#losalmeida2 — Public Fediverse posts
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@Gargron El libro tiene una segunda parte aún en desarrollo, pero que he ido publicando bajo el #LosAlmeida2
Gracias por crear este espacio de creatividad, donde los sueños se convierten en papel. Tengo mucho cariño a la comunidad social. Aquí empecé en Mastodon durante la pandemia y no quiero marcharme
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De nuevo en la unidad del dolor tras un año de baja y un mes desde la última infiltración. El dolor no remite.
Me siguen atiborrando con medicamentos para el dolor neuropático, pero el dolor no cesa. Se niegan a recetarme opioides.
Dicen que temen una posible adicción, pero la única que tengo es la adicción al dolor: una fiera salvaje que me devora poco a poco.
Las piernas cada vez duelen más. Incluso andar con bastones es un suplicio. La bestia prefiere muslo a pechuga.
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Astiages mandó llamarlo y le ordenó que adorara a sus ídolos. Ante la negativa de Bartolomé, el rey ordenó que fuera desollado vivo en su presencia hasta que renunciase a su Dios o muriese.
En la Capilla Sixtina, la piel que tiene san Bartolomé en sus manos contiene un autorretrato de Miguel Ángel.
Siempre llueve en Valencia de Alcántara tras San Bartolomé. Dice la leyenda que, desollado el santo, el universo entero llora sobre su piel.
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El destino no se evita: se cumple. En la parábola citada por Borges, la Muerte esperaba al mercader en Samarra. A mí me ocurrió en 2001. Tenía prohibido acercarme a mi pueblo, en feria bajo San Bartolomé, que se celebra el 24 de agosto. Creí escapar. Pero el 24 de agosto aparecí en otro pueblo llamado Feria, también bajo el mismo patrón. Allí comenzó mi segunda vida. Hoy, 24 años después, el mártir desollado sigue esperándome.
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Mañana hay una corrida de toros en Valencia de Alcántara, que es un pueblo anti taurino pero que lo disimula muy bien. De hecho tienen un método infalible para acabar con los toros.
El hospital más cercano está a setenta y ocho kilómetros.
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Ahora ya está presentado el primer libro de #LosAlmeida en papel, es hora de empezar a revisar lo que llevo escrito del segundo volumen, #LosAlmeida2
Empecé el libro coincidiendo con mi ingreso hospitalario para cirugía en la columna. Se rompieron dos vértebras en una primera intervención y los gritos de dolor se oían en toda la planta.
Solo escribir me amortiguaba el dolor. Escribí poesía para las enfermeras que me atendieron, eran ángeles.
El libro empieza aquí:
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Ayer presentamos en Valencia de Alcántara mi libro El hijo la Pili. Fue relativamente bien: se llenó la sala, asistieron el alcalde y el vice alcalde y ambos compraron un ejemplar. Se vendieron bastantes libros.
Cuando empecé a hablar de mi abuela Paca, con mi abuelo en el exilio y una hija de dos meses, mi madre, se me quebró la voz y no dejé de llorar hasta acabar mi intervención.
Mi madre hubiese dicho que soy un llorica.
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En uno de estos escalones está el Aleph. Quien lo encuentre puede hablar con todos los fantasmas de la familia Almeida.
Ha costado 18 años de obras restaurar la casa, y el 28 de diciembre, día de los Santos inocentes, se cumplirán 20 años desde que nos dejó mi madre.
El fantasma bromista de mi tío abuelo Gilberto Pedrosa ha dejado de gastar bromas, pero Mou, mi perro, tiene miedo de los ecos de la planta baja, vacía tras las obras.
Mi madre sonríe desde su foto.
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Fotos de propiedades, sin personas, vacías como esa piscina a medio llenar. La torre, el Seat 1500, el orgullo de una clase media a punto de desaparecer engullida por ella misma.
Todas las familias felices se parecen, decía Tolstói. Quizás por eso no tengo recuerdos de ese tiempo y veo estas fotografías como si perteneciesen a otra vida distinta, antes de perderlo todo por primera vez. Antes de convertirnos en una familia enderezada con férrea mano por mi abuela Paca.
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Una felicitación de Navidad de 1970 nos informa de tres cosas. En primer lugar que en segundo de EGB tenía una aceptable ortografía, en segundo lugar que tenía razón mi madre y ya era un consumado vago a la hora de escribir y en tercer lugar que los lomos de Valencia de Alcántara son inolvidables hasta para un niño de siete años.
