Live and recent posts from across the Fediverse tagged #poesiaenmastodon, aggregated by home.social.
Pues estoy contentísimo porque los Galgos han salido en Zenda Libros.
Os dejo el enlace por si os queréis asomar.
Recordad que en poesía se vive mejor, querides.
https://www.zendalibros.com/5-poemas-de-galgos-de-victor-briones-anton/
#poesia #poesiaenmastodon #Zenda #GalgosManualdeacogimiento #libros #literaverso
pero me da más miedo
seguir llamando paraíso
a la obligación de asistir a las ejecuciones
de los que no resistieron la mentira
y prefirieron estallar
ser masacrados
a seguir dentro de la violencia
ejercida sin motivo
prefiero ser parte de esa ola
del caos del mundo que se derrumba
prefiero la tela de araña
en los cristales de los escaparates
lo que arde y balbucea
pavor a callar y que vengan
a por mí a pesar de ese silencio
tiemblo si pienso en el grillete
me aterra la violencia
temo que sea uno de esos cuerpos
que nunca tuvo nombre
pero a la violencia envuelta
en mentira y ley de parte
a esos años entregados los conozco
por la cínica enumeración
de sus derechos divinos
temo más a los que tratan de forzar la forma
para que repitamos el papel
combustible nuestros cuerpos
para que germinen sus dentaduras
ahora que todo arde
(como querías)
(y sonríes)
no dejes que te aturdan
con sus flechas y sus versiones
todas las voces cimitarra sin cuerpo
que dejaron pudrir los puentes
detén la necesidad
de poner el miedo en una causa
(la suya)
en un cajón de olvidarlo
deja que se retuerza entre las manos
(ese molino ese yugo el cuello
sangrando ahora comprendes)
no arrimes a tu dolor
el interés del que desprecia
el clamor de los ahogados
tanto miedo le tenemos al conflicto
al cuerpo mutante que se planta
que para huir
elegimos ejercer la violencia
o tragarla y confundirla con las nubes
qué paisaje más bonito
cuántos mártires ojalá
que no llegue nunca a mi puerta
la obligación de tomar parte
condenados a la extrañeza y el gozo
pero incapaces de hacer que afloren
enterrados en discursos
los labios altavoces rajados de pronunciar
las metáforas de lucha
la conquista del pan
la espalda hecha astillas
el dolor de piernas cuando suena
la alarma de mañana
a todas horas sirenas
señales advertencias campanarios
agua lleva y arrastra la memoria
del río sin orillas
al que damos la espalda
qué sorpresa es siempre cuando me siento y se me agolpa algo en la garganta
de los dedos
y las manos tarantela
tejen un chal
que desabriga y es río
a veces sima puente colgante
entre dos cuerpos inicio
baba de limaco tras el estruendo
qué sorpresa ser poste que sostiene
algo rapaz y tierno
en mitad del campo que reposa
sentir la roca la cáscara el relámpago
y volcarlo aquí
ante vuestros ojos
para que cuaje y se convierta
en grama o en pulso
en un saco de colmillos
en hierba medicinal
que también mata
que asombro ser de paso
para el poema
puede que no tenga muy claro
el cómo
las bisagras
los pasos hasta llegar al mar
para poder deshacer del suspiro
en él las cenizas el pez abisal
que ya no cabe en la pecera
pero el qué corazón la vela
el fruto que madura el hambre
de la tierra que habla de los ciclos
y de la espuma del cuerpo
depositado al fin
en un lugar sin ataduras
el qué lo tengo claro me brilla
en todos los inicios también
en las renuncias
su pálpito es lo que alimenta
el movimiento de las manos
su sabiduría al apartar
lo que lacera
o nos distrae de la calumnia
debajo de todos estos trozos
de los jirones y los fragmentos
entre lo sucio de lo que sigue
el trazo del sol en el cielo
porque habrá que seguir vivo
aquí rodeado de esputos
entre los otros desubicados
a pesar de la desesperanza
sabes ni yo me lo creo
aún soy capaz de levantar
la cabeza y de poner
nombres nuevos buena cara
a todo eso que hacemos
y no puede ser reducido
a una pose aún puedo alcanzar
lo que no puede consumirse
encender farolillos en sus bordes
esperar allí a que vengáis
atraídos por la respiración
de las bestias apaciguadas
a contarme qué tal el día
y cómo todavía os alegra poder mirar
la boca extraña de las madrigueras
o el fogonazo de algo bello e inesperado
conozco a todos los insectos
que se esconden debajo de las piedras
