#introspeccion — Public Fediverse posts

La nota suspendida

Necesitaba un respiro del texto interminable. Pero solo podía saberlo Jumbo —mi gato Bombay, observador inmóvil de ojos de cobre— cuando dejé encendida la pantalla y me marché sin pedirle, por más interesado que lo viera, que repasase mis notas, anotara sus impresiones en cualquier margen o concluyese una traducción que, con la cabeza en otra parte, empezaba a desquiciarme.

Me calcé y bajé a la calle a despejarme apretando, hasta dolerme, la carcasa del teléfono que no había olvidado por la espera de unas pruebas. Amenazaba lluvia, pero no me importó, siempre me gustó mojarme. A veces creo que ese era el problema: mi incapacidad de dar un giro a mi vida de ciento ochenta grados, porque en el fondo me gustaba ese puntito masoquista de encontrarme al límite por una sospecha o un diagnóstico.

Jumbo lo sabe y me mira y me busca para que, quizá, no caiga de nuevo. Pero ¿cómo le explico en qué consiste mi trabajo de traductor? ¿O cómo hacerle entender que aporrear un borrador en mi vieja Underwood número 5 no es más que el intento desesperado de acallar este miedo silencioso, acompasando el choque furioso de las varillas de hierro a la trompeta de Miles Davis en Blue in Green mientras aguardo el resultado del laboratorio? Creo que hoy no habría ritmo posible. La trompeta avanza en mi cabeza con la lentitud de una gota de sangre sobre una superficie helada, la misma nota suspendida y larga en la que yo me hallaba varado por la incertidumbre de mi propio cuerpo.

Avanzaba mirando de hito en hito el cielo encapotado. Al sentir las primeras gotas frías, me imaginé de vuelta en el despacho, bajo la mirada dura del gato esperándome tras la ventana… Un frenazo a dos centímetros de mis rodillas me devolvió a la realidad; el claxon no paró de retumbar en mis oídos y, en el bolsillo del abrigo en ese mismo instante, una vibración que todo lo podría poner patas arriba.

Sentado en el borde de la acera, saqué el teléfono con dedos temblorosos bajo la fina lluvia. No sabía si el peligro real era el parachoques frente a mis piernas o el nombre del laboratorio en la pantalla.

La frase justa: por qué los libros aún importan

A veces siento que los libros tienen una especie de magia. Entre sus páginas aparecen ideas, mensajes o párrafos que llegan en el momento justo, como si contuvieran las palabras que uno necesita.

Hace poco encontré un fragmento que conecta con una sensación que me ronda desde hace tiempo. No me reveló una idea nueva. Puso palabras a algo que ya resonaba dentro de mí. Como ocurre con los buenos libros, no me enseñó algo que desconocía: me ayudó a reconocer algo que ya sabía, pero que todavía no había podido expresar.

Eso es lo más valioso de los libros: la idea que atraviesa la historia, la recomendación, el momento que aclara un tema, expone un dolor, señala, enseña o aconseja. Esa repercusión ocurre mientras uno está en sus páginas. Solo los libros producen ese efecto.

Las redes sociales dejan ruido y un vacío. Los libros alimentan y construyen el propio mundo, la propia manera de habitar la realidad. Son información de calidad.

Por eso vuelvo a los libros cuando necesito claridad. No buscan entretener con rapidez ni llenar el tiempo; ofrecen un espacio donde una frase puede cambiar el rumbo de un pensamiento. Esa es la diferencia entre leer y solo consumir contenido.

Cada libro guarda, en algún párrafo, una respuesta que todavía no sabíamos que buscábamos. Basta con encontrarla en el momento correcto.

Tu voto:

La frase justa: por qué los libros aún importan

A veces siento que los libros tienen una especie de magia. Entre sus páginas aparecen ideas, mensajes o párrafos que llegan en el momento justo, como si contuvieran las palabras que uno necesita.