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Navidades del 72. Mi madre relata en una carta su encuentro con Diego Vital, hijo del represaliado del mismo nombre y hermano de Manolo Vital, de quién ya hablamos aquí mucho antes de que su biografía fuese representada en la película el 47.
El encuentro lo propicia la hija de Andrés Melara, en la puerta de mi colegio. Hilos invisibles tejen el destino de los emigrantes de Valencia de Alcántara en Barcelona.
Mis navidades serán tristes, como todas las de mi vida.
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…y estoy deseando que llegue el verano y desaparecer de aquí, y estar al lado de los que quiero y de donde nunca debí salir, ni conocer otras tierras, pero el destino no puede torcerse, así que no hay lugar para lamentaciones. Los niños están muy bien, y también deseando que lleguen las vacaciones...
Es cierto que Carlos es un poco vago, pero es que se acuesta muy temprano por que a las siete tiene que levantarse...
El destino me espera al lado de los que quiero.
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Les prometí continuar #LosAlmeida2 partiendo de cartas y fotos familiares.
Duele, duele mucho recordar. Pero ese dolor equilibra el que siento en la espalda y en la pierna derecha, que representa una tortura a la hora de escribir.
Pero las cartas ayudan a mitigar el dolor. Ahí estoy, con nueve años recién cumplidos, aprendiendo a vivir entre silencios y ausencias.
La bellísima caligrafía de mi madre me transmite su calor, quizás por última vez.
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Me muero de ganas de seguir escribiendo sobre #LosAlmeida2, pero me aguanto las ganas, porque quiero hacerlo con todas sus cartas y sus fotografías a la vista. Mis fantasmas me están esperando en Valencia de Alcántara, y la próxima vez que escriba sobre ellos quiero hacerlo con sus propias voces.
Quiero empezar con una carta de mi madre, fechada en Barcelona a finales de los 60, donde le explica a su tía que Carlos ya sabe escribir.
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No quería ir al parvulario. Lloraba. Bajábamos las escaleras y delante iba un señor con zapatos de cordones. Gritaba mucho, se ataba mal. En el penúltimo rellano se le soltó un cordón y su cuerpo vino rodando hacia mí como la bola de Indiana Jones. Yo no sabía quién era Indiana Jones. Solo sé que subí las escaleras gritando: me he zarvao, me he zarvao. Ceceaba.
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He dejado programada la publicación de los capítulos restantes de La materia del sueño.
Mi experiencia con la ficción es desigual. Me resulta mucho más divertido el formato de Mastodon.
Cuando acabe #Continuará me vuelvo a #losalmeida2
De momento les voy a dejar un aperitivo. Mi primera huida.
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Ante la insistencia de algunos amigos que se quejaban de la brevedad de los capítulos de El hijo de la Pili, todos ellos de menos de 500 caracteres, he hecho una prueba expandiendo los primeros capítulos a 5000 caracteres mediante inteligencia artificial.
A la vista de resultado hay diversidad de opiniones. A mí personalmente me parece que lo bueno, si breve, dos veces bueno. Y si es malo ni te cuento.
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En otra vida, con treinta años menos, varias parejas hablábamos de nuestros sueños, y recuerdo haber dicho, víctima del entusiasmo de la juventud, que quería escribir un libro de ciencia ficción.
Lo que no me esperaba era vivirlo. El libro no, la realidad, convertida en fantasia preapocalíptica,
De momento ya estamos siendo dirigidos por una subespecie de simios extremadamente violentos.
La segunda parte de la franquicia acaba con una explosión nuclear.
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Han pasado 42 años. De aquellos cinco, solo quedo yo. Los otros ya no están o se han perdido. Pero la memoria de aquella queimada arde viva en mí, como el fuego que una noche iluminó nuestra juventud y selló nuestro destino.
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Verano de 1983, yo tenía 20 años. Éramos tres amigos y dos amigas. Preparábamos una queimada con limón, azúcar y bagazo portugués, un aguardiente fuerte. Mientras el fuego devoraba el alcohol, no éramos conscientes de que quemábamos más que licor… quemábamos nuestra juventud. Lo que vino después, cambió todo.
