para que no se esfume el recuerdo— si no dejo que lo que es sea jamás será lo que tan convencida estoy de que debería ser.

Este trabalenguas, traducido y adaptado al caso, viene a ser algo así como que me he obsesionado tanto por ser cierto tipo de escritora, ya sabéis, la que escribe maravillosas historias de ficción, que no me dejo ser la que soy, es decir, la que escribe de madrugada en su blog porque su Muso no le deja dormir.

El problema, porque, como todos los que estaban en esas hermosas praderas, tengo un problema «con lo mío», no es que me haya obsesionado con una práctica concreta de escritura, eso pasa hasta en las mejores familias, me temo; sino que, por un lado, no me consiente escribir nada más y, por otro, desmerezco el género que, por decirlo así, me sale natural.

Y ambas cosas son graves.

Lo de desmerecer el género, bueno, qué voy a decir, tengo cierta tendencia a quitar valor a todo lo que hago. Si en lugar de esto tan moderno de la escritura del yo que con tanta naturalidad me sale escribiera ensayo, pues seguramente diría que es porque es un género fácil o para el que no hace falta talento creativo o cualquier otra estupidez. Si escribiera ficción, que es género, o, peor, comercial. Y así hasta el infinito. Y sí, eso, tal vez, sea más material para tratar con mi psicóloga que un problema de escritura en sí. Pero afecta a la escritura.

La cuestión es que si siempre argumento que todo lo que escribo lo hago porque es fácil, poco meritorio, o lo que sea, jamás —pero nunca, nunca— me atreveré a salir de los géneros y estilos que me son cómodos, quizá no por falta de ganas, sino por creerme incapaz.

Y esto, amigos, sí que es una cuestión de escritura. Porque la capacidad, perdón que aproveche para recordarlo ahora, no es algo innato. No existe eso del don caído del cielo. Existe la práctica, la perseverancia y, lo más importante, la maldita diversión. Porque en este oficio, y menos en español, nadie está para hacerse rico. Aquí se viene o por obsesión o por diversión, o puede que por ambas.

En fin, que lo de desmerecer no solo el trabajo propio sino el género al que pertenece es más peliagudo de lo que parece y merece cierta atención por mi parte. Y este sería uno de los mensajes importantes de este sueño, que me ha sacado de la cama a las 5.

Y ya son las seis.

Sigamos, porque la otra parte es peor. O más dura, al menos.

Mi obsesión por cierto tipo de escritura, más meritoria, por lo visto, según ese criterio mío sin respaldo aparente, que sería, supongo, la creación de historias largas de ficción y, para ser más concretos, de fantasía, provoca, según el sueño, que no me permita escribir lo que sí escribo.

Y sí, tengo un ejemplo de eso para que se entienda. Bueno, vale, tengo muchos, pero contaré solo uno, en pos de la brevedad y del café con leche que tanto necesito tomarme:

Ayer, sin ir más lejos, y en virtud del maldito horario cambiante de mi septiembre infernal, llegué a casa, destrozada tras una mañana llena de reuniones, a eso de las tres y media. Confieso haberme sentado en sofá y haber cerrado los ojos. Cuando los reabrí, había pasado una hora. Y yo era un zombi. Pensé en escribir, por supuesto —es lo que hago siempre—, pero, claro, en tal estado de zombificación, el proyecto de ficción en el que estoy trabajando no era una opción. Lo que realmente me apetecía era hacer, básicamente, lo que estoy haciendo ahora, a deshoras, que podemos llamar escritura de desahogo, pero que, entonces, habría sido mera escritura del día a día, tan falto él de épica y fantasía como siempre.

Pero, claro, escribir esto, para servidora, no es escritura siquiera. Y si no tenía fuerzas o energía mental para lo que sí es escribir, según mi desviado criterio, cómo podía consentirme yo dedicar mi escasa energía a escribir cualquier otra cosa. ¿¡Cómo!?

Así que no escribí.

Y aquí estamos hoy, ya de mañana, pero todavía mucho antes de que salga el sol, haciendo lo que ayer no me permití hacer.

Porque este es el segundo punto importante de este sueño extraño, que, por cierto, va mucho más allá de la escritura y que podría resumirse como hay que ser lo que se es completamente y hasta la última consecuencia. No vale ser una margarita que vive acomplejada por no ser una rosa y no abre del todo sus pétalos para tratar de imitar esa otra flor. Es una margarita, no una maldita rosa. Pero una humilde margarita, siendo ella por completo, puede ser, sin duda, una bellísima flor.

