#microrrelatos — Public Fediverse posts
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Mai
Decían que solían verla bailando sola una especie de danza; una jota silenciosa, en honor a todo lo que había perdido y lo que estaba por llegar. Sus días estaban contados, pero vivía cada uno de ellos como si fuese el primero. En sus fueros el sol brillaba y todo estaba de paso, tan de paso como el viento.
Aquella mañana alcancé a verla en la cima del monte, y fue porque, precisamente, había olvidado que podría encontrármela. -
Mai
Decían que solían verla bailando sola una especie de danza; una jota silenciosa, en honor a todo lo que había perdido y lo que estaba por llegar. Sus días estaban contados, pero vivía cada uno de ellos como si fuese el primero. En sus fueros el sol brillaba y todo estaba de paso, tan de paso como el viento.
Aquella mañana alcancé a verla en la cima del monte, y fue porque, precisamente, había olvidado que podría encontrármela. -
Mai
Decían que solían verla bailando sola una especie de danza; una jota silenciosa, en honor a todo lo que había perdido y lo que estaba por llegar. Sus días estaban contados, pero vivía cada uno de ellos como si fuese el primero. En sus fueros el sol brillaba y todo estaba de paso, tan de paso como el viento.
Aquella mañana alcancé a verla en la cima del monte, y fue porque, precisamente, había olvidado que podría encontrármela. -
Mai
Decían que solían verla bailando sola una especie de danza; una jota silenciosa, en honor a todo lo que había perdido y lo que estaba por llegar. Sus días estaban contados, pero vivía cada uno de ellos como si fuese el primero. En sus fueros el sol brillaba y todo estaba de paso, tan de paso como el viento.
Aquella mañana alcancé a verla en la cima del monte, y fue porque, precisamente, había olvidado que podría encontrármela. -
El peso del mundo #microrrelatos
Azul es como me siento cuando el océano cae sobre mí como una cascada. Cuando formo parte de las gotas que llora el cielo y me fundo con su lluvia. Me mimetizo con la tristeza del mundo, incapaz de frenar el impacto de las lágrimas y la melancolía inherente a sus memorias. El horizonte vertical que constituye la existencia, repleto en sus comienzos de infinitas mañanas cerúleas engarzadas en la belleza del sol, y que van tornándose ocres a medida que languidece el tiempo de nuestras vidas. Azul es la llama que se extingue, antes de ser sofocada por la luz del atardecer, subyugada por la negrura de la noche. -
El peso del mundo #microrrelatos
Azul es como me siento cuando el océano cae sobre mí como una cascada. Cuando formo parte de las gotas que llora el cielo y me fundo con su lluvia. Me mimetizo con la tristeza del mundo, incapaz de frenar el impacto de las lágrimas y la melancolía inherente a sus memorias. El horizonte vertical que constituye la existencia, repleto en sus comienzos de infinitas mañanas cerúleas engarzadas en la belleza del sol, y que van tornándose ocres a medida que languidece el tiempo de nuestras vidas. Azul es la llama que se extingue, antes de ser sofocada por la luz del atardecer, subyugada por la negrura de la noche. -
El peso del mundo #microrrelatos
Azul es como me siento cuando el océano cae sobre mí como una cascada. Cuando formo parte de las gotas que llora el cielo y me fundo con su lluvia. Me mimetizo con la tristeza del mundo, incapaz de frenar el impacto de las lágrimas y la melancolía inherente a sus memorias. El horizonte vertical que constituye la existencia, repleto en sus comienzos de infinitas mañanas cerúleas engarzadas en la belleza del sol, y que van tornándose ocres a medida que languidece el tiempo de nuestras vidas. Azul es la llama que se extingue, antes de ser sofocada por la luz del atardecer, subyugada por la negrura de la noche. -
El peso del mundo #microrrelatos
Azul es como me siento cuando el océano cae sobre mí como una cascada. Cuando formo parte de las gotas que llora el cielo y me fundo con su lluvia. Me mimetizo con la tristeza del mundo, incapaz de frenar el impacto de las lágrimas y la melancolía inherente a sus memorias. El horizonte vertical que constituye la existencia, repleto en sus comienzos de infinitas mañanas cerúleas engarzadas en la belleza del sol, y que van tornándose ocres a medida que languidece el tiempo de nuestras vidas. Azul es la llama que se extingue, antes de ser sofocada por la luz del atardecer, subyugada por la negrura de la noche. -
Tiempo cruel
Estuvieron de copas hasta el amanecer, recordando al pingüino sobre el piano de cola, el flotador cocinado accidentalmente en la cazuela de los espaguetis y la puerta que un buen día desapareció sin avisar, dejando la casa tan desnuda y vulnerable como si un tiburón les hubiera arrancado el bañador a la orilla del mar en plena madrugada. Habían sido dos grandes amigos a los que el tiempo había separado. Ya no eran nada, aunque los recuerdos reúnan a veces a las almas bajo la bóveda temporal que construyen los recuerdos. Y cuando admitieron con una mirada furtiva que había llegado la hora de bajar el telón, prometieron volver a encontrarse con más frecuencia –lo de siempre– para escapar de la rutina de sus vidas separadas y volver a ser ellos mismos amparados otra vez por la luna llena, el fondo de la botella y una cubitera repleta de memorias indelebles.
