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Algunas pesadillas tienen una banda sonora inolvidable.
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Sombras, dientes afilados y el sonido metálico de un trato cerrado en la oscuridad.
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Naturaleza muerta
El lienzo en blanco era a la par ilusión y tortura para Elvira. Ilusión por representar todo lo que podría llegar a ser una vez que dejara volar la imaginación, que permitiera a los colores entrar a jugar y que los olores de óleo y aguarrás la llevaran de la mano a ese otro mundo donde los sueños se transformaban en pinturas. Tortura, en cambio, por todo lo que no fue.
A veces deseaba que la pintura fuera instantánea como la fotografía. No importaba que hubiera un margen de tiempo entre la toma y la impresión. Al contrario, el proceso de revelado era la pausa exacta necesaria para decidir cuál de todas las imágenes que se formaban en su mente dejaba salir al mundo sin renunciar a la captura de aquellas que prefería guardar en oscuros rincones a los que solo ella tenía acceso.
Pero la pintura no funcionaba así. La inspiración era fugaz como el fogonazo de un flash, pero sus manos eran mucho más lentas que cualquier mecanismo de captación de luz para recrear una imagen. Jamás conseguiría captar el instante en que el alivio, el dolor o el placer se reflejaba en un rostro antes de que el sujeto fuera siquiera consciente de ello con la misma precisión con la que una cámara lo hacía. Tampoco la última luz del día, el destello efímero de una estrella o el aterrizaje de un ave.
Por eso dejó de tratar de captar la realidad y trató de representarla.
Y aun así el maldito blanco del lienzo todavía la obsesionaba.
Blanco, blanco, blanco.
Blanco sobre el que representar la luz exacta del atardecer sobre una ciudad moribunda.
Blanco que tapar con el rostro deformado por una mueca de dolor que llega a su cenit en una milésima de sgundo.
Blanco insultante que la reta a captar una realidad que solo vive en su cabeza.
Blanco sumergido ahora en un líquido viscoso y cálido que anula su pureza, que atenta contra todo lo que la realidad es.
Un suspiro profundo y lento escapa de la boca de Elvira cuando el rojo vibrante cubre al fin la tela tensa sobre el bastidor. El mismo rojo que salpica el suelo y las paredes del viejo taller. El mismo que le cubre las manos y le mancha la cara.
Pero no importa. El arte nunca ha sido un oficio limpio. Ni cómodo.
Y ahora sí, al fin, Elvira puede captar la realidad sobre el intenso rojo que todo lo cubre mientras, todavía cálido y ferroso, emana del cuerpo inerte de la hermosa Rosa.
Ahora sí, al fin, el lienzo contendrá la verdad completa de su amor en aquel instante.
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Un instante. Un soplido. Y el universo entero abriéndose paso en la orilla.
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Todos odiamos empezar de cero en un trabajo nuevo, pero ¿qué pasa cuando la oficina está un poco más lejos de lo que esperabas?
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Un 11 de febrero muere, siendo Gobernador General de Canadá
🖋️ John Buchan (1875-1940)
Político y destacado escritor escocés, famoso en parte por la muy libre adaptación al #cine de su novela,
📖 🎞️ Los treinta y nueve escalones, que se puede encontrar ahora publicada por Cátedra, junto a su secuela 📖 Mantoverde.
Pero yo, añadiré como buena lectura...
📖 El viento en el pórtico, 13 cuentos de #FicciónOscura en edición de Valdemar
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Este es un relato sobre lo que ocurre
cuando una sonrisa se convierte en amenaza.
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#DeOniros
/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
En el barrio todos sabían que en el sótano de la vieja imprenta pasaban cosas raras.
Se hacían llamar Los Ñus.
No eran informáticos normales; eran fanáticos.
Creían que usar software privativo era invitar a un espía a tu casa.
Aquella noche le tocaba a Dani.
Un novicio. Solo quería aprender a montar webs y acabó con una túnica verde y un cable de red atado a la cintura como penitencia.
Frente a él, el Administrador no parpadeaba, acariciando su colgante de ñu como quien reza.
—¿Lo has borrado todo? —preguntó el Root desde la sombra.
Dani asintió.
Mintió.
En su bolsillo, su móvil vibró.
Un sistema cerrado.
El pecado.
El aire se volvió denso.
El cable tiró de golpe y Dani cayó de rodillas.
—Has traído al enemigo —susurró el Administrador—. Tu alma está cerrada.
El cable empezó a apretarse.
No como plástico, sino como algo vivo.
Se le pegó a la piel, subió por el pecho, buscándole el cuello.
Los servidores rugieron, tapando sus gritos.
El Root levantó su bastón rematado en un disco duro dorado y apagó la luz.
Al amanecer, el sótano estaba limpio.
Ni rastro de Dani.
Solo una nueva luz verde fija en el servidor central.
—Un proceso en segundo plano —murmuró el Root—. Ahora es código libre.
El Administrador cerró la imprenta y miró la calle llena de gente enganchada a sus pantallas.
—Pobres —susurró—. Siguen esperando su actualización.
En el buzón, una nueva solicitud aguardaba.
La secta nunca se queda sin memoria.
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@JAML
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Una catedral empapada, un sacerdote que oculta algo y un portal que devora el sueño. Katty cae desde el campanario y atrapamos al único que sabe dónde esconden a los que desaparecen.
La búsqueda empieza aquí.
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Vota mi post: El Relojero del Tiempo Estancado - IAdicto digital
En una ciudad detenida en el tiempo, un hombre desafía el silencio absoluto.
https://bloguers.net/literatura/el-relojero-del-tiempo-estancado-iadicto-digital/
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La Última Página - IAdicto digital
Un anciano escritor enfrenta una noche inquietante cuando descubre a su yo joven escribiendo sin descanso en la pantalla.
https://bloguers.net/literatura/la-ultima-pagina-iadicto-digital/
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