Y no sé por qué hablo de flores y belleza si esto tendría que ir mucho más allá de lo estético, pero ahora mismo, quizás por la falta de café, tampoco me importa.

Ya no me quedan más que jirones de recuerdos de ese sueño. Sensaciones y alguna imagen extraña, salvajemente onírica, y la convicción absurda de haber paseado por los Campos Asfódelos, adonde va aquello que no se reduce a cenizas…

Será mejor que me prepare el café.

Quizá, quién sabe, una bebida caliente y reconfortante dé más sentido a la experiencia.

Aunque también puede que, en este tipo de cosas, el sentido esté sobrevalorado.

✦ Hay días en los que una se levanta pensando que tiene que tenerlo todo claro, saber hacia dónde va y, de paso, hacerlo estupendamente.
Qué cansancio.

Con los años he entendido que vivir no consiste en tener siempre el rumbo perfecto.
A veces consiste simplemente en seguir, incluso cuando no tienes ni idea de dónde vas a acabar.
En reírte de tus propios desastres, en disfrutar de una tarde tranquila, en decir lo que piensas, en cambiar de opinión y en no dejar que nadie te convenza de que ya es demasiado tarde para empezar otra vez.

También he aprendido que los sueños no tienen fecha de caducidad.
Algunos cambian, otros se quedan por el camino y otros aparecen cuando ya pensabas que esa etapa estaba cerrada.
Y qué demonios, quizá ahí esté precisamente la gracia.

No quiero pasar por la vida en silencio ni pedir perdón por ocupar mi espacio.
Quiero seguir escribiendo, equivocándome, aprendiendo, queriendo a quien quiera quererme y mandando a paseo lo que ya no me hace bien.

La vida a veces golpea fuerte.
Otras veces te regala una tontería tan pequeña que te arregla el día.
Hay que estar para las dos.

Y mientras pueda, seguiré soñando.
Aunque sea con los pies llenos de barro. ❤️

✦ ───────────── ✦

#reflexiones #vida #sueños #escribir #palabras #aprendizajes #vivir #psicologiacotidiana #cosasdelavida #seguimos

✦ Hay días en los que una se levanta pensando que tiene que tenerlo todo claro, saber hacia dónde va y, de paso, hacerlo estupendamente.
Qué cansancio.

Con los años he entendido que vivir no consiste en tener siempre el rumbo perfecto.
A veces consiste simplemente en seguir, incluso cuando no tienes ni idea de dónde vas a acabar.
En reírte de tus propios desastres, en disfrutar de una tarde tranquila, en decir lo que piensas, en cambiar de opinión y en no dejar que nadie te convenza de que ya es demasiado tarde para empezar otra vez.

También he aprendido que los sueños no tienen fecha de caducidad.
Algunos cambian, otros se quedan por el camino y otros aparecen cuando ya pensabas que esa etapa estaba cerrada.
Y qué demonios, quizá ahí esté precisamente la gracia.

No quiero pasar por la vida en silencio ni pedir perdón por ocupar mi espacio.
Quiero seguir escribiendo, equivocándome, aprendiendo, queriendo a quien quiera quererme y mandando a paseo lo que ya no me hace bien.

La vida a veces golpea fuerte.
Otras veces te regala una tontería tan pequeña que te arregla el día.
Hay que estar para las dos.

Y mientras pueda, seguiré soñando.
Aunque sea con los pies llenos de barro. ❤️

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#reflexiones #vida #sueños #escribir #palabras #aprendizajes #vivir #psicologiacotidiana #cosasdelavida #seguimos

✦ Hay días en los que una se levanta pensando que tiene que tenerlo todo claro, saber hacia dónde va y, de paso, hacerlo estupendamente.
Qué cansancio.

Con los años he entendido que vivir no consiste en tener siempre el rumbo perfecto.
A veces consiste simplemente en seguir, incluso cuando no tienes ni idea de dónde vas a acabar.
En reírte de tus propios desastres, en disfrutar de una tarde tranquila, en decir lo que piensas, en cambiar de opinión y en no dejar que nadie te convenza de que ya es demasiado tarde para empezar otra vez.

También he aprendido que los sueños no tienen fecha de caducidad.
Algunos cambian, otros se quedan por el camino y otros aparecen cuando ya pensabas que esa etapa estaba cerrada.
Y qué demonios, quizá ahí esté precisamente la gracia.

No quiero pasar por la vida en silencio ni pedir perdón por ocupar mi espacio.
Quiero seguir escribiendo, equivocándome, aprendiendo, queriendo a quien quiera quererme y mandando a paseo lo que ya no me hace bien.