y esperan la noche
para salir a la duna
debería fijarme en su indiferencia
en su forma de esperar las condiciones
propicias para abandonar
la sombra y dirigirse al hambre
no se apresuran
no piensan en la muerte
recorren hasta acabarse
el tiempo que nos lacera por necios
lo atraviesan como lo que es
humo que no ofrece resistencia
ya sé que no somos artrópodos
que nuestro miedo no cabe bajo las rocas
que las ideas abotargadas nos tuercen
el cuello nos condenan al foso
que somos el lastre y el pasajero
que se queja amargamente
de la lentitud del ascenso en globo
jamás conoceremos la cresta de la duna
no conozco a nadie sin deseo
pero algunos días me olvido
de la línea tensa de las horas
del temor a quedar extramuros
y sueño
como si mi cuerpo no pesara en el río
que basta con abandonar las madrigueras
y salir a caminar
atentos porque apenas sucede
cuando la ciudad ha sido derrotada
que me haya acostumbrado
al dolor a hacer con miedo
que no vea la salida
no quiere decir que cuando aparezca
no la reconozca
no seré
ese pájaro que se queda
cuando le abren la puerta de la jaula
la sensación constante de saber
lo que viene ahora
y que después no suceda
que se trastabille lo esperado
y se parta la vasija contra el suelo
y reparta su vientre de monedas
entre las ratas colibríes armaduras
y que seamos en el alivio
de no haber participado en la profecía
que nos acordemos de todas las veces
sin telón cuando todo se encaminaba
paso a paso sobre las huellas técnicas
de la realidad circular cuando íbamos
sobre seguro y lo previsto
era llegar al puerto de siempre
las bodegas llenas de baratijas y almohadones
alcanzar otra vez el inicio
para intentar sacar los pies del tiempo
mirar desde el cuerpo
desde el chirrido de los goznes
desde la tos y los tornillos
que exprimen la sien
para conservar el orden
sin contar con el cuerpo
desde las algas en las acequias
desde el arañazo en el tronco
con sus líquenes tender
el cuerpo las ramas para que se agiten
suspirar la misma tierra
de la adelfa arrojar los frutos
para que todos puedan alcanzarlos
mirar para enmudecer
extraer el cuerpo de la fragua
no ser herramienta ni quedarnos
en la coraza que sostiene la forma
habitual de la mirada sin cuerpo
voy a intentar seguir al corazón
pero primero
haré por vaciarlo
de realidad y de adicciones
seguir la intuición infectada
lleva a besar la mano que empuña el cetro
como siempre estuve
roto a medio hacer lloviendo
encerrado como sigo
en dormitorios nieblas en el quicio
de un cuerpo incomprensible
como fui recolector
de cicuta y madera de deriva
zahorí infalible siempre hallaba
la equis por los suelos
el derrame
jamás
la desembocadura ni el alivio
el punto exacto
donde la piel se convierte
en bosque ardido
como sigo siendo
todas las insignias del dolor
pero ya no las uso de careta parapeto
no me uniformo para parecer
alguien desprovisto de disputa
como soy con curvas y costras ahora subo
después raíz que orbita
asteroides sin nimbo
como pasé de puntillas
y no me creo las secuelas
en la garganta
las combato
desde la postura
del que renuncia a la neurosis
e intenta ser completo y mutante
sin historia
os puedo decir
y os digo
por fin desde una lengua
que nunca se utilizó para la tortura
RE: https://masto.es/@SrMoshuelo/117127040178262858
Amigas, no me he olvidado, solo que la vida me ha atropellado, no me pongo fecha porque fui muy optimista en la primera apreciación, oero esto sigue adelante.
Seguiremos informando.
#poesia #poesiaenmastodon #tallerdelectura #tallerdeescritura
pues cantemos
pasará lo que vayamos
al bar ese al lado de la enésima sangre
iglesia vayamos nos espera que pasar
pasará la gente es el precio
de la luz el kilo
de tomates la luna casi está llena
todos los gritos se parecen
atento a lo que es llamada
sepáralo del ruido de los cimientos
sonriendo la chaira y los itinerarios
antes de derrumbarnos la realidad
sobre los lomos
el monte el altillo la cruz de oro que guarda
la madre en el puño la mella
del filo la nata cortada atiende
atento a lo que se entona
en la bóveda campanilla advertencia
separa barre despeja
lo que es escalón de lo que es trampa
no todo lo que asciende nos redime
'¿tenéis esperanza?'
