#esunpone — Public Fediverse posts
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no creemos
que nos pueda suceder
lo que ya está sucediendono hacemos
lo que podemos hacer
porque otro vendrá a hacerlovendrán cuando estemos vaciados
vendrán para llenarnos
hasta el bordevendrán para rompernos
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deja que llegue la noche
ellos no pueden poseer lo que permanece
fuera del halo de las farolas
contempla desde un lugar elevado
por ejemplo tus hombros
un ayer desprovisto de aspavientos
las sombras arracimándose
inventando la forma que deseas
de avivar la superstición
aposta la intuición tras los nidos
en las alcantarillas se prepara
la anunciación de lo posible
deja que la noche te cierre
los ojos para pisar
la orilla donde acuden a beber
los animales que regresan de la extinción -
el error más común en la vida
es apoyar el tiempo en el potro
de tortura creer
que estamos hechos
de logros no de abandono -
el error más común en la vida
es apoyar el tiempo en el potro
de tortura conformarnos
en con lo cotidiano creer
que estamos hechos
de logros no de abandono -
el error más común en la vida
es apoyar el tiempo en el potro
de tortura creer
que estamos hechos
de logros no de abandono -
el error más común en la vida
es apoyar el tiempo en el potro
de tortura creer
que estamos hechos
de logros no de abandono -
PLANTA DE INTERIOR
la hoja cansada de lo perpetuo
comienza
a amarillear no conoce
otra forma de otoñarse
comienza
a rechazar la luz
pierde el lustre se despide
deja al caer descubierto
el tronco y la doctrina
cerril de decorar la casa
pidiendo imposibles a lo vivo -
como el metal que comienza
a enfriarse añoras el crisol
mientras te aquietas dentro de la forma
del molde donde te derramaron -
después de la pena
la rabia
y antes
el estupor del dolor sin cuerpo
y durante
una sensación inefable
de estar siendo utilizados -
PASTELES DE BARRO
Cuando piso la rivera de juncos
se aparece el espectro de un padre
que jamás existió y que armaba arcas
bíblicas mientras fumaba sentado
en sillas de playa. También ese juego
cruel de la piara de niños, la fascinación
por la línea de sangre dibujada en el lomo,
por el dolor asomando en los cuerpos iguales,
perla que chirría en los labios fruncidos:
el juego de la vara, de flagelar
a los primos y reir sin comprender
por qué esa diversión es adecuada.Cuando ahora tomo un junco
y lo hago silbar siento pena
por no haber podido defenderme
de los rituales para esculpir niños.
Pero también comprendo lo que fui
y cómo la inercia se reviste de deseo.
Hoy azotaría a esos fantasmas
que no quisieron mostrarme el mundo
abierto y lleno de valles borrosos
donde vivir
entre animales no participantes.#recuerdos #evocaciones #poesía #juncos #juegos #esunponé #rituales #dolor #infancia