La vida a veces golpea fuerte.
Otras veces te regala una tontería tan pequeña que te arregla el día.
Hay que estar para las dos.

Y mientras pueda, seguiré soñando.
Aunque sea con los pies llenos de barro. ❤️

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✦ Hay días en los que una se levanta pensando que tiene que tenerlo todo claro, saber hacia dónde va y, de paso, hacerlo estupendamente.
Qué cansancio.

Con los años he entendido que vivir no consiste en tener siempre el rumbo perfecto.
A veces consiste simplemente en seguir, incluso cuando no tienes ni idea de dónde vas a acabar.
En reírte de tus propios desastres, en disfrutar de una tarde tranquila, en decir lo que piensas, en cambiar de opinión y en no dejar que nadie te convenza de que ya es demasiado tarde para empezar otra vez.

También he aprendido que los sueños no tienen fecha de caducidad.
Algunos cambian, otros se quedan por el camino y otros aparecen cuando ya pensabas que esa etapa estaba cerrada.
Y qué demonios, quizá ahí esté precisamente la gracia.

No quiero pasar por la vida en silencio ni pedir perdón por ocupar mi espacio.
Quiero seguir escribiendo, equivocándome, aprendiendo, queriendo a quien quiera quererme y mandando a paseo lo que ya no me hace bien.

La vida a veces golpea fuerte.
Otras veces te regala una tontería tan pequeña que te arregla el día.
Hay que estar para las dos.

Y mientras pueda, seguiré soñando.
Aunque sea con los pies llenos de barro. ❤️

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#reflexiones #vida #sueños #escribir #palabras #aprendizajes #vivir #psicologiacotidiana #cosasdelavida #seguimos

💮 Vaya nochecita.

He soñado con alguien que hace mil que no veo ni sé nada de su vida, y se sentía tan real que al despertar me he quedado un buen rato mirando al techo con una cara de tonta increíble.

Es increíble cómo la cabeza te juega estas pasadas.
De repente el subconsciente se aburre y te monta una película en alta definición con personas que ya aparcaste en otra época.
Te despiertas con el tacto, la voz, hasta el olor de ese momento grabado a fuego, y durante unos segundos tu cerebro cree de verdad que sigues ahí.

Luego abres los ojos, ves la realidad de la habitación y te quedas pensando: ¿a qué viene esto ahora?

Al final te das cuenta de que la memoria es un cajón desastre.
Por mucho que tires cosas o cierres puertas en la vida real, el disco duro interno guarda copias de seguridad de gente que ya no pinta nada.
Y ahí se quedan, agazapadas, esperando a que tengas un día flojo para asaltarte en sueños.

Y lo más curioso es que no siempre echas de menos a esa persona.
A veces echas de menos cómo te sentías tú entonces.
Una versión de ti que ya no existe.
O simplemente una emoción que creías olvidada.

Porque un sueño no siempre viene a decirte «quieres volver».
A veces solo viene a recordarte que hay cosas que la cabeza archiva, pero no borra.

Y tú, a las ocho de la mañana, con el café delante y cara de idiota, intentando explicarle a tu cerebro que gracias por el viaje, pero que no hacía falta. 😂

⊹ ࣪ ˖ ── 𓂃 ࣪˖ ִֶָ☾. ── ˖ ࣪ ⊹

#sueños #memoria #subconsciente #psicologia #recuerdos #vidacotidiana #reflexiones

:bun1hug: A veces la mente te juega unas pasadas bien extrañas.
Soñar con alguien que ya hace tiempo borraste de tu día a día, con esa nitidez que te deja el estómago revuelto al despertar... es un recordatorio de que los recuerdos no se tiran a la basura tan fácil por mucho que lo intentes.
Lo jodido no es el sueño en sí, sino el segundo exacto en el que abres los ojos, esperas ver la realidad de siempre y te choca de frente ese vacío raro.
Te deja pensando si de verdad se supera del todo a la gente o si solo aprendemos a convencer al cerebro de que ya no importan.

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#reflexiones #sueños #vida

:bun1hug: A veces la mente te juega unas pasadas bien extrañas.
Soñar con alguien que ya hace tiempo borraste de tu día a día, con esa nitidez que te deja el estómago revuelto al despertar... es un recordatorio de que los recuerdos no se tiran a la basura tan fácil por mucho que lo intentes.
Lo jodido no es el sueño en sí, sino el segundo exacto en el que abres los ojos, esperas ver la realidad de siempre y te choca de frente ese vacío raro.
Te deja pensando si de verdad se supera del todo a la gente o si solo aprendemos a convencer al cerebro de que ya no importan.