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Tiempo cruel
Estuvieron de copas hasta el amanecer, recordando al pingüino sobre el piano de cola, el flotador cocinado accidentalmente en la cazuela de los espaguetis y la puerta que un buen día desapareció sin avisar, dejando la casa tan desnuda y vulnerable como si un tiburón les hubiera arrancado el bañador a la orilla del mar en plena madrugada. Habían sido dos grandes amigos a los que el tiempo había separado. Ya no eran nada, aunque los recuerdos reúnan a veces a las almas bajo la bóveda temporal que construyen los recuerdos. Y cuando admitieron con una mirada furtiva que había llegado la hora de bajar el telón, prometieron volver a encontrarse con más frecuencia –lo de siempre– para escapar de la rutina de sus vidas separadas y volver a ser ellos mismos amparados otra vez por la luna llena, el fondo de la botella y una cubitera repleta de memorias indelebles.
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Tiempo cruel
Estuvieron de copas hasta el amanecer, recordando al pingüino sobre el piano de cola, el flotador cocinado accidentalmente en la cazuela de los espaguetis y la puerta que un buen día desapareció sin avisar, dejando la casa tan desnuda y vulnerable como si un tiburón les hubiera arrancado el bañador a la orilla del mar en plena madrugada. Habían sido dos grandes amigos a los que el tiempo había separado. Ya no eran nada, aunque los recuerdos reúnan a veces a las almas bajo la bóveda temporal que construyen los recuerdos. Y cuando admitieron con una mirada furtiva que había llegado la hora de bajar el telón, prometieron volver a encontrarse con más frecuencia –lo de siempre– para escapar de la rutina de sus vidas separadas y volver a ser ellos mismos amparados otra vez por la luna llena, el fondo de la botella y una cubitera repleta de memorias indelebles.
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Tiempo cruel
Estuvieron de copas hasta el amanecer, recordando al pingüino sobre el piano de cola, el flotador cocinado accidentalmente en la cazuela de los espaguetis y la puerta que un buen día desapareció sin avisar, dejando la casa tan desnuda y vulnerable como si un tiburón les hubiera arrancado el bañador a la orilla del mar en plena madrugada. Habían sido dos grandes amigos a los que el tiempo había separado. Ya no eran nada, aunque los recuerdos reúnan a veces a las almas bajo la bóveda temporal que construyen los recuerdos. Y cuando admitieron con una mirada furtiva que había llegado la hora de bajar el telón, prometieron volver a encontrarse con más frecuencia –lo de siempre– para escapar de la rutina de sus vidas separadas y volver a ser ellos mismos amparados otra vez por la luna llena, el fondo de la botella y una cubitera repleta de memorias indelebles.
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Si te gusta escribir... #MicrorrelatosEAPN
Generar #narrativas de solidaridad, empatía e igualdad para hacer frente a los discursos de odio. Es el objetivo del Concurso de #Microrrelatos de EAPN.
Información y bases: https://www.eapn.es/actualidad/1938/la-xii-edicion-del-concurso-de-microrrelatos-contar-contra-el-odio-cuenta-ya-esta-abierta?
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Si te gusta escribir... #MicrorrelatosEAPN
Generar #narrativas de solidaridad, empatía e igualdad para hacer frente a los discursos de odio. Es el objetivo del Concurso de #Microrrelatos de EAPN.
Información y bases: https://www.eapn.es/actualidad/1938/la-xii-edicion-del-concurso-de-microrrelatos-contar-contra-el-odio-cuenta-ya-esta-abierta?
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Si te gusta escribir... #MicrorrelatosEAPN
Generar #narrativas de solidaridad, empatía e igualdad para hacer frente a los discursos de odio. Es el objetivo del Concurso de #Microrrelatos de EAPN.