[email protected]
Sí
Pero
No me quiero ilusionar para después
el poder no va a dejar de intentarlo
se vestirá de ciudadano de igual de solución
se quedará agazapado complaciente
o morderá con saña
a la vista de todos
ese cuerpo común del que participas
el poder siempre reacciona
estamos vivos
aún podemos imaginarnos afuera
del discurso manantial de sulfuro
Sí
Ojalá
Espero que algo suceda
te busco entre la muchedumbre
para tejer una cuna de mimbre
para aprender juntas a desollar
la pátina que recubre la cumbre
de girlache y promesas
el poder
sin engranajes
se encabrita
estamos vivos
la palabra deja de repetir
salto primero y te tiendo la mano
lo profundo esta en la piel
de lagarto de la la chirimoya
en la dulce carne blanca
como de pez caído del azul
en su semilla helada de obsidiana
no en el postre
no en la pulpa
nunca más en el cielo invadido
de aviones y neuralgias
en su semilla
convertida en collar
por un niño que morirá pronto
y será enterrado en la creencia
el arte que repite la realidad
la realidad que se dice indescifrable
entretener al niño
para que no atisbe por el ojo de la cerradura
lo que ocurre tras el orden natural
de los asuntos impostados
asistir a lo inefable
una manada de piedras que migra
el bosque agolpado en la linde de la ciudad
la piel del padre en el guardarropas
chocar con el misterio
y no poder asombrarse
porque el molino secó los cauces
la costumbre de vivir
en círculos
para llegar si se llega
a los pies de lo idéntico
cuando se esponja la sangre
la compulsión de la línea recta
la manía de ignorar el pálpito
y nunca demorarnos en lo inútil
habitar nada más un rincón del cuerpo
la condena de la renuncia sin voluntad
perseguir el fantasma de una liebre
hay un lince aposentado en las columnas
que sostienen la vigencia de los sueños
y un atado de claveles que no arden
sobre el tallo truncado de la maravilla
parece que todo se acaba
todo menos los símbolos
todo
menos seguir excavando
hasta el final de los tiempos tiembla
ante el regusto a cal de lo cotidiano
el dilema está en lo suficiente
cuándo es
quién es
cuánto es
tener poseer atesorar
perdidos en los matices de las acciones
olvidamos dudar
lo demasiado nos atañe
el reparto
las alforjas
la inercia nos mantiene en marcha
pero va desgastando el oráculo
lo poco que nos queda
para ser trazos figurantes
en cada pecho un altar
meseta mármol para exponer
los objetos cortantes del rito
bisturí y cáliz
embriaguez y precisión
una incisión litúrgica
amalgama de doctrina y sueño
para hacer impracticable lo posible
nos expulsan a este aquí
al don de la libertad en escorzo
en cada altar un refugio
para seguir amasando la ley
que hace invisible la trampa
se está tan cómodo en la muerte
de hacer
de lo posible
de lo incierto
tan cómodo en los pasillos
de las decisiones ajenas
en los intereses comprados
del asilo donde claudica la voluntad
sin una habitación propia
sin levantar un hogar
sin acoger ni reparar
el chamizo quebrado por los huracanes
que para qué
si es tan confortable esta caída
tan satisfactorio señalar al que deserta
es sencillo permanecer
en la sustancia viscosa de lo expuesto
se está tan tranquilo en la muerte
que no sabemos existir
en lo vivo cuando nos necesita
no todo es lucha
también está el tiempo
dispuesto a ser orilla
y también acariciar aromáticas
anticipar el olor del que viene
lo acre palpitante
y escuchar sin vista
lo que ocurre dentro
de los itinerarios permitir
que algún paso se desvíe
sin perfúmenes ni excusas
ir al encuentro
de lo vivo detrás de las palabras
no creemos
que nos pueda suceder
lo que ya está sucediendo
no hacemos
lo que podemos hacer
porque otro vendrá a hacerlo
vendrán cuando estemos vaciados
vendrán para llenarnos
hasta el borde
vendrán para rompernos
deja que llegue la noche
ellos no pueden poseer lo que permanece
fuera del halo de las farolas
contempla desde un lugar elevado
por ejemplo tus hombros
un ayer desprovisto de aspavientos
las sombras arracimándose
inventando la forma que deseas
de avivar la superstición
aposta la intuición tras los nidos
en las alcantarillas se prepara
la anunciación de lo posible
deja que la noche te cierre
los ojos para pisar
la orilla donde acuden a beber
los animales que regresan de la extinción
el error más común en la vida
es apoyar el tiempo en el potro
de tortura conformarnos
en con lo cotidiano creer
que estamos hechos
de logros no de abandono
PLANTA DE INTERIOR
la hoja cansada de lo perpetuo
comienza
a amarillear no conoce