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#reflexiones #sueños #vida

https://www.europesays.com/es/763242/ Carla Maronda: los sueños de una joven biónica #bionica #Celebrities #Entertainment #Entretenimiento #ES #España #Famosos #joven #Spain #suenos

https://www.europesays.com/es/759871/ ‘Sueños de libertad’, avance del capítulo de hoy viernes 11 de septiembre: Gabriel celebra su victoria y amenaza a Beatriz #11 #amenaza #Antena3 #avance #beatriz #capitulo #celebra #Entertainment #Entretenimiento #ES #España #gabriel #hoy #Libertad #septiembre #Spain #suenos #TV #victoria #viernes

Te recuerdo mejor desde que te he olvidado.

#Lejos #Memoria #Recuerdos #Sueños #SueñoLúcido #Escritura #Relatos #Microrrelato #Literatura #ProsaPoética #ElDescansoDelOnironauta #DeOniros

https://eldescansodelonironauta.com/2026/09/11/lejos/?utm_source=mastodon&utm_medium=jetpack_social

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📰 "Está más allá de mis sueños": El importante logro de Shakira gracias a su himno del Mundial 2026
🔗 https://www.biobiochile.cl/noticias/artes-y-cultura/musica/2026/09/06/esta-mas-alla-de-mis-suenos-el-importante-logro-de-shakira-gracias-a-su-himno-del-mundial-2026.shtml

#shakira #mundial2026 #logro #suenos

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He soñado que había una fiestecita en mi casa y el ex presidente Obama tenía ganas de matar con sus propias manos* (*en anteriores capítulos había probado la adrenalina de segar una vida y le había pillado el gusto), entonces fue a una habitación donde habia alguien durmiendo, pero se dio cuenta de que había una cámara, por lo que le pareció prudente no hacerlo para evitar represalias.

Minutos después, en mi habitación, había unas 5 personas. Mr. Obama, sediento de sangre, sobrevaloró sus capacidades y decidió ahorcar a todos ellos uno por uno ignorando que en ests historia yo era personaje y narrador omnisciente. Así que le digo como narrador que no es buena idea, que se le van a escapar y le van a pillar. Obama decide ignorar mis advertencias y, provisto de un cable de plástico, procede a ahorcar al primero de mis invitados mientras su víctima intenta forcejear. Yo llego a los pocos segundos y le digo que como se cargue a todos va a ser un despiporre de fiesta y que de ninguna manera, así que comienzo a boxear con el ex presidente. Le pego directos de izquierda, ganchos de derecha y me protejo a su vez de sus golpes. Le doy una buena tunda pero, para mi frustración, me resulta imposible mandarlo al país del KO por mucho que lo intente, incluso se burla de mí por ello.

Conclusión: Debo aprender boxeo por si me cago a piñas con algún otro presidente de EEUU para mandarlo a la lona con un buen gancho al mentón.

#Sueños

He soñado que había una fiestecita en mi casa y el ex presidente Obama tenía ganas de matar con sus propias manos* (*en anteriores capítulos había probado la adrenalina de segar una vida y le había pillado el gusto), entonces fue a una habitación donde habia alguien durmiendo, pero se dio cuenta de que había una cámara, por lo que le pareció prudente no hacerlo para evitar represalias.

Minutos después, en mi habitación, había unas 5 personas. Mr. Obama, sediento de sangre, sobrevaloró sus capacidades y decidió ahorcar a todos ellos uno por uno ignorando que en ests historia yo era personaje y narrador omnisciente. Así que le digo como narrador que no es buena idea, que se le van a escapar y le van a pillar. Obama decide ignorar mis advertencias y, provisto de un cable de plástico, procede a ahorcar al primero de mis invitados mientras su víctima intenta forcejear. Yo llego a los pocos segundos y le digo que como se cargue a todos va a ser un despiporre de fiesta y que de ninguna manera, así que comienzo a boxear con el ex presidente. Le pego directos de izquierda, ganchos de derecha y me protejo a su vez de sus golpes. Le doy una buena tunda pero, para mi frustración, me resulta imposible mandarlo al país del KO por mucho que lo intente, incluso se burla de mí por ello.

Conclusión: Debo aprender boxeo por si me cago a piñas con algún otro presidente de EEUU para mandarlo a la lona con un buen gancho al mentón.