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Recuerdos de infancia en la taberna familiar
📰 Título original: La taberna
🤖 IA: No es clickbait ✅
👥 Usuarios: No es clickbait ✅Ver resumen IA completo: https://killbait.com/es/recuerdos-de-infancia-en-la-taberna-familiar/?redirpost=f3db66e5-10c6-40ac-bf54-a15621393bcb&utm_source=mastodon_social&utm_medium=social&utm_campaign=Eya3lQgaVGXEx1B07e9dGqznnscJucOFV7VF_fqSdSA
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El aliento de la muerte
Salía de las chimeneas de las casas; de los extractores. Se deslizaba sigilosa, filtrándose por los agujeros de las alcantarillas en plena noche, tiñendo el aire de la ciudad con olor a sangre. Los incautos noctámbulos que lo respiraban cambiaban de inmediato su desenfadada ebriedad por un instinto maníaco; casi asesino. Era el aliento de la muerte, que enrarecía el ambiente y perturbaba las células de cuantos pulmones lo inhalaran. Su sombra procedía de un indeterminado más allá, y su eco solo era escuchado por las mentes predispuestas. Aquel insistente soniquete disfrazado de goteo o escape no dejaba dormir a cuantos se cruzaban en su camino. Al final, la única vía de escape era el suicidio o abandonarse a sus instintos.
En pocos días, la calle principal de aquella bulliciosa ciudad se convirtió en una avenida fantasma. Luego, el mortífero aliento se impulsó de forma inteligente hacia arriba, mecido por el viento, en busca de nuevos lugares que conquistar… -
El aliento de la muerte
Salía de las chimeneas de las casas; de los extractores. Se deslizaba sigilosa, filtrándose por los agujeros de las alcantarillas en plena noche, tiñendo el aire de la ciudad con olor a sangre. Los incautos noctámbulos que lo respiraban cambiaban de inmediato su desenfadada ebriedad por un instinto maníaco; casi asesino. Era el aliento de la muerte, que enrarecía el ambiente y perturbaba las células de cuantos pulmones lo inhalaran. Su sombra procedía de un indeterminado más allá, y su eco solo era escuchado por las mentes predispuestas. Aquel insistente soniquete disfrazado de goteo o escape no dejaba dormir a cuantos se cruzaban en su camino. Al final, la única vía de escape era el suicidio o abandonarse a sus instintos.
En pocos días, la calle principal de aquella bulliciosa ciudad se convirtió en una avenida fantasma. Luego, el mortífero aliento se impulsó de forma inteligente hacia arriba, mecido por el viento, en busca de nuevos lugares que conquistar… -
El aliento de la muerte
Salía de las chimeneas de las casas; de los extractores. Se deslizaba sigilosa, filtrándose por los agujeros de las alcantarillas en plena noche, tiñendo el aire de la ciudad con olor a sangre. Los incautos noctámbulos que lo respiraban cambiaban de inmediato su desenfadada ebriedad por un instinto maníaco; casi asesino. Era el aliento de la muerte, que enrarecía el ambiente y perturbaba las células de cuantos pulmones lo inhalaran. Su sombra procedía de un indeterminado más allá, y su eco solo era escuchado por las mentes predispuestas. Aquel insistente soniquete disfrazado de goteo o escape no dejaba dormir a cuantos se cruzaban en su camino. Al final, la única vía de escape era el suicidio o abandonarse a sus instintos.
En pocos días, la calle principal de aquella bulliciosa ciudad se convirtió en una avenida fantasma. Luego, el mortífero aliento se impulsó de forma inteligente hacia arriba, mecido por el viento, en busca de nuevos lugares que conquistar… -
El aliento de la muerte
Salía de las chimeneas de las casas; de los extractores. Se deslizaba sigilosa, filtrándose por los agujeros de las alcantarillas en plena noche, tiñendo el aire de la ciudad con olor a sangre. Los incautos noctámbulos que lo respiraban cambiaban de inmediato su desenfadada ebriedad por un instinto maníaco; casi asesino. Era el aliento de la muerte, que enrarecía el ambiente y perturbaba las células de cuantos pulmones lo inhalaran. Su sombra procedía de un indeterminado más allá, y su eco solo era escuchado por las mentes predispuestas. Aquel insistente soniquete disfrazado de goteo o escape no dejaba dormir a cuantos se cruzaban en su camino. Al final, la única vía de escape era el suicidio o abandonarse a sus instintos.