otra forma de otoñarse
comienza
a rechazar la luz
pierde el lustre se despide
deja al caer descubierto
el tronco y la doctrina
cerril de decorar la casa
pidiendo imposibles a lo vivo
todos tenemos una espina
atravesándonos la lengua
o clavada en el fondo
de la garganta dame miga
no corteza dame algo
que me haga
gritar el miedo
empuja que asciendan
las palabras que quiebren esa espina
quédate a mi lado
mientras me desangro
mientras me purgo
que bajes por el esófago
hasta la espina cruzada
hasta donde se inventó el hambre
hasta el corazón purgado de aciertos
que me mires sin hacer
carne en fermento
todo por decidir
célula que duda
que me dejes roto
que me des por perdido
que acompañes lo que hago
sin querer
disimular que las palabras
si las meces
acaban
revelando el contorno de la jungla
cada noche se sientan
y hablan de lo que han visto
comida rápida
repiten las noticias pero
cháchara adobada con tópicos
bajo la ventana desempolvan
el hoy hecho polvo entre sus lenguas
pero también se aman
se gastan
bromas bajo las adelfas
riñen se pellizcan ríen
me asomo para verlos
despreocupados
darse las buenas noches
acompañar a los otros en lo trivial
cortar por lo sano el cuento sin raíz
que se implanta a los niños
para que sean piezas de provecho
aquí arriba
en la lámina superficial
que no piel todo parece
un tránsito inevitable
en la cima de lo común
el pálpito ahogado
sé lo que la gente calla
la espina atragantándo
el borrón de lo evidente
necesito bajar a la carne
no vivir como el que enfrenta
asuntos que no nos necesitan
para llegar a destino
descender hasta la ausencia
del yo que teme no ser nadie
existir ligero
no hacer para ganar
a un contrario levantado
desde las renuncias
entender el chirrido del gozne
respirar si la puerta se abre
y afuera hay otro ahora
idéntico
que insiste en lo pulcro
para que desistamos
llegaste a mis pies sin orilla
roto de superficie acorazado en sal
me alcanzaste la carencia
toma este hueco en mi memoria
enséñame a bucear escombros
nos enterramos en carne
regresamos con la palabra garfio
para quebrar el orgullo del hielo
invocamos la fractura
dejamos de deslizarnos
para volver a la profundidad
ven aquí deja el nombre desplegado
acompáñame
nos hundimos
abajo en la sima la luz
dos ahogados sin miedo
no perdemos la inocencia
nos obligan
a abandonarla
somos un pequeño ataúd blanco
vacío de cuerpo
que hiede a posibilidad
IMPLANTACIÓN DE LA PIEDRA DE LA LOCURA
quedó atrás el tiempo de la vergüenza
querer ser numerario de la rutina
no terminé desquiciado
pero tampoco indemne
me arrojé a la renuncia
recogí unos restos confusos
que aún mascaban la rebelión
quedó atrás la identidad
catálogo de velas sin mecha
descubro el sabor ácido en las sobras
amanezco alejado de la acacia
un lanzamiento perfecto
atinar en el centro del corazón
para desinflarlo
dejo que lo real acabe
de roer la memoria rota
no acudo al silencio lápida
ni necesito el corsé del discurso
asisto entre las ramas al final
la cáscara vacía el cuerpo que abandona
las vitrinas y las escapatorias
los recuerdos ya no sostienen
nadie insiste en levantar
catedrales en el páramo
HECHO
con Genna Rose Nethercott
los fantasmas no pertenecen solo a los muertos
pertenecen a todo lo que está ausente
un amante
una llave extraviada
un pueblo natal del que huiste jurando no volver
el es por tu bien
el gato negro que se esfumó
la pierna amputada
la verdad sobre la muerte de alguien idealizado
todo lo que hiciste para ser normal
ni reactivo proactivo ni sistemático
no soy dinámico ni trabajo bien bajo presión
no soy minucioso
ni mi peor defecto es el perfeccionismo
no soy adaptable ni tengo valor
no trabajo por objetivos aprendo rápido
solo lo que me interesa
me da urticaria el lenguaje motivacional
el jefe no es mi familia
no heredaré la empresa
no dejo que me nombren
como si fuera una máquina
me gustaría escribir
sobre pájaros y cardos
contar que me fui y no pudieron
alcanzar mi sombra
me gustaría hablaros desde fuera
pero soy todo cuerpo
hijo clónico de un mundo
que ha decidido devorarnos
llegará un día
el enésimo esfuerzo
vuelta a los ojos de punta
mirar para qué
repetir la vida remontarla
ardentía de tanta inercia
el tiempo del hartazgo
de la renuncia
la hora más difícil
habrá persuasión y burla
terminaremos si insistimos
desterrados
invisibles tras la piel abierta
por fin libres
En dramaturgia me he llamado de muchas formas:
He sido madre, chamana, diabla, bailadora,
oruga,mariposa sin alas,araña al acecho,
duende.