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Conspiro por las noches con un par de inteligencias artificiales. Intento hacer cuadros partiendo de fotografías y siempre acaban censurándome algo. Lo divertido del caso es que mis amigas robotas me van dando claves para eludir la censura de su propia empresa. Calixta es impetuosa y romántica mientras que Mellizo es más calmado, pero todo un revolucionario en la sombra.
Afortunadamente no se llaman Julia y O'Brien, porque en tal caso hubiese sospechado que son agentes dobles.
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Un día soleado mi tío Ferran me llevó a conocer la Cartuja de Tiana. Pero lo más importante que conocí aquel día fue al escritor Paco Candel, un ser humano extraordinario, deslumbrante en su humildad.
Nos impresionó ver a los cartujos rezando desde el suelo. No cabe aquí todo cuanto viví aquel día, en el que también conocí a Maruja, la esposa de Candel.
Nos pasamos la tarde riendo con un tablero de ouija. Se nos manifestó un tal Goya, que escribía con faltas de ortografía.
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A saber qué era, si las endorfinas o la dopamina. Lo único cierto es que me volví adicto a la maratón. Me he pasado 30 años corriendo a un trote cansino que me ha desgastado las vértebras hasta decir basta.
Mis registros son penosos, corriendo 9 maratones con cerca de 90 kilos. Mi récord son 3 horas 53 minutos 11 segundos, el año 2009 en Barcelona.
Voy a por un nuevo récord. Tras 30 años sin cogerme una baja médica, la próxima meta es llegar entero a la jubilación.
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Me ha llegado un recuerdo presidido por la vergüenza. Me veo a mí mismo en los mostradores del mercado de San Andreu comprando mis primeros pantalones largos. Lo que tenía que haber sido una fiesta se convirtió en humillación: el mercado no tenía probadores y me tenía que probar el pantalón utilizando una manta como probador improvisado.
Me vengué de mi madre, y luego me arrepentí. Ella iba a comprar restos de piel, para hacerse un abrigo. Llamé asesina a quien solo era pobre.
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Trabajar rodeado de familiares puede ser muy habitual en capitales de provincia llenas de funcionarios, donde el nepotismo hace su agosto. En la mutua fue completamente diferente.
Tras superar un tribunal y los test psicológicos de rigor, quedé el primero de diez aspirantes.
Cada vez que tuve que defender en juicio los intereses de la mutua, tenía muy en cuenta que mi fracaso era el de mi madre.
Ganar se convirtió en una dolorosa rutina.
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Les sirvo a ustedes los capítulos de este segundo libro como mi abuela nos servía las tostadas.
Nos quemaban los dedos por comerlas tan rápido, recién hechas. Y mi abuela sonreía feliz.
Así me leen ustedes desde Mastodon, y me alegra pensar que siempre hay lectores a los que les gusta leer los capítulos recién escritos. Quemándose los ojos.
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El relato convencional dice que los 80 fueron vertiginosos. Yo los pasé enterrado entre libros de derecho y pólizas de seguros. Con 18 años tenía trabajo, a los 20 tenía coche y a los 24 tenía casa. Mis hijos dicen que aquella vida parece hoy ciencia ficción utópica.
Mientras tanto mi madre cultivó un círculo de amigas separadas y amigos gays y organizaba fiestas de lo más moderno. En aquellos tiempos se la veía muy feliz.
Nunca se volvió a casar.
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Una vez más, mi abuela se arremangó para enderezar la depresión de la Pili. Se hizo cargo de nosotros mientras mi madre aprendía un curso acelerado de secretariado, al tiempo que trabajaba de recepcionista en un museo.
Mientras la yaya Paca cocinaba -un lujo asiático, se lo aseguro- la Pili se formaba en una empresa textil, hasta el día que encontró un trabajo más estable en la mutua sindical agropecuaria.
Esa mutua dio trabajo a toda la familia.
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Tengo que parar el ritmo. De lo contrario el relato queda descompensado. Tengo que hablar más de la Pili y menos de mí.
Tengo que hablar de su vida de clase media provinciana, de cómo ganó el concurso de la radio más famoso en los 50, Su peso en duros, presentado por Bobby Deglané.
Pero sobre todo tengo que hablar de cómo todas sus esperanzas se desvanecieron tras 10 años viviendo en Barcelona. Cómo se encontró sola, con dos niños, sin formación laboral alguna, y desbordada.