En pocos días, la calle principal de aquella bulliciosa ciudad se convirtió en una avenida fantasma. Luego, el mortífero aliento se impulsó de forma inteligente hacia arriba, mecido por el viento, en busca de nuevos lugares que conquistar… -
La Diligente Compañía de Vinos convoca su quinto concurso de microrrelatos y relatos cortos https://www.vinetur.com/2026041699116/la-diligente-compania-de-vinos-convoca-su-quinto-concurso-de-microrrelatos-y-relatos-cortos.html #ConcursoLiterario #Microrrelatos #RelatosCortos #EscrituraCreativa #Literatura
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La Diligente Compañía de Vinos convoca su quinto concurso de microrrelatos y relatos cortos https://www.vinetur.com/2026041699116/la-diligente-compania-de-vinos-convoca-su-quinto-concurso-de-microrrelatos-y-relatos-cortos.html #ConcursoLiterario #Microrrelatos #RelatosCortos #EscrituraCreativa #Literatura
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La Diligente Compañía de Vinos convoca su quinto concurso de microrrelatos y relatos cortos https://www.vinetur.com/2026041699116/la-diligente-compania-de-vinos-convoca-su-quinto-concurso-de-microrrelatos-y-relatos-cortos.html #ConcursoLiterario #Microrrelatos #RelatosCortos #EscrituraCreativa #Literatura
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Dichos, sonrisas, y tú...: Paso a paso...
Cada paso significa un pedazo de historia avanzada, una oportunidad, un descubrimiento. #frases #dichos #microrrelatos #literatura
#cuento #relato #sonrisa #motivación
https://dichossonrisasytu.blogspot.com/2015/12/paso-paso.html
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Dichos, sonrisas, y tú...: Paso a paso...
Cada paso significa un pedazo de historia avanzada, una oportunidad, un descubrimiento. #frases #dichos #microrrelatos #literatura
#cuento #relato #sonrisa #motivación
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Dichos, sonrisas, y tú...: Paso a paso...
Cada paso significa un pedazo de historia avanzada, una oportunidad, un descubrimiento. #frases #dichos #microrrelatos #literatura
#cuento #relato #sonrisa #motivación
https://dichossonrisasytu.blogspot.com/2015/12/paso-paso.html
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En muy, muy breve comenzaremos con este hilo...
Apoyo y difusión, que la última vez lo publiqué en NGC 3660... y cerró. _Quicir_ que no pasa «ná», que no creo que hunda el Fediverso.
Espero.
En serio.
Bueno, veremos. -
En muy, muy breve comenzaremos con este hilo...
Apoyo y difusión, que la última vez lo publiqué en NGC 3660... y cerró. _Quicir_ que no pasa «ná», que no creo que hunda el Fediverso.
Espero.
En serio.
Bueno, veremos. -
En muy, muy breve comenzaremos con este hilo...
Apoyo y difusión, que la última vez lo publiqué en NGC 3660... y cerró. _Quicir_ que no pasa «ná», que no creo que hunda el Fediverso.
Espero.
En serio.
Bueno, veremos. -
En muy, muy breve comenzaremos con este hilo...
Apoyo y difusión, que la última vez lo publiqué en NGC 3660... y cerró. _Quicir_ que no pasa «ná», que no creo que hunda el Fediverso.
Espero.
En serio.
Bueno, veremos. -
El relato “El vino perfecto” gana el concurso de microrrelatos Monastrell 2025 en Alicante https://www.vinetur.com/2026030296876/el-relato-el-vino-perfecto-gana-el-concurso-de-microrrelatos-monastrell-2025-en-alicante.html?utm_source=dlvr.it&utm_medium=mastodon #ElVinoPerfecto #Microrrelatos #ConcursoLiterario #Monastrell2025 #Alicante
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El relato “El vino perfecto” gana el concurso de microrrelatos Monastrell 2025 en Alicante https://www.vinetur.com/2026030296876/el-relato-el-vino-perfecto-gana-el-concurso-de-microrrelatos-monastrell-2025-en-alicante.html?utm_source=dlvr.it&utm_medium=mastodon #ElVinoPerfecto #Microrrelatos #ConcursoLiterario #Monastrell2025 #Alicante
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La habitación de los deseos
Todo lo que puedas imaginar ya existe. Cualquier cosa que puedas desear se encuentra allí, en la habitación de los deseos. Y no solo el patinete de tu infancia, el coche último modelo o la impresora 3D que tanto anhelas, sino también la ilusión perdida, el primer amor y la emoción al comenzar el fin de semana. También están allí los sabores largamente olvidados, el programa de televisión que te encantaba y que ya no recuerdas, la canción que tanto tarareaste y las sonrisas que te levantan el ánimo los lunes por la mañana.
