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:stargif: 𝑴𝒂𝒕𝒕𝒉𝒆𝒘 𝑯𝒐𝒑𝒌𝒊𝒏𝒔, 𝒆𝒍 “𝑾𝒊𝒕𝒄𝒉𝒇𝒊𝒏𝒅𝒆𝒓 𝑮𝒆𝒏𝒆𝒓𝒂𝒍” :stargif:

Matthew Hopkins (c. 1620–1647) es una de las figuras más oscuras de la historia inglesa.
Autoproclamado Witchfinder General (Cazador General de Brujas), actuó durante los años más caóticos de la Guerra Civil Inglesa.
Nunca recibió ese título de forma oficial, pero en la práctica ejerció un poder casi absoluto sobre pueblos aterrados y magistrados complacientes.
Entre 1644 y 1647, junto a su colaborador John Stearne, lideró una auténtica cacería de brujas en el este de Inglaterra, especialmente en East Anglia.
En apenas tres años, unas 300 mujeres fueron ejecutadas tras ser acusadas de brujería.
Para ponerlo en contexto: Hopkins causó más muertes que todos los demás cazadores de brujas ingleses juntos en los 160 años anteriores.
No fue un episodio aislado de locura colectiva, sino una campaña sistemática basada en el miedo, la superstición y el beneficio económico.
Sus métodos evitaban la tortura “oficial”, prohibida por la ley inglesa, pero eran igual o más crueles.
Utilizaba la privación del sueño, manteniendo a las acusadas despiertas durante días hasta quebrar su resistencia mental.
Aplicaba la llamada “prueba del pinchazo”, buscando supuestas marcas del diablo en el cuerpo; si al clavar una aguja no había dolor o sangrado, se consideraba prueba de culpabilidad.
Otra práctica habitual era la prueba de natación: la mujer era atada y arrojada al agua.
Si flotaba, era culpable; si se hundía, era inocente… aunque muchas morían ahogadas antes de poder demostrarlo.
Detrás del fanatismo había también un negocio muy rentable.
Hopkins cobraba tarifas elevadísimas por sus “servicios”.
Mientras un trabajador ganaba unos seis peniques al día, él exigía hasta veinte chelines por visita, una suma desorbitada.
Algunos pueblos, como Stowmarket, tuvieron que imponer impuestos especiales para pagarle.
En total, llegó a reunir alrededor de 1.000 libras, una fortuna para la época.
El terror, literalmente, daba beneficios.
En 1647, poco antes de morir, publicó su único libro: "The Discovery of Witches".
En este breve tratado se defendía de las críticas, justificaba sus métodos —especialmente el “asecho”, es decir, la privación del sueño— y se presentaba como un servidor del bien común y del reino.
El texto tuvo una influencia duradera: cruzó el Atlántico y acabó influyendo en los criterios usados décadas después en los juicios de Salem, en Massachusetts.
Sin embargo, Hopkins no actuó sin oposición.
Su principal crítico fue el clérigo John Gaule, quien lo acusó públicamente de abusar de su poder y de comportarse como alguien “demasiado familiarizado con los secretos del diablo”.
La presión social, unida al elevado coste de sus servicios, llevó a que muchos magistrados empezaran a exigir pruebas más sólidas.
En 1646, su carrera comenzó a derrumbarse.
Hopkins murió en agosto de 1647, probablemente de tuberculosis.
Existe una leyenda popular que afirma que fue sometido a su propia prueba de natación y ejecutado como brujo, pero los registros parroquiales confirman que falleció enfermo y fue enterrado en Mistley Heath.
La realidad, menos poética, no es menos inquietante.
Hijo de un vicario puritano, Hopkins tenía un profundo conocimiento de la Biblia, que utilizó y manipuló para justificar interrogatorios y condenas.
Según él mismo, todo comenzó cuando aseguró haber escuchado a unas mujeres en Manningtree hablar de encuentros con el diablo cerca de su casa.
A partir de ahí, el miedo se convirtió en poder, y el poder en negocio.
Su figura ha quedado inmortalizada en la cultura popular, especialmente en la película de 1968 "Witchfinder General (El inquisidor en España)", protagonizada por Vincent Price.
Pero más allá del cine, Matthew Hopkins sigue siendo un recordatorio incómodo de hasta dónde puede llegar una sociedad cuando el miedo, la religión y el interés económico se mezclan sin control.