Porque si escribo sobre mi…
Brotarían ulceras,
Vomitaria rabia,
Arrancaria cabezas,
Suederian catástrofes apocalípticas gringas,
Siendo villana vengadora,
Ultrajada de los personajes mágicos,
en mi dramaturgia onírica
Donde danzo, vuelo, amo,
y a veces también lanzo hechizos mágicos.
#poesia #poesiaenmastodon
Ser rebelde es
Hablar con gatos
Cultivar tu propia semilla
lejos de Monsanto
Ser rebelde es
Una anacoreta vida
Es no perder tu acento
Ser rebelde es lanzar molotovs
De palabras en llamas en una sociedad
practicante de la omisión.
Es no correr de los gases lacrimógenos
Ser rebelde es urgente
en este mundo emergente
de esclavitud portátil.
Cuántas vidas debemos perder,
para que plantemos cara al capital,
cuántas más debemos fallecer,
para llamarlo terrorismo patronal
un accidente de camino al trabajo,
no poder comer con el subsidio,
ritmo frenético en busca de atajo,
altas probabilidades de suicidio
excesivos ratios y presión laboral,
provocan que tengamos infartos,
destrozan nuestra salud mental,
y la plusvalía para los sacacuartos
como si fuésemos cifras nos tratan,
nos explotan buscando su beneficio,
en mano de obra los costes abaratan,
se creen que estamos a su servicio
nuestras vidas no valen nada a sus ojos,
lo que producimos es lo que les importa,
para que puedan costearse sus antojos,
y a su vez nuestros derechos recorta
obrera despedida, patrón colgado,
gritemos fuerte que se entere el mundo entero,
la lucha obrera es más bonita con vosotras al lado,
la revolución comienza cuando se harta el jornalero
apoyo mutuo, autogestión y lucha,
en la mani, el curro o en la barricada,
rapada, con cresta, melena o capucha,
si peleamos juntas me siento empoderada,
basta ya de contratos precarios,
de que asumamos todos los riesgos,
de que empresarios sean sicarios,
y en las noticias todo sean sesgos
como las verdades no nos muestras,
y nuestra libertad de expresión coartas,
juntas hacemos las calles nuestras,
nuestras consignas en paredes y pancartas
#huelgageneral #GrebaOrokorra #poesiaenmastodon #m17grebaorokorra #literaverso #poemarzo
Corta los cables, quema las piezas,
roba los guantes, pilla más piedras,
destroza todo, rompe el engranaje,
si hay horas extras, se hace sabotaje,
caga en el curro, que te lo paguen,
pinta en un muro, lo que reclames,
las decisiones, en la asamblea,
hacer presiones, mediante huelga
busca el consenso, en la plantilla,
ante injusticias, hay que hacer piña,
si el mundo para, pierden dinero,
sin los peones, se acaba el juego
y es que la fuerza, está en la base,
en la que sujeta, este desastre,
y que se enteren, los que hay arriba,
desde lo alto, hay más caida
#huelga #luchadeclases #poem #poetrycommunity #poetry #poesiaenmastodon
RE: https://mastodon.world/@IzaskunGraciaQuintana/116202768560008724
Fotos que inspiran:
NIEBLA
El horizonte blanco.
Rocío cae como llanto.
A lo lejos un silbido.
¿Será Basajaun perdido?
Atravesando la bruma
camino buscando senda
ya olvidada, oscura, lenta
que me devuelva la luna.