¿Que cómo se accede a ella? Muy fácil: cierra los ojos, piensa en las estrellas y visualízate a ti mismo abriendo la puerta. Si eres capaz de creértelo, todos los recuerdos te vendrán de golpe, y los sentimientos regresarán a tu presente como si nunca se hubieran marchado de tu vida. -
La habitación de los deseos
Todo lo que puedas imaginar ya existe. Cualquier cosa que puedas desear se encuentra allí, en la habitación de los deseos. Y no solo el patinete de tu infancia, el coche último modelo o la impresora 3D que tanto anhelas, sino también la ilusión perdida, el primer amor y la emoción al comenzar el fin de semana. También están allí los sabores largamente olvidados, el programa de televisión que te encantaba y que ya no recuerdas, la canción que tanto tarareaste y las sonrisas que te levantan el ánimo los lunes por la mañana.
¿Que cómo se accede a ella? Muy fácil: cierra los ojos, piensa en las estrellas y visualízate a ti mismo abriendo la puerta. Si eres capaz de creértelo, todos los recuerdos te vendrán de golpe, y los sentimientos regresarán a tu presente como si nunca se hubieran marchado de tu vida. -
La habitación de los deseos
Todo lo que puedas imaginar ya existe. Cualquier cosa que puedas desear se encuentra allí, en la habitación de los deseos. Y no solo el patinete de tu infancia, el coche último modelo o la impresora 3D que tanto anhelas, sino también la ilusión perdida, el primer amor y la emoción al comenzar el fin de semana. También están allí los sabores largamente olvidados, el programa de televisión que te encantaba y que ya no recuerdas, la canción que tanto tarareaste y las sonrisas que te levantan el ánimo los lunes por la mañana.
¿Que cómo se accede a ella? Muy fácil: cierra los ojos, piensa en las estrellas y visualízate a ti mismo abriendo la puerta. Si eres capaz de creértelo, todos los recuerdos te vendrán de golpe, y los sentimientos regresarán a tu presente como si nunca se hubieran marchado de tu vida. -
La habitación de los deseos
Todo lo que puedas imaginar ya existe. Cualquier cosa que puedas desear se encuentra allí, en la habitación de los deseos. Y no solo el patinete de tu infancia, el coche último modelo o la impresora 3D que tanto anhelas, sino también la ilusión perdida, el primer amor y la emoción al comenzar el fin de semana. También están allí los sabores largamente olvidados, el programa de televisión que te encantaba y que ya no recuerdas, la canción que tanto tarareaste y las sonrisas que te levantan el ánimo los lunes por la mañana.
¿Que cómo se accede a ella? Muy fácil: cierra los ojos, piensa en las estrellas y visualízate a ti mismo abriendo la puerta. Si eres capaz de creértelo, todos los recuerdos te vendrán de golpe, y los sentimientos regresarán a tu presente como si nunca se hubieran marchado de tu vida. -
Este 7 de febrero se cumplen, 23 años desde la muerte del genial maestro de la #NarrativaBreve,
🖊️ Augusto Monterroso (Tegucigalpa, 1921 - Ciudad de México, 2003)
Entre sus muchas distinciones, en el año 2000 se le concedió el 🏅 #PremioPríncipeDeAsturias de las Letras
En la revista Zenda, puedes leer 5 de sus #microcuentos,
Aquí 👉 https://www.zendalibros.com/5-microcuentos-augusto-monterroso/
Por otra parte destacar la mucha atención que le presta Alianza Editorial
El escritor en su web 👉 https://www.alianzaeditorial.es/autor/augusto-monterroso/
#LiteraturaHispanoamericana #EscritoresRecomendados #Microrrelatos #LiteraturaCentroamericana -
Este 7 de febrero se cumplen, 23 años desde la muerte del genial maestro de la #NarrativaBreve,
🖊️ Augusto Monterroso (Tegucigalpa, 1921 - Ciudad de México, 2003)
Entre sus muchas distinciones, en el año 2000 se le concedió el 🏅 #PremioPríncipeDeAsturias de las Letras
En la revista Zenda, puedes leer 5 de sus #microcuentos,
Aquí 👉 https://www.zendalibros.com/5-microcuentos-augusto-monterroso/
Por otra parte destacar la mucha atención que le presta Alianza Editorial
El escritor en su web 👉 https://www.alianzaeditorial.es/autor/augusto-monterroso/
#LiteraturaHispanoamericana #EscritoresRecomendados #Microrrelatos #LiteraturaCentroamericana -
Este 7 de febrero se cumplen, 23 años desde la muerte del genial maestro de la #NarrativaBreve,
🖊️ Augusto Monterroso (Tegucigalpa, 1921 - Ciudad de México, 2003)
Entre sus muchas distinciones, en el año 2000 se le concedió el 🏅 #PremioPríncipeDeAsturias de las Letras
En la revista Zenda, puedes leer 5 de sus #microcuentos,
Aquí 👉 https://www.zendalibros.com/5-microcuentos-augusto-monterroso/
Por otra parte destacar la mucha atención que le presta Alianza Editorial
El escritor en su web 👉 https://www.alianzaeditorial.es/autor/augusto-monterroso/
#LiteraturaHispanoamericana #EscritoresRecomendados #Microrrelatos #LiteraturaCentroamericana -
La mano del robot
Firme, inflexible, confiable, pero también fría y sin vida.