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𝑪𝒖𝒆𝒏𝒕𝒐 𝒅𝒆 𝑴𝒊𝒆𝒅𝒐
𖤐 𝑳𝒂𝒔 𝑯𝒊𝒋𝒂𝒔 𝒅𝒆𝒍 𝑭𝒖𝒆𝒈𝒐 𖤐

El aire de Salem, Massachusetts, se volvía espeso, no solo por el humo de las chimeneas, sino por el miedo que lo impregnaba todo.
Corría el año 1692, y la histeria se había adueñado de las mentes de los colonos puritanos, un veneno sutil y devastador.
No eran dragones ni demonios lo que temían, sino algo más insidioso, algo que veían en los ojos de sus propias vecinas: la brujería.

Sarah Good fue una de las primeras en caer.
Era una marginada, una mujer empobrecida que fumaba en pipa y pedía limosna de puerta en puerta.
Su "actitud desafiante" y su aspecto descuidado bastaron para que las jovencitas del pueblo, poseídas por convulsiones y extraños lamentos, la acusaran de atormentarlas.
Sarah, en su desesperación, solo pudo gritar su inocencia, mientras sus propias hijas, una de ellas de apenas cuatro años, eran presionadas para testificar en su contra.
El terror no tenía compasión ni por lazos de sangre.

Pero Salem no fue un caso aislado. A lo largo de los siglos, la Inquisición europea, ese largo y sombrío brazo de la Iglesia, había perfeccionado su maquinaria de miedo.
Desde el siglo XV hasta el XVIII, miles de mujeres fueron arrastradas de sus hogares, sus vidas destrozadas bajo la acusación de "pactos con el diablo".
¿Su crimen?
A menudo, ser curanderas, parteras, viudas con propiedades o simplemente mujeres que no encajaban en el molde social.
Su sabiduría, su independencia o incluso su belleza se convertían en pruebas de su culpa.

El proceso era siempre el mismo, una coreografía macabra.
Tras la denuncia anónima, la detención y el "examen corporal" en busca de la "marca del diablo" (cualquier lunar, cicatriz o mancha era suficiente), comenzaba el interrogatorio. Y con el interrogatorio, la tortura.

Imagina a Agathe, una anciana de Baviera, acusada de hacer enfermar al ganado.
Desnuda, era subida al "strappado": sus manos atadas a la espalda y una cuerda pasada por una polea.
Tiraban de ella hasta dislocarle los hombros, una y otra vez, hasta que la carne cedía y los huesos crujían.
El dolor era insoportable, pero el inquisidor anotaba con frialdad: "no confiesa aún".
La voz de Agathe se convertía en un quejido animal, su dignidad, en un amasijo de músculos desgarrados.

Si eso no funcionaba, venía la "bota española" o la "prensa de pulgares".
Recuerda a Elara, de Francia, sospechosa de maldecir a un niño.
Le aplastaban los dedos, luego los pies, con tornillos y maderas que dislocaban y rompían los huesos.
El sonido seco de un falange cediendo era la banda sonora de la "verdad".
La "confesión" era el único camino para detener la agonía, una mentira forzada para escapar del infierno terrenal.
Y una vez confesada, ya no había vuelta atrás.

La "silla de interrogatorio" era otra herramienta de horror.
Con pinchos de hierro incrustados, la mujer era obligada a sentarse mientras la calentaban desde abajo.
La carne se quemaba lentamente, el olor a piel chamuscada llenaba la estancia, y el dolor se hacía insoportable, pero debía permanecer sentada, "meditando" sobre su pecado.

Y el final... el final era casi siempre el mismo.
El fuego.
No como una purificación, sino como un espectáculo de terror y advertencia.
El cuerpo de Agathe o Elara, ya roto por la tortura, era atado a la estaca.
La leña se apilaba a sus pies, y las llamas lamían la madera, luego la ropa, y finalmente, la piel.
Los gritos, si quedaba voz, se mezclaban con el crujido de la hoguera y el silencio de la multitud, que observaba con una mezcla de miedo y justificación.

Estas mujeres no eran brujas.
Eran hijas, madres, hermanas.
Eran sabias que conocían las hierbas, independientes que vivían solas, o simplemente víctimas de la envidia y la superstición.
Sus historias son un eco de la brutalidad que la ignorancia y el fanatismo pueden desatar, un recordatorio escalofriante de que el verdadero terror no siempre tiene cuernos y cola, a veces se esconde bajo el manto de la "santidad" y la "justicia".
Su sufrimiento aún resuena en los rincones oscuros de la historia, un lamento silencioso que nos advierte de los peligros de la caza de brujas, en cualquier forma que esta se presente.
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