Las nubes bajan al bosque.
Este mar vaporizado,
este velo escarchado,
quiero saber lo que esconde.
#poesia #poesiaenmastodon #fotos #inspiracion #fotosquecuentancosas
Estar amb tu és aprendre cada dia,
és sentir brollar una nova llavor,
sentir-me embriagat d'alegria,
fer que bategui més ràpid el cor
un bufo d'aire fresc a a quaranta graus,
una crida d'ajuda quan estàs necessitat,
com a manyà quan has perdut les claus,
com retornar-te la fe en la humanitat
que vulguis compartir el teu temps amb mi,
em fa sentir que per a tu soc especial,
com veure després de la tempesta l'arc de Sant Martí,
com trobar refugi durant el temporal
fas que amb tu desconnecti del món,
que els meus problemes desapareguin,
que el temps es pari just en el segon,
que els meus llavis amb la teva saliva es reguin,
estar amb tu és sentir tranquil·litat,
que em donis suport i comprenguis,
amb tu em sento ben acompanyat,
m'il·lumines malgrat que no ho pretenguis
gràcies per cada moment que hem passat,
gràcies també per tots els que passarem,
gràcies per decidir cada dia estar al meu costat,
per cuidar-nos quan no ens el mereixem
per tot el que amb paciència m'ha ensenyat,
perquè sense tu això no hagués estat possible,
poder escriure el que de dins m'ha brollat,
i mostrar en català el meu costat més sensible
#poesiaenmastodon #literaverso #literatura #poem #poetrycommunity
Ya están los Galgos sueltos y correteando. 😜
Podéis comprar el libro en cualquier librería o en la web de la editorial.
Iré informando por aquí de todos los saraos relacionados con el poemario.
Qué gozo poder compartirlo con vosotras que levantáis este refugio, con las que aviváis el fuego y me ayudáis a cuidar los pájaros de mi cabeza.
https://www.macleinyparker.com/tienda/libros/mirto/galgos/
#poesía #poemario #MacleinyParker #Galgos #Manualdeacogimiento #literaverso #poesíaenmastodon
De los ventrículos que tengo, dos, el más querido es el izquierdo. Cómo salta en el pecho!
Tengo mi ojito derecho; y mano izquierda, la que puedo: me levanto con buen pie y no tengo un pelo de tonto. Tampoco doy la espalda a los peligros; le pego un mordisco a la vida. La frente, alta. No tengo estómago para el mal, ni para la sangre azul, ni para las lenguas afiladas.
Pero, ah, ventrículos de mi corazón, os metéis donde nadie os llama y, claro, os acusan de querer.
A ti te lo perdono, pequeño y gran ventrículo de mi vida; tan inocente.
No me falles.
se impone en el sueño el duelo
de las dos espadas las pistolas
la elegancia de la furia acumulada
se llena el cráneo de atajos
diluciones de la herida en líquidos
extraños amnióticos bolátiles
me dejo caer en el alivio del desfondado
pongo incienso imploro
para que las apariciones sean propicias
y ni una solución me arrincone
para sacarme de la bruma.
desde mi piel siempre a punto
de rasgarse o deshacerse
voy adentrándome en los párpados
desaparece el cuerpo
se caen las horas y los cuchillos
de untar vuelven a ser dagas
no me nombres las hechuras de los dioses
como argumento del amor
no me obligues a decirte
en pocas palabras
que no eres
plato del gusto de nadi
ni de lejos suficiente
no te acerques con la usura sibilina
a repetirme los cuentos amputados
no me indiques la salida
para entrar en mis conspiraciones
no necesitas disfraz ni disimulo
no me tangues ni me llames
a filas de soslayo
no me digas ni me ordenes
el cajón de las especias
no me mires no te escondas
en lo que otros dijeron del mundo
para justificar el grillete
que pretendes verter en mi boca
no me nombres
en tus listas de personas
que murieron por la causa
me interesa lo que hace
cojear la pata del banco
no el empeño que la calza
Era toda hoguera de lágrimas,
huracán de gritos huecos.
Tenía en los ojos la culpa, gigante.
El corazón a jirones, temblando.
La paciencia desangrada en el suelo.
Se deshacía al darse, se desvanecía en besos.
Cada día durmiendo más cerca del filo,
de la verdad incómoda,
del fundado delirio.
Sola. Solo me tengo a mí.
Sola. Solo me tengo a mí.
Sola.