#Sueños

He soñado que había una fiestecita en mi casa y el ex presidente Obama tenía ganas de matar con sus propias manos* (*en anteriores capítulos había probado la adrenalina de segar una vida y le había pillado el gusto), entonces fue a una habitación donde habia alguien durmiendo, pero se dio cuenta de que había una cámara, por lo que le pareció prudente no hacerlo para evitar represalias.

Minutos después, en mi habitación, había unas 5 personas. Mr. Obama, sediento de sangre, sobrevaloró sus capacidades y decidió ahorcar a todos ellos uno por uno ignorando que en ests historia yo era personaje y narrador omnisciente. Así que le digo como narrador que no es buena idea, que se le van a escapar y le van a pillar. Obama decide ignorar mis advertencias y, provisto de un cable de plástico, procede a ahorcar al primero de mis invitados mientras su víctima intenta forcejear. Yo llego a los pocos segundos y le digo que como se cargue a todos va a ser un despiporre de fiesta y que de ninguna manera, así que comienzo a boxear con el ex presidente. Le pego directos de izquierda, ganchos de derecha y me protejo a su vez de sus golpes. Le doy una buena tunda pero, para mi frustración, me resulta imposible mandarlo al país del KO por mucho que lo intente, incluso se burla de mí por ello.

Conclusión: Debo aprender boxeo por si me cago a piñas con algún otro presidente de EEUU para mandarlo a la lona con un buen gancho al mentón.

#Sueños

He soñado que había una fiestecita en mi casa y el ex presidente Obama tenía ganas de matar con sus propias manos* (*en anteriores capítulos había probado la adrenalina de segar una vida y le había pillado el gusto), entonces fue a una habitación donde habia alguien durmiendo, pero se dio cuenta de que había una cámara, por lo que le pareció prudente no hacerlo para evitar represalias.

Minutos después, en mi habitación, había unas 5 personas. Mr. Obama, sediento de sangre, sobrevaloró sus capacidades y decidió ahorcar a todos ellos uno por uno ignorando que en ests historia yo era personaje y narrador omnisciente. Así que le digo como narrador que no es buena idea, que se le van a escapar y le van a pillar. Obama decide ignorar mis advertencias y, provisto de un cable de plástico, procede a ahorcar al primero de mis invitados mientras su víctima intenta forcejear. Yo llego a los pocos segundos y le digo que como se cargue a todos va a ser un despiporre de fiesta y que de ninguna manera, así que comienzo a boxear con el ex presidente. Le pego directos de izquierda, ganchos de derecha y me protejo a su vez de sus golpes. Le doy una buena tunda pero, para mi frustración, me resulta imposible mandarlo al país del KO por mucho que lo intente, incluso se burla de mí por ello.

Conclusión: Debo aprender boxeo por si me cago a piñas con algún otro presidente de EEUU para mandarlo a la lona con un buen gancho al mentón.

#Sueños

El sueño cumplido de Sophia Rodríguez y su esposo: ver a Federer

La chef costarricense Sophia Rodríguez cumplió, junto a su esposo Richard, uno de los grandes sueños que él tenía: conocer y ver en acción al legendario tenista suizo Roger Federer. La pareja asistió al US Open, torneo que fue escenario de un partido de exhibición y homenaje a Federer —retirado del circuito profesional desde 2022—, […]
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#ChefSophia #Entretenimiento #Sueños

https://crhoy.com/el-sueno-cumplido-de-sophia-rodriguez-y-su-esposo-ver-a-federer/

El sueño cumplido de Sophia Rodríguez y su esposo: ver a Federer

La chef costarricense Sophia Rodríguez cumplió, junto a su esposo Richard, uno de los grandes sueños que él tenía: conocer y ver en acción al legendario tenista suizo Roger Federer. La pareja asistió al US Open, torneo que fue escenario de un partido de exhibición y homenaje a Federer —retirado del circuito profesional desde 2022—, […]
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El sueño cumplido de Sophia Rodríguez y su esposo: ver a Federer

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#ChefSophia #Entretenimiento #Sueños

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✦ Hay días en los que una se levanta pensando que tiene que tenerlo todo claro, saber hacia dónde va y, de paso, hacerlo estupendamente.
Qué cansancio.

Con los años he entendido que vivir no consiste en tener siempre el rumbo perfecto.
A veces consiste simplemente en seguir, incluso cuando no tienes ni idea de dónde vas a acabar.
En reírte de tus propios desastres, en disfrutar de una tarde tranquila, en decir lo que piensas, en cambiar de opinión y en no dejar que nadie te convenza de que ya es demasiado tarde para empezar otra vez.