Hace poco encontré un fragmento que conecta con una sensación que me ronda desde hace tiempo. No me reveló una idea nueva. Puso palabras a algo que ya resonaba dentro de mí. Como ocurre con los buenos libros, no me enseñó algo que desconocía: me ayudó a reconocer algo que ya sabía, pero que todavía no había podido expresar.

Eso es lo más valioso de los libros: la idea que atraviesa la historia, la recomendación, el momento que aclara un tema, expone un dolor, señala, enseña o aconseja. Esa repercusión ocurre mientras uno está en sus páginas. Solo los libros producen ese efecto.

Las redes sociales dejan ruido y un vacío. Los libros alimentan y construyen el propio mundo, la propia manera de habitar la realidad. Son información de calidad.

Por eso vuelvo a los libros cuando necesito claridad. No buscan entretener con rapidez ni llenar el tiempo; ofrecen un espacio donde una frase puede cambiar el rumbo de un pensamiento. Esa es la diferencia entre leer y solo consumir contenido.

Cada libro guarda, en algún párrafo, una respuesta que todavía no sabíamos que buscábamos. Basta con encontrarla en el momento correcto.

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A veces siento que los libros tienen una especie de magia. Entre sus páginas aparecen ideas, mensajes o párrafos que llegan en el momento justo, como si contuvieran las palabras que uno necesita.

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La frase justa: por qué los libros aún importan

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La frase justa: por qué los libros aún importan

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Eso es lo más valioso de los libros: la idea que atraviesa la historia, la recomendación, el momento que aclara un tema, expone un dolor, señala, enseña o aconseja. Esa repercusión ocurre mientras uno está en sus páginas. Solo los libros producen ese efecto.

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Un día tonto

Menudo día tonto estoy teniendo. Sé que es normal, que de estos también hay, pero eso no lo hace más llevadero.

Lo peor es que no ha pasado nada. Es decir, no hay un motivo concreto que justifique la tontería que padezco. Aunque, ahora que lo pienso, es posible que por ese motivo lo sienta como tonto y no como malestar, infelicidad, dolor o cualquier otra cosa.

Por lo visto, soy una persona terriblemente racional que necesita que todo tenga su causa, su porqué, su sentido. A pesar de que, a la hora de la verdad, yo soy más de seguir corazonadas que estrategias. Es más, lo de ser una brújula no es algo que aplique en exclusiva a mi escritura. Para nada. Lo de guiarme por una brújula interior, o una suerte de sonar del alma o de ecolocalización del corazón, es algo que se aplica a mi vida al completo. Y no me va mal. Al contrario. Pero, siendo esto así, no sé por qué me angustio tanto.

Dice mi psicóloga que esa angustia es, en realidad, ansiedad. Que no me apure, que es el mal de este siglo, que padecerla me hace más normal, más del montón, que es, según le digo una sesión tras otra, lo que más deseo ser. Que la terapia ayudará. Que me centre en el presente. Que deje seguir su curso lo que no está en mi mano y no puedo controlar.

—Inspira… Aguanta el aire… Un poco más… Exhala despacio… Repite…—

Ansiedad y un poco de trauma, ese creo que es el diagnóstico, para nada espectacular, pero sí bastante tocanarices, cuando de funcionar con normalidad se trata. Y sí, la meditación ayuda. Pero no es suficiente —o quita más tiempo que tranquilidad te da—. También ayudaba el deporte, hasta que el cuerpo dijo basta. Y el yoga…

Quizás tendría que volver al yoga. O probar el pilates. ¿No han sacado nada nuevo ahora que esté de moda y te prometa un cuerpo —y sin dolor— y tranquilidad del alma?

O, tal vez, quién sabe, tendría que aprender a fiarme de mi ecolocalizador interior y comprender que si tengo un día tonto, quizás sea porque el cuerpo y el alma me piden un poco de recogimiento y calma.