Sin acostumbrarme todavía al apretón de su mano, trepo hasta sus ojos, que me miran inexpresivos.
—No tengas miedo de mí, humana. Estoy aquí para ayudarte—me dice.
Sus palabras vienen cargadas de promesas, pero su aura, casi ausente, no me transmite nada.
Los asistentes sociales me aseguraron que podría ayudarme a subir las escaleras y a bañarme, pero no termino de convencerme. -
La mano del robot
Firme, inflexible, confiable, pero también fría y sin vida.
Sin acostumbrarme todavía al apretón de su mano, trepo hasta sus ojos, que me miran inexpresivos.
—No tengas miedo de mí, humana. Estoy aquí para ayudarte—me dice.
Sus palabras vienen cargadas de promesas, pero su aura, casi ausente, no me transmite nada.
Los asistentes sociales me aseguraron que podría ayudarme a subir las escaleras y a bañarme, pero no termino de convencerme. -
La mano del robot
Firme, inflexible, confiable, pero también fría y sin vida.
Sin acostumbrarme todavía al apretón de su mano, trepo hasta sus ojos, que me miran inexpresivos.
—No tengas miedo de mí, humana. Estoy aquí para ayudarte—me dice.
Sus palabras vienen cargadas de promesas, pero su aura, casi ausente, no me transmite nada.
Los asistentes sociales me aseguraron que podría ayudarme a subir las escaleras y a bañarme, pero no termino de convencerme. -
La mano del robot
Firme, inflexible, confiable, pero también fría y sin vida.
Sin acostumbrarme todavía al apretón de su mano, trepo hasta sus ojos, que me miran inexpresivos.
—No tengas miedo de mí, humana. Estoy aquí para ayudarte—me dice.
Sus palabras vienen cargadas de promesas, pero su aura, casi ausente, no me transmite nada.
Los asistentes sociales me aseguraron que podría ayudarme a subir las escaleras y a bañarme, pero no termino de convencerme. -
Dicen
Dicen que el montar en bicicleta nunca se olvida, como no se olvida el primer amor. Que el mejor brandy es el de Jerez. Que el tiempo todo lo cura. Que nunca llueve a gusto de todos. Que los sueños, sueños son.
Dicen muchas cosas. Yo soy más de callar y asimilar en silencio. De lo del brandy estoy dando fe en estos momentos. De sentimientos, entiendo menos. En bicicleta tengo que aprender a montar, para qué engañarnos. Llover, llueve tan poco que aquí el agua es siempre bien recibida. Ahora mismo, sentado en un sofá desgastado, novela en mano, copa en la otra y lluvia frente al ventanal, admito que el tiempo es como una estrella fugaz que rara vez nos permite comprobar siquiera un tercio de lo que la gente dice. A fin de cuentas, somos tan terriblemente efímeros… -
Dicen
Dicen que el montar en bicicleta nunca se olvida, como no se olvida el primer amor. Que el mejor brandy es el de Jerez. Que el tiempo todo lo cura. Que nunca llueve a gusto de todos. Que los sueños, sueños son.