También he aprendido que los sueños no tienen fecha de caducidad.
Algunos cambian, otros se quedan por el camino y otros aparecen cuando ya pensabas que esa etapa estaba cerrada.
Y qué demonios, quizá ahí esté precisamente la gracia.

No quiero pasar por la vida en silencio ni pedir perdón por ocupar mi espacio.
Quiero seguir escribiendo, equivocándome, aprendiendo, queriendo a quien quiera quererme y mandando a paseo lo que ya no me hace bien.

La vida a veces golpea fuerte.
Otras veces te regala una tontería tan pequeña que te arregla el día.
Hay que estar para las dos.

Y mientras pueda, seguiré soñando.
Aunque sea con los pies llenos de barro. ❤️

✦ ───────────── ✦

#reflexiones #vida #sueños #escribir #palabras #aprendizajes #vivir #psicologiacotidiana #cosasdelavida #seguimos

✦ Hay días en los que una se levanta pensando que tiene que tenerlo todo claro, saber hacia dónde va y, de paso, hacerlo estupendamente.
Qué cansancio.

Con los años he entendido que vivir no consiste en tener siempre el rumbo perfecto.
A veces consiste simplemente en seguir, incluso cuando no tienes ni idea de dónde vas a acabar.
En reírte de tus propios desastres, en disfrutar de una tarde tranquila, en decir lo que piensas, en cambiar de opinión y en no dejar que nadie te convenza de que ya es demasiado tarde para empezar otra vez.

También he aprendido que los sueños no tienen fecha de caducidad.
Algunos cambian, otros se quedan por el camino y otros aparecen cuando ya pensabas que esa etapa estaba cerrada.
Y qué demonios, quizá ahí esté precisamente la gracia.

No quiero pasar por la vida en silencio ni pedir perdón por ocupar mi espacio.
Quiero seguir escribiendo, equivocándome, aprendiendo, queriendo a quien quiera quererme y mandando a paseo lo que ya no me hace bien.

La vida a veces golpea fuerte.
Otras veces te regala una tontería tan pequeña que te arregla el día.
Hay que estar para las dos.

Y mientras pueda, seguiré soñando.
Aunque sea con los pies llenos de barro. ❤️

✦ ───────────── ✦

#reflexiones #vida #sueños #escribir #palabras #aprendizajes #vivir #psicologiacotidiana #cosasdelavida #seguimos

✦ Hay días en los que una se levanta pensando que tiene que tenerlo todo claro, saber hacia dónde va y, de paso, hacerlo estupendamente.
Qué cansancio.

Con los años he entendido que vivir no consiste en tener siempre el rumbo perfecto.
A veces consiste simplemente en seguir, incluso cuando no tienes ni idea de dónde vas a acabar.
En reírte de tus propios desastres, en disfrutar de una tarde tranquila, en decir lo que piensas, en cambiar de opinión y en no dejar que nadie te convenza de que ya es demasiado tarde para empezar otra vez.

También he aprendido que los sueños no tienen fecha de caducidad.
Algunos cambian, otros se quedan por el camino y otros aparecen cuando ya pensabas que esa etapa estaba cerrada.
Y qué demonios, quizá ahí esté precisamente la gracia.

No quiero pasar por la vida en silencio ni pedir perdón por ocupar mi espacio.
Quiero seguir escribiendo, equivocándome, aprendiendo, queriendo a quien quiera quererme y mandando a paseo lo que ya no me hace bien.

La vida a veces golpea fuerte.
Otras veces te regala una tontería tan pequeña que te arregla el día.
Hay que estar para las dos.

Y mientras pueda, seguiré soñando.
Aunque sea con los pies llenos de barro. ❤️

✦ ───────────── ✦

#reflexiones #vida #sueños #escribir #palabras #aprendizajes #vivir #psicologiacotidiana #cosasdelavida #seguimos

✦ Hay días en los que una se levanta pensando que tiene que tenerlo todo claro, saber hacia dónde va y, de paso, hacerlo estupendamente.
Qué cansancio.

Con los años he entendido que vivir no consiste en tener siempre el rumbo perfecto.
A veces consiste simplemente en seguir, incluso cuando no tienes ni idea de dónde vas a acabar.
En reírte de tus propios desastres, en disfrutar de una tarde tranquila, en decir lo que piensas, en cambiar de opinión y en no dejar que nadie te convenza de que ya es demasiado tarde para empezar otra vez.

También he aprendido que los sueños no tienen fecha de caducidad.
Algunos cambian, otros se quedan por el camino y otros aparecen cuando ya pensabas que esa etapa estaba cerrada.
Y qué demonios, quizá ahí esté precisamente la gracia.

No quiero pasar por la vida en silencio ni pedir perdón por ocupar mi espacio.
Quiero seguir escribiendo, equivocándome, aprendiendo, queriendo a quien quiera quererme y mandando a paseo lo que ya no me hace bien.

La vida a veces golpea fuerte.
Otras veces te regala una tontería tan pequeña que te arregla el día.
Hay que estar para las dos.

Y mientras pueda, seguiré soñando.
Aunque sea con los pies llenos de barro. ❤️

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https://www.europesays.com/es/732003/ Audiencias TV martes 25 de agosto La Vuelta amenaza el triunfo de ‘Sueños de libertad’ en un duelo de foto finish y ‘Pasapalabra’ bate récord del verano #amenaza #Antena3 #bate #de #duelo #Entertainment #Entretenimiento #ES #España #finish #foto #Libertad #Martes25Agosto2026 #Pasapalabra #record #rtve #Spain #suenos #triunfo #TV #verano #vuelta

—¿Y tú?
—Yo sí. Es lo que se nos concede a los moribundos. Recordarlo todo mientras nos vamos.

#Microrrelato #ProsaPoética #Sueños #Memoria #Infancia #Abuela #Recuerdos #Tiempo #Nostalgia #Literatura #EscrituraCreativa #DeOniros

https://eldescansodelonironauta.com/2026/08/23/mientras-nos-vamos/?utm_source=mastodon&utm_medium=jetpack_social

@Sondra si no te colonizo el toot, propongo inauguremos #sueños thread.
Yo no me acuerdo de anoche, creo que fue que le pegaba a mí vieja (está fallecida) porque era una zombie o algo así.
Pero me acuerdo ante anoche que fue sueño de todo lo que estaba bien: quinta en el tigre, amigos (uno ya muerto) y estaba Messi y buena onda.

@Sondra si no te colonizo el toot, propongo inauguremos #sueños thread.
Yo no me acuerdo de anoche, creo que fue que le pegaba a mí vieja (está fallecida) porque era una zombie o algo así.
Pero me acuerdo ante anoche que fue sueño de todo lo que estaba bien: quinta en el tigre, amigos (uno ya muerto) y estaba Messi y buena onda.

@Sondra si no te colonizo el toot, propongo inauguremos #sueños thread.
Yo no me acuerdo de anoche, creo que fue que le pegaba a mí vieja (está fallecida) porque era una zombie o algo así.
Pero me acuerdo ante anoche que fue sueño de todo lo que estaba bien: quinta en el tigre, amigos (uno ya muerto) y estaba Messi y buena onda.

@Sondra si no te colonizo el toot, propongo inauguremos #sueños thread.
Yo no me acuerdo de anoche, creo que fue que le pegaba a mí vieja (está fallecida) porque era una zombie o algo así.
Pero me acuerdo ante anoche que fue sueño de todo lo que estaba bien: quinta en el tigre, amigos (uno ya muerto) y estaba Messi y buena onda.

https://www.europesays.com/es/707078/ Audiencias TV martes 11 de agosto ‘Sueños de libertad’ (14.5%) lidera con uno de los mejores datos del verano y ‘Allá tú’ también cumple con reposiciones #AllaTú #Antena3 #cumple #datos #Entertainment #Entretenimiento #ES #España #Libertad #lidera #Martes11Agosto2026 #mejores #reposiciones #Spain #suenos #telecinco #TV #verano

😴Siempre he tenido sueños misteriosos, pero el último parece querer contar una historia. Todo comenzó tranquilo hasta que la calma se rompió y algo salió de las sombras. El único testigo de su llegada fui yo, y no puedo evitar sentir un escalofrío cada vez que pienso en lo que vi. Mi insomnio ahora tiene muchas preguntas, y parece que la solución está en un video que debo mostrarte.

Descúbrelo en mi canal 👇

#misterio #sueños #relatos #sustenso #loquelindadesea

https://www.europesays.com/es/699435/ ‘Sueños de libertad’, avance del capítulo de hoy viernes 7 de agosto: Andrés consigue frenar la crisis de los perfumes #7 #agosto #andres #Antena3 #avance #capitulo #consigue #crisis #Entertainment #Entretenimiento #ES #España #frenar #hoy #Libertad #Perfumes #Spain #suenos #TV #viernes

Anoche soñé que bailaba con una chica muy obesa y me costaba seguirle los movimientos porque era como bailar con un flan de gelatina.