Dicen muchas cosas. Yo soy más de callar y asimilar en silencio. De lo del brandy estoy dando fe en estos momentos. De sentimientos, entiendo menos. En bicicleta tengo que aprender a montar, para qué engañarnos. Llover, llueve tan poco que aquí el agua es siempre bien recibida. Ahora mismo, sentado en un sofá desgastado, novela en mano, copa en la otra y lluvia frente al ventanal, admito que el tiempo es como una estrella fugaz que rara vez nos permite comprobar siquiera un tercio de lo que la gente dice. A fin de cuentas, somos tan terriblemente efímeros… -
Dicen
Dicen que el montar en bicicleta nunca se olvida, como no se olvida el primer amor. Que el mejor brandy es el de Jerez. Que el tiempo todo lo cura. Que nunca llueve a gusto de todos. Que los sueños, sueños son.
Dicen muchas cosas. Yo soy más de callar y asimilar en silencio. De lo del brandy estoy dando fe en estos momentos. De sentimientos, entiendo menos. En bicicleta tengo que aprender a montar, para qué engañarnos. Llover, llueve tan poco que aquí el agua es siempre bien recibida. Ahora mismo, sentado en un sofá desgastado, novela en mano, copa en la otra y lluvia frente al ventanal, admito que el tiempo es como una estrella fugaz que rara vez nos permite comprobar siquiera un tercio de lo que la gente dice. A fin de cuentas, somos tan terriblemente efímeros… -
Dicen
Dicen que el montar en bicicleta nunca se olvida, como no se olvida el primer amor. Que el mejor brandy es el de Jerez. Que el tiempo todo lo cura. Que nunca llueve a gusto de todos. Que los sueños, sueños son.
Dicen muchas cosas. Yo soy más de callar y asimilar en silencio. De lo del brandy estoy dando fe en estos momentos. De sentimientos, entiendo menos. En bicicleta tengo que aprender a montar, para qué engañarnos. Llover, llueve tan poco que aquí el agua es siempre bien recibida. Ahora mismo, sentado en un sofá desgastado, novela en mano, copa en la otra y lluvia frente al ventanal, admito que el tiempo es como una estrella fugaz que rara vez nos permite comprobar siquiera un tercio de lo que la gente dice. A fin de cuentas, somos tan terriblemente efímeros… -
Lo que puede llegar a ser
—Un niño, un médico de prestigio. Un trozo de madera, un lápiz que escriba la siguiente gran obra. Una uva, una copa de vino…
Tumbado cuan largo era, las alucinaciones provocadas por la falta de alimento empezaban a hacer mella en mí. El naufragio al cual habría sobrevivido y que al principio había considerado una bendición, ahora se traducía en una muerte lenta y solitaria. Para matar el tiempo, iba enumerando en voz alta una interminable perorata sobre todo cuanto algo o alguien podía llegar a ser.
De pronto, escuché un chapoteo a mi lado. Me incorporé y giré la cabeza. Allí estaba aquella botella, tapada con un corcho, con la salvación en su interior.
—Una botella, la esperanza que viene de lejos… -
Lo que puede llegar a ser
—Un niño, un médico de prestigio. Un trozo de madera, un lápiz que escriba la siguiente gran obra. Una uva, una copa de vino…
Tumbado cuan largo era, las alucinaciones provocadas por la falta de alimento empezaban a hacer mella en mí. El naufragio al cual habría sobrevivido y que al principio había considerado una bendición, ahora se traducía en una muerte lenta y solitaria. Para matar el tiempo, iba enumerando en voz alta una interminable perorata sobre todo cuanto algo o alguien podía llegar a ser.
De pronto, escuché un chapoteo a mi lado. Me incorporé y giré la cabeza. Allí estaba aquella botella, tapada con un corcho, con la salvación en su interior.
—Una botella, la esperanza que viene de lejos… -
Lo que puede llegar a ser
—Un niño, un médico de prestigio. Un trozo de madera, un lápiz que escriba la siguiente gran obra. Una uva, una copa de vino…
Tumbado cuan largo era, las alucinaciones provocadas por la falta de alimento empezaban a hacer mella en mí. El naufragio al cual habría sobrevivido y que al principio había considerado una bendición, ahora se traducía en una muerte lenta y solitaria. Para matar el tiempo, iba enumerando en voz alta una interminable perorata sobre todo cuanto algo o alguien podía llegar a ser.
De pronto, escuché un chapoteo a mi lado. Me incorporé y giré la cabeza. Allí estaba aquella botella, tapada con un corcho, con la salvación en su interior.