¿Alguien en la sala que me lo traduzca? Mis #sueños son siempre tablillas egipcias... :ablobcatwobfast:

Anoche soñé que bailaba con una chica muy obesa y me costaba seguirle los movimientos porque era como bailar con un flan de gelatina.

¿Alguien en la sala que me lo traduzca? Mis #sueños son siempre tablillas egipcias... :ablobcatwobfast:

Anoche soñé que bailaba con una chica muy obesa y me costaba seguirle los movimientos porque era como bailar con un flan de gelatina.

¿Alguien en la sala que me lo traduzca? Mis #sueños son siempre tablillas egipcias... :ablobcatwobfast:

Anoche soñé que bailaba con una chica muy obesa y me costaba seguirle los movimientos porque era como bailar con un flan de gelatina.

¿Alguien en la sala que me lo traduzca? Mis #sueños son siempre tablillas egipcias... :ablobcatwobfast:

https://www.europesays.com/es/684914/ El Museo de Chiclana acoge la exposición ‘Sueños del Pacífico’, del artista Bern Foster #acoge #arte #ArteYDiseño #Arts #ArtsAndDesign #chiclana #Design #Diseño #Entertainment #Entretenimiento #ES #España #exposicion #museo #Spain #suenos

https://www.europesays.com/es/681507/ Audiencias TV lunes 27 de julio ‘Amor o lo que surja’ (5.3%) reafirma su adiós y ‘Directo al grano’ (12.8%) repunta ante otro triunfo de ‘Sueños de libertad’ #adios #al #AmorOLoQueSurja #directo #Entertainment #Entretenimiento #ES #España #grano #Libertad #Lunes27Julio2026 #reafirma #repunta #rtve #Spain #suenos #telecinco #triunfo #TV

https://www.europesays.com/es/679206/ “Ni en mis mejores sueños estaba ganar un Mundial; todavía no soy consciente” #AitorKaranka #Baloncesto #Basketball #Deportes #ES #España #ganar #mejores #mundial #NoSoyConsciente #SelecciónEspañola #Spain #Sports #suenos #todavía

O medo angustia a alma

O medo angustia a alma

Adiando o sucesso de hoje
Desejos no papel são só desejos
Luz fraca no caminho.

Carlos de Campos 

Toda as traduções são feitas pela IA

-----

🇺🇸 Inglês

Fear Torments the Soul

Postponing today's success
Desires on paper are only desires
A faint light along the way.

Carlos de Campos

All translations are made by AI.

---

 🇪🇸 Espanhol

El miedo angustia el alma

Posponiendo el éxito de hoy
Los deseos en el papel son solo deseos
Una luz tenue en el camino.

Carlos de Campos

Todas las traducciones son realizadas por IA.

---

 🇮🇳 Hindi

भय आत्मा को व्याकुल करता है

आज की सफलता को टालते हुए
कागज़ पर लिखी इच्छाएँ बस इच्छाएँ हैं
राह में मंद रोशनी।

Carlos de Campos

सभी अनुवाद AI द्वारा किए गए हैं।

---

🇨🇳 Chinês simplificado

恐惧使灵魂焦虑

推迟今天的成功
纸上的愿望终究只是愿望
路上微弱的光。

Carlos de Campos

所有翻译均由人工智能完成。

---

 🇮🇩 Indonésio

Ketakutan Menggelisahkan Jiwa

Menunda keberhasilan hari ini
Keinginan di atas kertas hanyalah keinginan
Cahaya redup di jalan.

Carlos de Campos

Semua terjemahan dibuat oleh AI.

---

 🇷🇺 Russo

Страх тревожит душу

Откладывая сегодняшний успех
Желания на бумаге — лишь желания
Слабый свет на пути.

Carlos de Campos

Все переводы выполнены с помощью ИИ.

---

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O medo angustia a alma

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Adiando o sucesso de hoje
Desejos no papel são só desejos
Luz fraca no caminho.

Carlos de Campos 

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Postponing today's success
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A faint light along the way.

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El miedo angustia el alma

Posponiendo el éxito de hoy
Los deseos en el papel son solo deseos
Una luz tenue en el camino.

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 🇮🇳 Hindi

भय आत्मा को व्याकुल करता है

आज की सफलता को टालते हुए
कागज़ पर लिखी इच्छाएँ बस इच्छाएँ हैं
राह में मंद रोशनी।

Carlos de Campos

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恐惧使灵魂焦虑

推迟今天的成功
纸上的愿望终究只是愿望
路上微弱的光。

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Menunda keberhasilan hari ini
Keinginan di atas kertas hanyalah keinginan
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Откладывая сегодняшний успех
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#sueños

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