—Una botella, la esperanza que viene de lejos… -
Lo que puede llegar a ser
—Un niño, un médico de prestigio. Un trozo de madera, un lápiz que escriba la siguiente gran obra. Una uva, una copa de vino…
Tumbado cuan largo era, las alucinaciones provocadas por la falta de alimento empezaban a hacer mella en mí. El naufragio al cual habría sobrevivido y que al principio había considerado una bendición, ahora se traducía en una muerte lenta y solitaria. Para matar el tiempo, iba enumerando en voz alta una interminable perorata sobre todo cuanto algo o alguien podía llegar a ser.
De pronto, escuché un chapoteo a mi lado. Me incorporé y giré la cabeza. Allí estaba aquella botella, tapada con un corcho, con la salvación en su interior.
—Una botella, la esperanza que viene de lejos… -
Hay días tranquilos.
Y luego están esos en los que alguien grita “¡pollos!” en mitad de la calle
y de pronto ya no estás tan seguro de lo que ve
#RelatoBreve
#HumorNegro
#CienciaFicciónCotidiana
#ParanoiaUrbana
#FicciónEspeculativa
#Microrrelatos
#LiteraturaRara
#DistopíaSuave
#NoEranPatos
#DeOniros -
Lógica invertida
Diecinueve minutos exactos entre origen y destino. El corazón, tirado en el suelo, se desangra. A los cuatro minutos escapa del forcejeo, malherida, decidiendo espontáneamente tomar las riendas de un destino que hasta entonces no había imaginado en soledad. Siete minutos más tarde acaba de entrar en la casa, preguntándose a sí misma por qué regresa a un lugar que no reconoce como hogar. Ocho minutos después ríe con los compañeros de facultad, deseando vivir y pensar despreocupada, como ellos.
Ha tomado el libro comenzando por el final, sin darse cuenta de que, de esta forma, tiene mucho más sentido. -
Lógica invertida
Diecinueve minutos exactos entre origen y destino. El corazón, tirado en el suelo, se desangra. A los cuatro minutos escapa del forcejeo, malherida, decidiendo espontáneamente tomar las riendas de un destino que hasta entonces no había imaginado en soledad. Siete minutos más tarde acaba de entrar en la casa, preguntándose a sí misma por qué regresa a un lugar que no reconoce como hogar. Ocho minutos después ríe con los compañeros de facultad, deseando vivir y pensar despreocupada, como ellos.
Ha tomado el libro comenzando por el final, sin darse cuenta de que, de esta forma, tiene mucho más sentido. -
Lógica invertida
Diecinueve minutos exactos entre origen y destino. El corazón, tirado en el suelo, se desangra. A los cuatro minutos escapa del forcejeo, malherida, decidiendo espontáneamente tomar las riendas de un destino que hasta entonces no había imaginado en soledad. Siete minutos más tarde acaba de entrar en la casa, preguntándose a sí misma por qué regresa a un lugar que no reconoce como hogar. Ocho minutos después ríe con los compañeros de facultad, deseando vivir y pensar despreocupada, como ellos.
Ha tomado el libro comenzando por el final, sin darse cuenta de que, de esta forma, tiene mucho más sentido. -
Lógica invertida
Diecinueve minutos exactos entre origen y destino. El corazón, tirado en el suelo, se desangra. A los cuatro minutos escapa del forcejeo, malherida, decidiendo espontáneamente tomar las riendas de un destino que hasta entonces no había imaginado en soledad. Siete minutos más tarde acaba de entrar en la casa, preguntándose a sí misma por qué regresa a un lugar que no reconoce como hogar. Ocho minutos después ríe con los compañeros de facultad, deseando vivir y pensar despreocupada, como ellos.
Ha tomado el libro comenzando por el final, sin darse cuenta de que, de esta forma, tiene mucho más sentido. -
Lógica invertida
Diecinueve minutos exactos entre origen y destino. El corazón, tirado en el suelo, se desangra. A los cuatro minutos escapa del forcejeo, malherida, decidiendo espontáneamente tomar las riendas de un destino que hasta entonces no había imaginado en soledad. Siete minutos más tarde acaba de entrar en la casa, preguntándose a sí misma por qué regresa a un lugar que no reconoce como hogar. Ocho minutos después ríe con los compañeros de facultad, deseando vivir y pensar despreocupada, como ellos.
Ha tomado el libro comenzando por el final, sin darse cuenta de que, de esta forma, tiene mucho más sentido. -
Mirar al amor
"Miro al amor con una sonrisa triste, enfocada en tiempos pretéritos. Lo miro como el niño de quince años que fue, escudriñando en sus límpidas pupilas y tratando, con todas mis fuerzas, de evocar el recuerdo de cuando fui yo su protagonista, pero otra vez cambió de dueño."